Она же тебя любит? — Нет, не меня,
Её сердце — не моя вишня весенняя.
Ветер шепчет: «Она не твоя»,
А в глазах её — тень откровения.
Была история — вспышка, мечта,
Как роса на рассвете — чиста и коротка.
Но ушла, растворилась, как дым без следа,
Оставив лишь звонкий отзвук намётка.
Кого же она так хранит за стеной?
Чьи слова ей милей, чем мои признанья?
Тот другой — незнакомый, но вечно родной,
Для неё он и боль, и дыханье.
Любит она, но совсем не меня,
Я — лишь тень на краю её света.
Пусть в душе моей гаснет огонь без тебя,
Но стихи остаются — как письмо без ответа.