Идиоты бывают разными. Одни вкладывают деньги в крипту и прогорают. Другие женятся на моделях и разводятся через год. Третьи лезут в драку в ресторане.
Но самый прекрасный вид идиота — это мужик в стриптиз-клубе, которому улыбнулась танцовщица.
Представь: у тебя бизнес, семья, ипотека. Ты приезжаешь, садишься, заказываешь виски. Она выходит. Улыбается. Всё. Ты уже придумал свадьбу, имена детей и совместную старость. Ты готов купить ей айфон, тачку, квартиру. Ты готов драться за неё с любым, кто посмотрит в её сторону.
Ты идиот. Счастливый, трогательный, прекрасный идиот.
Я Лёня. Я бармен в стриптиз-клубе в Москве. Я каждую ночь смотрю этот цирк. И мне он, если честно, очень заходит.
Был у нас один чувак. Назовём его Михалыч. Постоянник. Мужик при бабле. С виду — кремень. Костюм, часы за лям, цепочка, взгляд тяжёлый. Из тех, кто на совещаниях людей увольняет и даже не морщится.
И была у него любимая танцовщица. Лера – высокая блондинка, глаза голубые, улыбка тёплая, небольшая грудь. Он приходил, садился за столик, заказывал коньяк и просто смотрел. Лера подходила, болтала пять минут, уходила. Он таял.
И вот как-то раз приходит Михалыч, а Лера сидит с другим. Общается. Смеётся. Работает в общем.
Михалыч сидит, коньяк глушит, желваки ходят туда-сюда. Смотрит на того мужика волком. Я охраннику шепчу:
— Глянь на третий столик. Сейчас искрить начнёт.
Не прошло и трёх минут. Встаёт Михалыч. Идёт к ним. Лицо спокойное, но я за 12 лет таких глаз насмотрелся, там внутри уже пожар.
Подходит к столику:
— Слышь, уважаемый. Давай-ка расходиться.
Чувак поднимает голову:
— А ты кто такой?
Михалыч:
— Я её муж.
Чувак в а**е:
— В смысле?
Лера вскакивает:
— Михалыч, ты чё? Какой муж?
А он уже не слышит. Хватает того мужика за шкирку. Начинается заварушка. Лера отскакивает, мужик отбивается, Михалыч матерится. Подлетает охрана, втроём еле оттаскивают.
Выволакивают на улицу. Я выхожу покурить, даю ему воды. Сидит на лавочке, пиджак порван.
— Лёня, — говорит. — Я дурак?
— Михалыч, ты не дурак. Ты счастливый идиот.
— Это как?
— А ты вспомни, когда у тебя последний раз сердце так колотилось?
— Давно, — вздыхает.
— Ну и радуйся. Живой значит.
Уехал. Через неделю пришёл. Без скандалов. Сидел за барной стойкой, смотрел на Леру, улыбался. Просто кайфовал.
Я потом у Леры спрашиваю:
— Чего с Михалычем? Угомонился?
А она смеётся:
— Лёня, ты не поверишь. Он на следующий день пришёл извиняться. Серьёзно. Стоит у служебного входа, цветы держит, глаза, как у побитой собаки. Я сначала надулась, а он мне: «Лера, прости, я не знаю, что на меня нашло. Я просто... ну дурак старый». И смотрит так... ну ты знаешь этот взгляд, когда мужик не играет, а реально парится.
Я говорю:
— И ты простила?
Она:
— А как не простить? Я ж вижу, что не просто так. Между нами химия. Да и вообще, мужик пришёл извиниться. Сам Михалыч, который людей увольняет пачками, стоит под дверью и мнётся, как десятиклассник. Ну смешно же...
Вот так. Химия у них там, понимаешь.
Я ей:
— Лер, у вас там работа или любовь?
Она подмигивает:
— Одно другому не мешает, Лёня.
Потом Михалыча спрашиваю:
— Михалыч, не боишься опять с катушек съехать?
— Не, Лёня. Я теперь знаю, что это просто игра. Но знаешь... приятно, с*ка.
Думаете, мужики сюда за сексом приходят? Х*р там.
Секс они и дома могут получить. С женой, с любовницей, с кем угодно. Сюда приходят за другим.
За нежностью. Я серьёзно.
Мужику в жизни неоткуда её взять. На работе ты мамонт. Дома ты стена, опора, добытчик. Жена тебя любит, но чаще списком: «ты должен», «сходи, принеси», «а почему денег мало?». И ты привыкаешь. Закрываешься. Становишься кремнем.
А тут приходит девушка. Красивая, ухоженная, вкусно пахнет. Смотрит в глаза. Улыбается. Слушает. И говорит: «Какой ты интересный».
Он готов цветы носить. Дорогие подарки дарить. Потому что ему охренеть как не хватает простого человеческого: чтобы его видели. Не функцию с кошельком, а мужика. С его усталостью, страхами, тараканами.
Мужчины все немножко язычники. Нам нужна богиня. Недосягаемая, прекрасная. В древности люди молились статуям, а мы молимся на девчонок на пилоне.
И когда мужик говорит: «Она — ангел», он не врёт. Для него в эту секунду она действительно ангел. Сошедший с небес (или с шеста — какая разница), чтобы побыть с ним, простым смертным.
Короче...
Мужик может заработать миллионы. Построить дом. Вырастить детей. Стать уважаемым человеком. Но внутри него всегда будет жить тот самый пацан, который в 15 лет краснел, когда проходила мимо та самая одноклассница. Который боялся подойти познакомиться. Который мечтал о любви до гроба.
Идёт в стриптиз-клуб. Смотрит на красивую девушку. Придумывает себе историю. Влюбляется. Дарит айфон. Орёт на охранников. И уходит счастливый.
Потому что внутри каждого серьёзного мужика живёт немного наивный, немного глупый и очень влюбчивый пацан. И ночью он иногда выходит погулять.
И это прекрасно.