Часть цикла «Тёмная романтика» на ЯПисатель.рф
Тринадцатого она поехала за город. Утром встала, сунула ноги в кеды (те, что кот расклёвывал), завела машину и через час припаркована у этой чёртовой усадьбы, мимо которой проезжала сто раз, может двести, может один раз, но казалось сто. Ни разу не останавливалась.
Зачем сегодня — не объяснит, даже если дуло приложить.
Ворота открыты. Как приглашение. Или капкан — смотря, конечно, во что верить.
Инга верила в совпадения. До сегодня верила.
Усадьба выглядела так, будто её сорок лет назад забросили, а потом кто-то (зачем? почему?) вернулся и убрал ровно одну комнату. Только одну. Остальное — пыль, штукатурка, отвалившаяся хлопьями, ржавая люстра на одном проводе, как по канату ходит, — всё нетронуто. Но гостиная на первом этаже: чистота, камин, огонь (живой, в марте, в заброшенном доме), два кресла, стол, вино, два бокала.
Два.
Инга развернулась к двери. Разумное решение. Единственное.
Не дошла.
— Ты опоздала на двадцать минут, — раздалось из кресла, спиной к ней.
Встал. Высокий; нет, длинный, как если бы нарисовали его одной линией, карандаш не отрывая. Тёмный свитер, тёмные брюки, лицо — ну, лицо. Из тех, что не запоминаешь по деталям, а запоминаешь целиком: образ, картинка, мелодия (смешно, но мелодия). Потом пытаешься вспомнить — какой нос? какие глаза? — и не можешь. Только ощущение, как запах.
— Мы знакомы? — Инга сделала шаг назад.
— Пока нет.
— «Пока» — это угроза?
— Это факт.
Взял бутылку. Откупорил — мастеру, без штопора, вдавил пробку внутрь; варварский способ, Инга дома так же делала, когда штопор не найдёшь, и от этого совпадения в груди стало холодко, как если бы он её мысли прочитал. Разлил вино. Протянул бокал.
Она не взяла.
— Умница, — сказал без иронии. — Не бери напитки от незнакомцев в заброшенных домах. Базовое правило.
Отпил из обоих бокалов. Поставил её — на край стола, ближе к ней.
— Теперь оба проверены.
Инга взяла бокал. Потому что... ну, потому что. Иногда люди делают глупости не от глупости, а от чего-то другого. От голода. Не физического — того, что внутри, под диафрагмой, его одной едой не заткнёшь, штопором не откупоришь (смешно, прямо как пробку).
Вино было хорошим. Не великим, не «вот это номер», просто хорошим, честным. Как крепкое рукопожатие.
— Меня зовут Инга.
— Знаю. — Он сел обратно в кресло. — Дмитрий.
— Откуда знаешь?
— Ты приезжала сюда. Прошлым летом. Остановилась у ворот, вышла, сфотографировала фасад (жара, июль, дорога к подруге), постояла минуты три. Уехала.
Помнила. Смутно, как помнят дни, что ничего не значат; кадр, выпавший из плёнки.
— Ты за мной следишь?
— Я здесь живу.
— Здесь? — Она обвела рукой: трещины в потолке, окна без штор, запах — полынь и пепел.
— Здесь.
Не шутил или шутил так хорошо, что неразличимо. Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Толстой бы не успел!
#пятница_13 #тёмная_романтика #заброшенная_усадьба #мистика #запретное_влечение #незнакомец #тайна #полынь