Она стояла на столе – обнаженная, горячая, рассыпчатая. Лишние одежды в виде картонной коробки были сброшены еще десять минут назад.
Все вокруг шептались, морщили носы и высокомерно бросали: «Пустая... Ну что с нее взять? Никакой страсти, ни капли сливок, ни грамма заморского пармезана. Просто пресная серость». Они называли ее едой для кающихся грешников – уделом тех, кто вчера перебрал с калориями, или тех, чья зарплата закончилась за неделю до финиша.
Но я-то знал ее истинную суть.
Я медленно приблизился, вдыхая этот густой, землистый аромат с легким ореховым подтоном. Она не была пустой. Под ее обманчиво скромным видом скрывалась плотная, упругая текстура, готовая отдаться первому же прикосновению стальной ложки.
Я погрузил прибор в самую глубину, ощущая, как зернышки сопротивляются, прежде чем мягко разделиться. Это была не пустота – это была концентрация чистой энергии. Сложные углеводы пульсировали внутри каждого ядра, обещая не мимолетную вспышку, а долгое, медленное горение, которое растянется на часы.
Ее нагота не нуждалась в украшениях. Без тяжелого грима из майонеза и без удушающих объятий подсолнечного масла она была честной. Дикой. Настоящей. Когда первый кусочек коснулся губ, по телу разлилось то самое тепло, которое дают только старые, проверенные связи. В ней была стать, железный характер (буквально, 7 мг на сотню) и та глубина, которую никогда не поймут любители легкомысленной пасты.
Пусть другие ищут утешения в жирных соусах. Мы остались вдвоем. Я, она и легкий пар, поднимающийся к потолку, как послевкусие идеального утра.
Она была идеальна. И, боже, как же она была полна...
Бонус: картинки с девушками
Подписывайтесь на канал, друзья, и я напишу для вас еще много забавных и романтических историй!