— Лена, можно один вопрос?
Соседка Нина наклонилась ко мне через стол. На ней было новое синее платье, слишком нарядное для нашего тихого двора.
Я как раз разливала компот по стаканам.
— Конечно.
Она посмотрела на моего мужа.
Потом снова на меня.
— А вы уверены, что знаете, где он пропадает по вечерам?
Я сначала даже не поняла.
Музыка играла негромко. Внук бегал между столами с воздушным шаром. Муж смеялся с друзьями у окна.
— Что значит пропадает? — спросила я.
Нина пожала плечами.
— Да ничего. Просто спросила.
Я поставила кувшин на стол.
— Нина.
Она вздохнула.
— Лена, я несколько раз видела его.
— Где?
— У старого рынка.
Я посмотрела на мужа.
Он как раз рассказывал что-то смешное, размахивая руками.
— И что?
Нина тихо сказала
— Там по вечерам собираются странные люди.
Я почувствовала, как внутри стало холодно.
— Какие ещё люди?
— Ну… — она замялась. — Те, кто… в общем, у кого проблемы.
Я молчала.
— Я не хотела говорить, — добавила она. — Но сегодня юбилей… думаю, лучше знать.
Я снова посмотрела на мужа.
Тридцать лет вместе.
Он никогда не давал повода для подозрений.
Но слова Нины застряли в голове, как заноза.
Когда гости начали расходиться, я убирала посуду на кухне.
Муж зашёл следом.
— Устал?
— Немного.
Он открыл холодильник.
— Праздник получился хороший.
Я вытерла стол.
— Саша.
— М?
— Ты бываешь у старого рынка?
Он замер.
Прямо с бутылкой воды в руках.
Потом медленно поставил её на стол.
— Кто сказал?
— Нина.
Он тихо усмехнулся.
— Понятно.
Я скрестила руки.
— Так бываешь?
Он сел на стул.
Долго молчал.
Потом сказал
— Да.
В груди что-то неприятно кольнуло.
— Зачем?
Он посмотрел в окно.
Во дворе ветер гонял бумажный стаканчик.
— Я не хотел тебе говорить.
— Почему?
— Потому что ты начнёшь переживать.
— Саша.
Он вздохнул.
— Там собираются люди. Разные.
— Какие?
Он посмотрел на меня внимательно.
— Те, кому иногда просто не с кем поговорить.
Я нахмурилась.
— И ты туда ходишь… поговорить?
Он кивнул.
Я не понимала.
— С кем?
Он встал.
Пошёл в коридор.
Вернулся с маленькой коробкой.
Поставил на стол.
— Открой.
Я сняла крышку.
Внутри лежали десятки фотографий.
Пожилые мужчины.
Женщины.
Молодые ребята.
Некоторые улыбались.
Некоторые просто смотрели в камеру.
— Что это?
Саша сел рядом.
— Это люди, которым нужна помощь.
Я медленно перебирала фотографии.
— Какая помощь?
Он сказал спокойно
— Иногда просто чтобы кто-то их выслушал.
Я подняла одну фотографию.
Мужчина лет пятидесяти.
Очень уставшие глаза.
— Я не понимаю.
Саша тихо сказал
— Там небольшой центр. Волонтёрский.
— И ты…
— Я хожу туда уже два года.
Я посмотрела на него.
— Почему ты мне не сказал?
Он пожал плечами.
— Потому что ты бы начала носить им пироги, варенье, лекарства.
Я не выдержала и улыбнулась.
— И что в этом плохого?
Он тоже улыбнулся.
— Тогда это уже был бы не тихий уголок для разговоров.
Я долго смотрела на фотографии.
Потом сказала
— В следующий раз возьми меня с собой.
Он удивился.
— Правда?
Я кивнула.
— Только предупреждаю.
— О чём?
— Пироги я всё равно испеку.
Он засмеялся.
И почему-то стало очень спокойно.
