В одной из деревень, название которой я обещал не упоминать, ко мне подошел крепкий, седой мужчина лет шестидесяти. Назовем его Павлом. Узнав, что я собираю истории о земляках, он молча протянул мне пожелтевшую, исписанную мелким, аккуратным почерком общую тетрадь. — Это дневник моей матери, Анны, — глухо сказал он. — Она ушла пять лет назад. А тетрадку я нашел под половицей только этой весной. Прочти. Я хочу, чтобы люди знали, какими были наши женщины. Вечером, сидя в избе при свете тусклой лампы, под завывание февральской вьюги за окном, я открыл эту тетрадь. И уже не смог оторваться. Вот лишь несколько записей из «Дневника Анны». «12 ноября 1978 года
Заметает так, что соседской бани не видно. Миша мой с утра на делянке, рубит лес, а у меня душа не на месте. Печь натопила, хлеб испекла. Пашка спит в люльке, сопит носом. Смотрю на него, и сердце кровью обливается. Деревенские бабы шепчутся за спиной, я же вижу их взгляды. Думают, я не знаю, чей он. А я знаю. С самого первого дня знаю»