– Прекрасный день сегодня, не правда ли?
Эти двое появились так внезапно, что я едва не налетел на них, выходя с парковки.
Парень стоял прямо передо мной, улыбался. Девушка рядом держала телефон.
– Отличный день! – повторил он.
Я усмехнулся.
Да, день действительно сегодня был прекрасным. Переговоры прошли идеально. Сделка состоялась. Инвесторы согласились. Даже одного старого "друга", наконец, нашелся повод уволить – давно пора было.
Жизнь шла как надо. Настроение было отменное.
– Да, – сказал я. – Прекрасный.
Парень оживился.
– А вы знаете, что многие люди у нас не знают, кто написал «Муму»?
Я усмехнулся еще шире.
– Серьезно?
– Ну так скажите, – сказал он. – Кто написал?
И тут же добавил, словно играя:
– Пушкин, Герасим или Есенин?
Улыбка моя начала сходить с лица, потому что я вдруг понял, что не могу ответить. В голове стало пусто. Как будто кто-то выключил свет.
Люди вокруг начали замедляться. Кто-то остановился от любопытства. Я заметил, что девушка снимает все на телефон.
– Ну? – бодро повторял парень.
Я понял, что не помню. Совсем.
– Герасим, – сказал я резко. Почти силой отодвинул эту парочку в сторону и быстро пошел дальше.
Сзади раздался звонкий смех.
– Еще один!
Я шел и чувствовал, как внутри все начинает закипать. Как так? Как я мог не вспомнить? Что это вообще было? И главное – куда это попадет? А если коллеги увидят? А если подчиненные?
Я остановился у витрины супермаркета и вдруг понял, что совершенно не понимаю, что делать дальше. Я подъехал к торговому центру купить что-нибудь вкусное на ужин – отметить удачную пятницу. А теперь ходил кругами от парковки до супермаркета и обратно, как потерянный, сгорая от стыда. И думал только об одном – куда это попадет.
Время остановилось, воздух стал липким. Телефон пиликнул, и я буквально вздрогнул от него. Пришло сообщение от одной коллеги: «Михаил Иванович! Герасим?».
И тут я понял, что день, который еще час назад казался идеальным, исчез.
Как будто его не было.
Все эти сделки, инвесторы, проценты, цифры – все стало каким-то мелким и пустым. Из-за одного глупого вопроса про Муму.
Я на автомате зашел в торговый центр. Купил на кассе пачку сигарет, хотя полгода как не курил уже.
Вышел на улицу и пошел подальше от места моего позора.
Сам не заметил, как оказался возле небольшого храма. У забора на лавочке сидел старик. Нищий.
Я присел рядом. Мы молчали.
Потом я спросил:
– Отец… А ты знаешь, кто написал «Муму»?
Старик поднял на меня глаза. Добрые, светлые.
– Чегооо?
– «Муму», – говорю. – Кто написал? Пушкин? Есенин? Или Герасим?
Он секунду смотрел на меня. А потом вдруг рассмеялся. Широко. Добродушно. Беззубым ртом.
– Да на кой мне это знать?
Старик перекрестился.
– Господи, прости…
И тихо добавил:
– «Кому много дано, с того много и спросится».
Я посмотрел на него с удивлением.
– А это кто написал?
Старик покачал головой. И сказал спокойно:
– Сынок… А вот это стыднее не знать.
Он поднял глаза к куполу храма и перекрестился еще раз.
Я встал.
Молча пошел к дороге.
И понял, что где-то в жизни я свернул не туда.
🌿🕊🌿