Темнота давит на виски, словно пытаясь проникнуть в моё сознание. Как будто там мало темноты! Я сижу в своём кабинете, не включив свет. Лишь блик луны тусклым светом освещает комнату. Сижу, уставившись в одну точку.
Память… Она как пазл, рассыпанный по полу. Вроде, и есть все части, но собрать их не получается! Как ни стараюсь, не получается.
В этой ночной тишине часы на стене отсчитывают секунды моего бессилия.
Доктор говорит, что это, скорее всего, временно. Память вернётся. Но когда?!
Я устал. Реально устал. Это как будто не моя жизнь…
Что, если я никогда не вспомню?
Пальцы барабанят по столу. Звук отдается в голове тупой болью. Пытаюсь сосредоточиться на воспоминаниях, но они ускользают, словно песок сквозь пальцы.
Закрываю глаза. И снова вижу этот неуловимый образ! Почему-то он всплывает в памяти чаще других.
Пытаюсь ухватиться за ускользающий образ. Она словно сбегает от меня. Но мне надо лицо её увидеть! Но нет — она снова исчезает. Так же внезапно, как и появляется.
Не понимаю…
Это всё злит и бесит.
Распахиваю глаза и встаю. Слышу шорохи. Виолка? Опять она? Беспокойная, заботливая… Слишком навязчивая. Слишком много её в моей жизни!
Выхожу из кабинета и иду в гостиную. Хватаю брелок от машины. Накидываю куртку и как есть в пижамных штанах выхожу из дома.
Охранник подходит тут же.
— Что-то случилось, Игнат Егорович? — спрашивает, оглядываясь по сторонам.
— Машина моя где? — перевожу на него взгляд.
— В гараже. Выгнать? — предлагает он.
— Сам, — бросаю ему и ступаю в направлении гаража.
— Игнат Егорович, может с вами поехать? — бежит за мной охранник.
Ещё один!
Как они все меня достали!
Ничего не отвечаю. Просто продолжаю идти к гаражу.
Выезжаю за ворота и не знаю, куда ехать. Просто жму на газ, доверяя своей интуиции. Ну, должно же быть что-то, что осталось в памяти?! Где-то же я был? Может, там и этот образ прояснится? Образ, который покоя не даёт!
Машина ревет, вырываясь на пустынную ночную дорогу. Фары разрезают темноту, а я всё жму на газ, словно пытаясь убежать от самого себя. От своих мыслей, от этой проклятой потери памяти.
Куда я еду? Сам не знаю. Просто еду. Интуиция? Какая, к черту, интуиция, когда в голове пустота?
Мысли скачут, как безумные. Этот образ… Она… Кто она? Почему я не могу её вспомнить? Почему она преследует меня?
Пальцы крепче сжимают руль. А потом чувствую, как тело словно устаёт. Слабость! Силы покидают. Не выдерживаю пока нагрузки. Да и нервы ни к чёрту.
Надо остановиться. Выруливаю на первую попавшуюся парковку. Осматриваюсь — какой-то бар.
Выхожу из машины и иду туда.
В этот поздний час тут почти никого. Так, пара посетителей. И никто на меня и внимания не обращает, несмотря на мой внешний вид.
Заказываю официанту чашку кофе. Хочется чего-то покрепче, но нет. Нельзя пока. Тут Виолка права. Да и за рулём я.
Хватит. Я должен докопаться до своей памяти, а не искать новых приключений.
Здесь тихо, фоном играет медленная музыка. Изредка слышны чьи-то приглушённые голоса.
Спокойная обстановка. Можно расслабиться.
Откидываюсь на спинку стула и потираю пальцами переносицу.
Что ж так фигово-то, а? За что мне это? Что я такого сделал, что вот так со мной?
И только, вроде успокаиваюсь, как слышу громкий звук. Как будто что-то упало. Причём что-то большое и металлическое? Такой звонкий звук от падения.
Распахиваю глаза и вглядываюсь в полутёмный коридор, ведущий к туалетам.
— Ленка! Ты можешь поаккуратнее! Смотри, куда ставишь! — громом звучит недовольный мужской голос.
— А что там? — отзывается женщина.
— Подсвечник, похоже!
Смотрю, как мужик наклоняется, кряхтя, и поднимает с пола упавшую вещь. Вглядываюсь. Да, это подсвечник.
И сразу же ощущаю острую неосознанную боль в затылке. Да так живо ощущаю, что даже ладонь прикладываю туда.
Подсвечник…
Ленка…
Подсвечник…
Впиваюсь взглядом в вещь в руках мужика.
Подсвечник!
Что-то внутри вспыхивает. Что это?
Необъяснимый жар в груди.
Распахиваю куртку и ладонью провожу по груди.
Я помню подсвечник! Помню, конечно! Что это? Ужин был при свечах? Зал какой-то? Театр, может? Я не хожу с театр! Или ходил?
Бред.
— Ого! — снова мужской голос.
И мужик подкидывает подсвечник в руке с улыбкой.
Стоп. Что-то знакомое… Что-то важное…
Закрываю глаза. Дышу глубже. И вдруг…
Вспышка. Яркая, ослепляющая. Образ. Снова она!
И что ещё? Что в груди-то?! Боль? Страх? Что?!
— Лена… — губы сами шепчут имя.
Лена.
Лена?
Кто она?
Не знаю, кто такая эта чёртова Лена, но это имя теперь не даёт мне покоя.
Я точно вспомнил. Хоть что-то. Вспомнил это имя. И даже ощущаю радость, как будто начал этот клубок распутывать.
Вскакиваю со стула, не отрывая взгляда от подсвечника в руках того мужика. Пальцы дрожат, в груди колотится сердце.
— Эй, мужик, ты чего? — удивляется тот, заметив мою реакцию.
Не отвечаю. Только имя крутится в голове — Лена, Лена, Лена…
Официант подходит, ставит кофе, но я даже не замечаю. Всё моё внимание приковано к этому подсвечнику.
— С вами всё в порядке? — спрашивает официант.
— Да… нет… не знаю, — бормочу, не отводя взгляда от предмета.
Мужик тем временем уходит с подсвечником, а я остаюсь стоять как вкопанный.
Что-то ещё… должно быть что-то ещё!
Закрываю глаза, пытаясь ухватиться за ускользающие образы.
Зал… свечи… она…
Нет, не могу поймать. Ускользает, как песок сквозь пальцы.
Открываю глаза, оглядываюсь по сторонам. Нужно выбраться отсюда. Нужно подумать.
Выхожу на улицу, жадно вдыхаю холодный воздух. Голова кружится.
Сажусь в машину, включаю свет. Достаю телефон.
Жора. Он должен знать. Должен!
-------
— Что случилось, брат? — Жора встречает меня, недовольно морщась и потирая спросонья глаза. — Что такое?
— Жора, кто такая Лена? — сразу же спрашиваю я, чуть толкая его в грудь и заходя в квартиру. — Ты один тут?
— Нет, — недовольно отвечает он и закрывает дверь спальни. — Давай в гостиную. Так что случилось-то? Ты можешь нормально объяснить?
Я плюхаюсь в кресло в гостиной и потираю переносицу.
— Лена. Кто такая Лена? — поднимаю взгляд на брата.
— А я откуда знаю? — пожимает плечами он. — Лена… девка какая-то? — вопросительно смотрит на меня.
— Нет, — мотаю головой. — С чего бы тогда мне её помнить?
— Ну, брат, — усмехается Жора и садится напротив. — Мозг твой пока странные вещи выдаёт!
Хмурюсь.
— Прости, — тут же добавляет брат. — Ну, Лена… Кто его знает, сколько у тебя баб было? Уж наверняка среди них какая-нибудь Лена и была.
— Нет. Не то, — спорю я. — Ты точно не знаешь никакую Лену? — впиваюсь в него взглядом.
— Игнат! — взрывается вдруг Жора. — Ты припёрся в три часа ночи, чтобы спросить меня про какую-то Лену?! У тебя реально проблемы, брат! И я бы на твоём месте…
— Ты на своём месте, Жора! — резко обрываю его и встаю. — На своём. И на моём никогда не будешь. Ясно?
Разворачиваюсь, чтобы уйти.
Злюсь на брата. Но за что? Он-то в чём виноват? Может, он реально не знает никакой Лены!
— Игнат, погоди! — зовёт меня Жора.
Но я лишь машу рукой и ухожу.
Я как бездомный пёс. Я не знаю, куда мне ехать. Домой? Не хочу. Там Виола.
Виола. Моя невеста. Невеста, а видеть её не хочу. Надо вспомнить, что же нас с ней так связало-то, что до брака дело дошло. Ребёнок ещё этот!
Злюсь ещё больше.
У брата остаться тоже не хочу.
Куда?
Некуда.
Выдохнув, еду всё же домой. Остаток ночи провожу в кабинете на диване. Просто лежу и смотрю в потолок.
Отчаянно пытаюсь вспомнить, кто такая эта чёртова Лена. Перебираю все контакты в телефоне — Лен там нет.
Кое-как дожидаюсь утра и сразу же звоню Роману. Ночью не хотел его беспокоить.
— Здорово, Игнат! Как ты? — приветствует он меня. — Случилось что? Или соскучился? — смеётся.
— Ром, поговорить надо. Ты извини, что рано так. Ты можешь сейчас? — спрашиваю серьёзно.
— Могу. Я как раз хотел тебе звонить, — смех сразу же прекращается.
— Есть новости?
— Не по телефону, Игнат. Приезжай. Адрес-то помнишь? — усмехается. — Прости. Не сдержался.
— Да пофиг. Помню. Скоро приеду.
Отключаюсь и смотрю в окно. И словно надежда снова воскресает во мне. Роман поможет.
Иду наверх, чтобы принять душ и переодеться.
— Милый, ты где был? — тут же встречает меня вопросом Виола, потягиваясь на кровати.
Ничего не отвечая, иду в душ. Скидываю с себя одежду и встаю под прохладные капли воды. Прикрываю глаза, подставив лицо, чтобы смыть беспокойную ночь.
Я начал вспоминать. Начал! Это уже супер.
Лена.
Лена.
— Игнат, ты меня слышишь? — голос Виолы раздаётся совсем близко.
Оборачиваюсь. Вижу, как она тоже раздевается и призывно улыбается. Собирается ко мне в кабинку зайти?
— Любимый… — зовёт нараспев.
Быстро вырубаю воду и выхожу, схватив полотенце.
— Игнат, ты куда? — хлопает непонимающе глазами Виола. — Я хотела с тобой…
— Я занят, — бросаю сухо и, обтираясь, выхожу.
--------
— Заходи! — Роман встаёт и идёт мне навстречу, когда я открываю дверь его кабинета. — Не спится? С утра звонишь! Вспомнил что?
Киваю.
— Проходи, садись, давай! — он по-дружески хлопает меня по плечу и толкает к креслу. — Выпить не предлагаю. Нельзя тебе.
— Не надо, — мотаю головой.
Я и сам не хочу.
Адреналин в крови и так зашкаливает от осознания, что память начинает возвращаться ко мне.
— Ром, я с тобой многое обсуждал и обсуждаю, — начинаю я. — Может, ты знаешь… — поднимаю на него взгляд. — Лена.
Произношу и смотрю ему в глаза.
— Какая-то Лена… — морщусь и отвожу взгляд, почему-то чувствуя, что всё напрасно. Не знает он никакой Лены…
И что тогда?
— Лена, — хмыкает Роман. — Вспоминаешь, Игнат! Вспоминаешь! Давай, брат!
Вскидываю на него взгляд. Попал!
— Не томи! — не скрываю злости. — И так всю ночь не спал! Что за Лена?!
Роман сначала ухмыляется, потом присаживается на край стола напротив меня.
— Елена Краснова, — произносит серьёзно, внимательно следя за мной. — Я полагаю, речь об этой особе.
Выдыхаю.
Краснова.
Вообще ни о чём не говорит.
— А кто это? — спрашиваю друга.
— Ну, ты даёшь! — смеётся он и хлопает себя по колену. — Ты ж из-за неё даже в СИЗО посидел! Ахаха! Не помнишь?
Мотаю головой.
Что за девка, из-за которой я за решёткой оказался?!
Так вот, почему мне покоя не даёт она!
— Игнат! Ну, как так-то?! Не девка! Огонь! Так довела тебя! — ржёт Роман. — Но и сама с проблемами, конечно! Ты же спас её!
— Я?! — изумлённо смотрю на него. — Нафига?
— Нууууу, — хитро щурится Роман. — Ты прям очень переживал за неё!
Тихо матерюсь, злясь на своё беспамятство.
— Ничего, Игнат. Если начал вспоминать, то вспомнишь! Вернётся память! — успокаивает меня Роман.
— Ром, найди её, — смотрю на него. — Найди! Раз она здесь где-то! Найди! Имя же и фамилия есть!
— Да ты не нервничай так. Попробую. К тому же, я помню, как она выглядит. Фоторобот нарисую.
— О! И мне дай потом глянуть! Может, вспомню! — хватаюсь я за любую возможность.
— Договор. А пока давай к нашему делу, — уже серьёзно произносит приятель. — Есть новости.
Я выпрямляюсь в кресле.
— Слушаю.
— Мы нашли машину, на которой тебя увезли, — Роман встаёт и идёт к столу. Берёт какую-то папку.
— Кто? — цежу я.
— Это пока выясняем. Похоже, что не местные. Работают на кого‑то крупного. Пока, правда, не ясно, кто заказчик, но цепочку, вроде, нащупали. Будем дальше раскручивать.
— Ром, найди! — прошу я, стукая кулаком по подлокотнику кресла. — И Лену эту найди. Как друга прошу. Вот, чувствую, что не просто так её имя всплыло!
— Сделаю что смогу, Игнат, — кивает он.
Роман открывает папку и выкладывает на стол несколько фотографий. Я подаюсь вперёд, всматриваюсь.
— Вот, — указывает он на снимок разбитой машины у обочины. — Нашли её за городом, в лесополосе. Сгоревшая, но VIN‑код частично уцелел. Уже пробиваем.
Я хмурюсь, разглядывая фото. Что‑то царапает внутри, но не могу ухватить.
— А это? — перевожу взгляд на другой снимок: салон автомобиля, какие‑то обрывки ткани, странный предмет под сиденьем.
— Там были следы крови, — поясняет Роман. — Наши ребята всё забрали на экспертизу. Если повезёт, получим ДНК и сможем сравнить с твоими образцами — вдруг что‑то зацепим.
Киваю, но мысли всё равно возвращаются к этому чёртовому имени! Лена.
— Ром, — отрываюсь от фотографий, — а ты точно уверен, что это из‑за неё я в СИЗО сидел?
Он усмехается.
— Ну, по факту — да. Ты тогда устроил разборку с одним типом, который её… скажем так, домогался. Тот оказался со связями в том городе. Вот тебя и закрыли на пару часов.
Домогался? Внутри всё сжимается. Значит, я её защищал? А потом забыл. Как можно забыть такое?
— Найди её, — повторяю твёрже. — Мне нужно с ней поговорить. Может, она знает что‑то. Или вспомнит то, что я забыл. Как же это всё бесит! Ты не представляешь! — реву я от злости.
— Да понимаю, Игнат, — он сочувственно кивает.
И это тоже бесит. Это сочувствие! Нафиг оно мне?!
Встаю и быстро прощаюсь с Романом.
Решаю отвлечься на дела. Ну, хотя бы попробовать.
Среди бумаг, которые мне принесли из финотдела, были документы по совместному проекту с Сапрыкиным.
Валентина я знаю хорошо и помню его. А ещё у меня есть несколько вопросов по предстоящей сделке. Поэтому решаю поехать к нему.11
Любовный роман "НАСЛЕДНИК ЖЕСТОКОГО БОССА. Я (НЕ) ТВОЯ" Лана Пиратова. Читать историю здесь (нажмите).