«–70%. Уценка. Годен до: завтра». На коробке конфет, прямо поверх глянцевого изображения фундука в карамели, вызывающе горела желтая наклейка. Сто девятнадцать рублей по акции. Именно в такую сумму мой зять Денис оценил месяц моей жизни. Месяц, состоящий из бесконечных каруселей: детское питание, подгузники, прогулки до гудящих ног и тридцать две кастрюли супа. Денис, загорелый, в безупречной льняной рубашке, пахнущий дорогим парфюмом и свободой аэропорта, небрежно пододвинул коробку ко мне:
— Это тебе, мать. Побалуй себя на досуге. В этот момент на его смартфоне, лежащем рядом на столе, вспыхнуло уведомление банка: «Оплата по счету. 152 000 руб. Получатель: Ирина Викторовна». Его мама. Моя сватья. Которой этим вечером оплатили морской воздух и пятизвездочный отель, пока я здесь, в этой кухне, пыталась оттереть с тарелок засохшую кашу. И дело здесь не в жадности зятя. Дело в том, как мы сами, незаметно для себя, выставляем на свою жизнь «уцененный» ценник. В ту минуту я увидела себя с