Электронный бип смартфона врезался в монотонный шум вагона метро. Анна, уставшая после долгой смены в клинике, лениво скользнула пальцем по экрану. Сообщение от банка: «Карта **** 5525. Покупка на сумму 18 750 руб. Ресторан «La Villa». Доступно…»
Сердце пропустило удар. Это была карта Димы. Карта, которую они завели полгода назад, чтобы копить на свадьбу. На «их» мечту. 18 750 рублей… Ресторан… У Димы сегодня был корпоратив в офисе, он говорил, что будет пицца и какая-то бюджетная вечеринка в переговорной.
В голове мгновенно пронесся ураган мыслей. Самых нелепых, самых страшных. Измена? Глупая, пьяная выходка с коллегами, когда он решил сорить деньгами направо и налево? Она представила его в компании хохочущих девиц, заказывающего шампанское за их счета.
Глаза защипало. Анна сжала телефон так, что побелели костяшки. Весь остаток пути она простояла, вцепившись в поручень, не замечая ни толчков поезда, ни людей. Обида горьким комком застряла в горле.
Домой она летела, сжимая ключи так, что они впивались в ладонь. Она не знала, что именно скажет. Устроит скандал? Заплачет? Просто молча соберет вещи? Лифт, как назло, ехал целую вечность.
Вот и дверь. Родная, обитая коричневым дерматином. Анна глубоко вздохнула, пытаясь унять дрожь в руках, и вставила ключ в замочную скважину.
Замок щелкнул, дверь открылась, и Анна замерла на пороге.
В прихожей было темно, но из комнаты лился теплый, мерцающий свет. Горели свечи. Много свечей. Они стояли на подоконнике, на журнальном столике, на серванте. Их огоньки отражались в начищенном до блеска паркете и дрожали в стеклах книжных полок.
В воздухе витал невероятный аромат — смесь ванили, корицы и… роз. Её любимых роз. Десятки алых бутонов в высоких напольных вазах украшали комнату, превращая скромную двушку в цветущий сад.
Посередине этой сказки стоял Дима. Не в костюме, в котором ушел утром, а в домашней мягкой рубашке, почему-то ужасно взволнованный и красный, как этот самый пион. Рядом с ним на маленьком столике красовалось огромное блюдо, накрытое серебряной крышкой, и два бокала с темно-рубиновой жидкостью.
Анна хотела крикнуть что-то резкое, спросить про ресторан, про деньги, но язык прилип к небу. Дима шагнул к ней, взял её холодные руки в свои, горячие и слегка влажные.
— Прости, что не встретил, — тихо сказал он, глядя ей прямо в глаза. — Я боялся отойти. Боялся, что все остынет.
— Дима… что происходит? — выдавила она, чувствуя, как обида сменяется растерянностью. — Там… смс… ресторан за восемнадцать тысяч…
Дима виновато улыбнулся и кивнул на кухню.
— Это я шеф-повару заплатил. За мастер-класс.
— За что? — не поняла Анна.
— Анют, помнишь, как мы гуляли по набережной в прошлом году? Ты ела то пирожное с фисташками и малиной и сказала: «Как жаль, что мы никогда не сможем попробовать то самое, из того итальянского ресторанчика, где мы познакомились, ведь он закрылся…» Я запомнил.
Анна моргнула. Она едва помнила тот разговор. Это было больше года назад.
— Я нашёл того шеф-повара. Серьёзно. Он теперь работает в «La Villa». Я ездил к нему три раза, уговаривал провести для меня урок. Сегодня был последний. Я не поехал на корпоратив, я поехал к нему на кухню. Мы четыре часа готовили. Вот это, — он снял крышку с блюда, открывая два идеальных кусочка того самого десерта — нежного бисквита с фисташковым кремом и зеркальной малиновой глазурью. — Я хотел сделать тебе самый лучший сюрприз. Самый честный. Своими руками. Я знаю, что это глупо, тратить такие деньги на один урок, но… это же для нас. Для нашей памяти.
В глазах у Анны защипало уже не от обиды. Комната поплыла. Она смотрела на этого большого, неуклюжего мужчину с мукой на рукаве и счастливыми, чуть испуганными глазами, и чувствовала, как внутри разливается невероятное тепло.
— Дурачок, — прошептала она, прижимаясь к его груди и вдыхая родной запах, смешанный с ароматом ванили и свечей. — Какой же ты дурачок… Я чуть инфаркт не заработала.
— Прости, — прошептал он в её волосы. — Я просто очень тебя люблю. И очень хочу, чтобы у нас с тобой всё было по-настоящему. По-особенному.
Анна подняла голову и посмотрела на десерт. Слезы всё-таки покатились по щекам, но это были самые счастливые слезы в её жизни. Она потянулась к нему и поцеловала.
Смс с сумой в восемнадцать тысяч рублей оказалось самой дорогой и любимой тратой в их жизни. Потому что за этими цифрами стояло не бездумное веселье в ресторане, а четыре часа его труда, его желание сделать её счастливой и кусочек того самого десерта, который теперь навсегда стал вкусом их любви.