Перед отъездом на Алтай мы собрались в клубе в последний раз. Как оказалось, это было моё посвящение в постоянные члены.
Нина Петровна накрыла стол — с самоваром, пирогами и вареньем. Пришли все: дядя Коля, Света с сынишкой, Таня-художница, Михаил Семёныч, Марк и, конечно, Зоя Ивановна. Даже Варя прибежала, хотя обычно стеснялась больших компаний.
— Дорогие друзья, — торжественно начала Нина Петровна. — Сегодня у нас особенный день. Мы принимаем в наш клуб нового члена. Алису, внучку нашей любимой Марии Ивановны.
Все захлопали. Я смутилась.
— По нашим правилам, новичок должен пройти посвящение, — продолжила Нина Петровна. — Прочитать что-нибудь вслух. Своё, родное.
Я растерялась. Читать? Своё? Я не писала ничего своего... кроме тех текстов для Вариной выставки.
— Я могу прочитать то, что написала для Вари, — предложила я.
— Давай! — закричали все.
Я достала телефон, нашла тот самый текст. Начала читать:
«Есть люди, которые говорят красками. Они не умеют складывать слова в предложения, зато умеют складывать цвета в такие истории, от которых замирает сердце. Варя — из таких. Она тихо сидит в углу, рисует в блокноте, и никто не замечает, как на бумаге рождаются целые миры...»
Я читала, а сама смотрела на Варю. Она сидела, опустив глаза, и улыбалась. Когда я закончила, все снова захлопали.
— Писательница! — сказал дядя Коля. — Настоящая писательница!
— Писательница! — подхватили остальные.
Так у меня появилось новое имя. Не Алиса-копирайтер, не Алиса-москвичка, а просто — Писательница.
— Теперь ты наша, — сказала Зоя Ивановна. — Крещеная.
После чаепития мы сидели на крыльце библиотеки — я, Даниил, Марк и Варя. Смотрели на звёзды.
— А вы правда книгу напишете? — спросила Варя.
— Правда. Уже начала.
— И про меня там будет? Про наши вечера?
— Обязательно.
Марк молчал, но я видела, как он слушает.
— Марк, — обратилась я к нему. — А вы? Чем занимаетесь?
Он пожал плечами.
— Да ничем. Живу. Думаю.
— У нас в клубе все чем-то делятся, — мягко сказала я. — Дядя Коля — стихами, Варя — картинами, Нина Петровна — книгами. А вы чем хотите поделиться?
Он долго молчал.
— Я ничего не умею, — сказал наконец. — Раньше умел работать, бегать, стрелять. А теперь... теперь ничего.
— Может, расскажете о том, что видели? — предложил Даниил. — О войне. Не для всех, для нас. Это тоже важно.
Марк покачал головой.
— Не могу. Слишком тяжело.
— Тогда просто приходите, — сказала я. — Иногда просто быть рядом — это уже дар.
Он посмотрел на меня долгим взглядом.
— Спасибо, — сказал тихо. — Вы не представляете, как это важно — просто быть рядом.
Мы сидели до полуночи. Говорили о всякой ерунде — о погоде, о книгах, о пирогах. И это было лучше любых умных разговоров.
Когда расходились, Даниил взял меня за руку.
— Алиса, — сказал он. — Вы удивительная. Знаете это?
Я смутилась.
— Не знаю. Но спасибо.
Он улыбнулся и ушёл в темноту. А я стояла и смотрела ему вслед. И сердце билось быстрее обычного.
Я смотрела на Марка и думала о том, сколько таких, как он, ходят сейчас по городам и весям — сломленных, потерянных, не знающих, как жить дальше. Война забирает не только жизни, но и души. И вылечить их может только одно — человеческое тепло. Просто быть рядом. Не лезть с советами, не пытаться развеселить, а просто сидеть рядом, молчать, дышать одним воздухом. Может быть, наш клуб для того и нужен? Чтобы собирать таких людей и греть их? Чтобы напоминать, что жизнь продолжается, даже когда кажется, что она кончилась? Я посмотрела на Даниила, на Варю, на Зою Ивановну, которая уже ковыляла к выходу, опираясь на палочку. И почувствовала огромную благодарность за то, что я здесь. За то, что я теперь часть этого.
💗 Затронула ли эта история вас? Поставьте, пожалуйста, лайк и подпишитесь на «Различия с привкусом любви». Ваша поддержка вдохновляет нас на новые главы о самых сокровенных чувствах. Спасибо, что остаетесь с нами.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/6730abcc537380720d26084e