Воскресенье, вечер дежурных суток. В роддоме установилось то самое обманчивое затишье: выписки окончены, обходы сделаны. Патология мирно мигрирует в сторону столовой за вечерним чаем и сплетнями, а в родблоке на пятом этаже ответственный дежурный уверенно «финиширует» с единственной роженицей.
Идиллию нарушил звонок из приемного:
— Анастасия Сергеевна, гляньте девочку? Похоже, в родах.
Спускаюсь. Внизу — двадцатилетняя Даша в плотном кольце группы поддержки из мамы и мужа. Вид у Даши боевой, но скептический:
— Живот немного тянет, — пожимает плечами она. — Вы посмотрите, но если не рожаю — я домой. Лежать тут у вас не планирую.
Я смотрю на неё и понимаю, что «домой» отменяется. Схватки идут каждые полторы минуты, головка низко, а Даша... Даша их просто не чувствует. Вообще.
— В родблок её. Живо. Без клизмы! — командую акушерке.
Пока я обрабатываю руки, Даша продолжает рассуждать о планах на вечер. Она спокойна как танк. Поднимаемся в смотровую, я поддерживаю светскую беседу о погоде, а сама провожу осмотр. И тут мои глаза округляются.
Там не просто «в процессе» — там всё держится на одном честном слове и плодном пузыре. Шейки нет, раскрытие полное. Ребенок уже на низком старте. Даю акушерке знак «глазами»: срочно разворачиваемся, сейчас пойдем!
В нашем старом корпусе логистика была суровая: из смотровой нужно было прошествовать по коридору в родзал, залезть на кресло, да еще и умудриться не приземлиться на головку младенцу.
— Ну что, Даш, — говорю я, помогая ей спуститься. — Рожаем!
— Прямо сегодня? — изумляется она.
— Прямо сейчас!
Родзал. Максимальная концентрация. Даша оказалась идеальной роженицей: ни крика, ни паники, только огромные, как блюдца, глаза.
Три мощные, спокойные потуги — и мир услышал нового человека.
Результат: Здоровый мальчик, 9 баллов по Апгар.
Состояние: Ни единого разрыва, плацента сама, мама светится.
Даша переводит дух, смотрит на меня и с искренним недоумением выдает:
— А что, так можно было?!
Пока историю родов еще только дописывали в приемном, я выхожу к родственникам. За дверью застыли муж и мама, ожидая вердикта: положат или отпустят домой?
— Ну как мы там? — робко спрашивают они.
— Родили! — улыбаюсь я. — Парень, 3600.
Немая сцена. Глаза мужа и тещи стали еще больше, чем у Даши пять минут назад. Мама в слезы, а новоиспеченный отец, хлопая ресницами, выдает семейную фразу дня:
— Подождите... А что, так можно было?!