Она — дом, в который не нужно возвращаться.
Есть люди, рядом с которыми становится тихо. Не потому что нечего сказать.
А потому что всё уже сказано — без слов. С ними не нужно быть сильным.
Не нужно объяснять себя. Не нужно держать форму. Рядом с ними можно просто быть. И вдруг оказывается, что это и есть самое редкое.
Моя любимая жена волшебника
Игорь Игоревич Баранов
Моя любимая жена волшебника,
Пришедшая ко мне из детских снов.
Ты — тихий свет за занавеской времени,
Где мир ещё не выучил простых основ.
Ты знаешь, как молчать — не нужно слов,
Как боль снимать одним прикосновеньем.
В тебе живёт та недосказанность миров
И редкий дар — быть домом и спасеньем.
Ты пахнешь утром, тёплым хлебом, сном,
И тем, что не умеет быть тревожным.
Ты смотришь так, что даже за окном
Всё вдруг становится возможным.
Когда мне страшно — ты не гонишь тьму,
Ты просто рядом, дышишь, остаёшься.
И я опять, как мальчик, на тебя смотрю
И верю: всё пройдёт, раз ты смеёшься.
Ты не из жестов — ты из тишины,
Из пауз между страхом и ответом.
Ты — та любовь, что посещает сны,
Рассказывая сказки до рассвета.
Иногда любовь — это не про яркость. Не про слова. Не про доказательства. Она про присутствие. Про человека, который остаётся рядом, когда тебе страшно,
и не пытается ничего исправить. Просто дышит рядом. И, может быть, именно это и есть настоящее волшебство.