На очередном собрании клуба я обратила внимание на девушку, которая всегда сидела в углу и молчала. Молодая, лет двадцати пяти, с длинными русыми волосами и огромными серыми глазами. Она никогда не участвовала в разговорах, только слушала и иногда рисовала что-то в блокноте.
— Это Варя, — шепнула мне Нина Петровна. — Художница. Очень талантливая, но стеснительная до ужаса. Редко говорит, зато картины у неё — как песни.
После собрания я подошла к Варе.
— Привет, — сказала я. — Я Алиса.
Она подняла на меня глаза, смутилась, улыбнулась.
— Я знаю. Вы внучка Марии Ивановны. Я вас сразу узнала.
— Правда? А мы разве виделись?
— Нет, — она покачала головой. — Но вы похожи. На фотографиях в клубе есть. Та же улыбка.
Мне стало тепло от этих слов.
— А что ты рисуешь?
Варя замялась, потом раскрыла блокнот. Я ахнула.
Там были лица. Лица членов клуба — дядя Коля, Нина Петровна, Зоя Ивановна, Даниил. И каждое лицо было живым, настоящим, с характером. Дядя Коля — с хитринкой в глазах, Нина Петровна — строгая и добрая одновременно, Зоя Ивановна — мудрая, с морщинками-лучиками.
— Это потрясающе, — выдохнула я. — Ты должна показать это всем.
Варя испуганно захлопнула блокнот.
— Нет, что вы. Это так, для себя. Никому не интересно.
— Варечка, ты с ума сошла? Это же талант! Настоящий!
Она смотрела на меня недоверчиво. Видимо, не привыкла к похвале.
— Хочешь, я тебе помогу? — предложила я. — Организуем выставку. В библиотеке, в клубе, где хочешь. Я напишу тексты, придумаю, как подать. Ты только покажи работы.
— Выставку? — её глаза расширились. — Но у меня мало картин. И они такие... простые.
— Простые — значит, настоящие. Люди устали от пафоса. Им нужно простое, человеческое. То, что трогает.
Варя молчала, теребя блокнот.
— Я подумаю, — сказала она наконец. — Спасибо.
Через несколько дней она пришла ко мне домой. Робко постучала, вошла, огляделась.
— Красиво у вас, — сказала она. — Как у бабушки вашей. Я помню, мы с ней чай пили. Она меня хвалила, говорила, что надо рисовать, не бояться.
— Она права была, — сказала я. — Не бойся.
Варя разложила на столе свои работы. Это были не просто портреты — это были целые истории. Старушка с клюкой, мальчик с воздушным змеем, влюблённые на скамейке, заброшенная церковь, старый дом с пионами. И все такие живые, тёплые, что хотелось трогать.
— Варечка, это гениально, — сказала я. — Ты должна показать это людям.
— А если не понравится?
— Понравится. Обязательно понравится. Знаешь, в Москве я видела кучу выставок. Дорогих, пафосных, с крутыми названиями. А души в них не было. А здесь — душа. Это главное.
Мы сидели до вечера, обсуждали, какие картины взять, как их развесить, что написать в описании. Варя оживала на глазах. Впервые я увидела, как она улыбается — не робко, а широко, радостно.
— А вы правда напишете тексты? — спросила она.
— Правда. Это моя работа. Вернее, была работа. А теперь — для души.
Вечером я села за стол и начала писать. О Варе, о её картинах, о том, как важно видеть красоту в простом. Слова лились сами собой — легко, свободно, без напряжения. Как будто я не работала, а дышала.
Через три дня текст был готов. Я показала его Даниилу.
— Это прекрасно, — сказал он. — Вы умеете писать, Алиса. По-настоящему умеете.
— Я раньше не умела, — ответила я. — Раньше я штамповала. А теперь... теперь пишу.
— В чём разница?
— Раньше я думала о заказчике, о деньгах, о том, что "продастся". А теперь думаю о Варе, о её картинах, о людях, которые их увидят. О том, чтобы им стало тепло.
Даниил посмотрел на меня долгим взглядом.
— Вы меняетесь, Алиса. И это прекрасно.
Я смутилась и отвела глаза.
Выставку назначили на следующее воскресенье. В библиотеке, прямо в читальном зале. Варя принесла свои лучшие работы. Мы развесили их на стенах, расставили свет, приготовили чай и пироги.
Я волновалась больше, чем за свои тексты.
💗 Затронула ли эта история вас? Поставьте, пожалуйста, лайк и подпишитесь на «Различия с привкусом любви». Ваша поддержка вдохновляет нас на новые главы о самых сокровенных чувствах. Спасибо, что остаетесь с нами.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/6730abcc537380720d26084e