— Рейс 247 Москва-Сочи задерживается на неопределённый срок. Просим пассажиров оставаться в зоне ожидания.
Голос в динамике прозвучал безразлично. Механически.
Люди в зале охнули. Кто-то выругался. Кто-то достал телефон звонить.
Я сидел у окна. Смотрел на взлётную полосу. На самолёт нашего рейса.
Вокруг него суетились техники. Что-то проверяли. Открывали люки. Закрывали.
Неопределённый срок.
Отлично. Просто чертовски отлично.
— Извините, это место свободно?
Я обернулся.
Девушка. Лет двадцати пяти. Длинные тёмные волосы. Серые глаза. Усталое лицо.
— Свободно, — кивнул я.
Она села рядом. Поставила рюкзак между ног. Достала телефон. Набрала номер.
— Мама, привет. Да, задержка... Не знаю сколько... Техническая неисправность... Нет, не волнуйся. Всё нормально... Скажи папе что я прилечу как только разрешат... Люблю вас.
Повесила трубку. Вздохнула.
Я продолжал смотреть в окно.
— Вы тоже в Сочи? — спросила она.
— Да.
— По делам или отдых?
— Похороны.
Она замолчала.
— Простите. Не стоило спрашивать.
— Ничего.
Тишина.
— Мой отец, — добавил я. — Умер позавчера. Инфаркт. Мне позвонили ночью. Я сразу взял билет. Но вот... задержка.
— Мне очень жаль.
— Спасибо.
Ещё пауза.
— А вы? — спросил я.
— Свадьба. Завтра. Моя.
Я посмотрел на неё:
— Поздравляю.
— Спасибо, — она улыбнулась грустно. — Если успею конечно.
— Задержка на свадьбу. Невезение.
— Да уж.
Мы замолчали снова.
Через десять минут в динамике объявили:
— Рейс 247 отменён по техническим причинам. Следующий рейс завтра утром в восемь ноль-ноль. Компенсация и размещение в гостинице предоставляются. Обращайтесь на стойку регистрации.
Люди вскочили. Побежали к стойке. Возмущались. Требовали объяснений.
Я не двинулся с места.
Завтра утром. Похороны в два дня. Я не успею.
Девушка рядом закрыла лицо руками.
— Господи... свадьба в четыре дня... регистрация... гости...
— Может быть другой рейс? У другой авиакомпании?
— Проверяла. Всё занято. Сезон. Все летят на юг.
— Поезд?
— Двадцать часов. Тоже не успею.
Она встала. Подняла рюкзак.
— Пойду попробую что-то решить.
И ушла в толпу.
Я остался сидеть.
Достал телефон. Позвонил матери.
— Мам, привет. Рейс отменили... Завтра утром... Не успею на отпевание... Знаю... Прости... Сделаю всё что могу...
Она плакала в трубке. Тихо. Сдержанно.
— Ладно, сынок. Ничего. суть: ты хотел приехать. Папа знает.
— Мам...
— Всё хорошо. Приезжай когда сможешь. Я жду.
Она повесила трубку.
Я сидел с телефоном в руке. Смотрел в пустой экран.
Не успел.
Даже попрощаться не успел.
Последний разговор с отцом был три недели назад. По телефону. Короткий. Дежурный.
"Как дела, сын?" — "Нормально, пап. Работаю." — "Хорошо. Береги себя." — "И ты."
Всё.
А надо было сказать столько.
Спасибо. Прости. Люблю.
Но я молчал. Откладывал. Думал что успею.
Не успел.
— Простите.
Я поднял голову.
Та же девушка. Вернулась.
— Да?
— У меня есть идея. Безумная. Но может сработать.
— Какая?
Она села рядом:
— Я слышала ваш разговор. Извините. Не хотела подслушивать. Но в зале такая акустика...
— Ничего. Говорите.
— Можно арендовать машину. Ехать вместе. Делить траты и водить по очереди. Тысяча километров. Пятнадцать часов если без остановок. Успеем оба. Вы на похороны. Я на свадьбу.
Я посмотрел на неё:
— Вы серьёзно?
— полностью. У меня права есть. Опыт тоже. Могу вести половину пути.
— Это... рискованно.
— Знаю. Но другого выхода нет.
Я подумал.
Пятнадцать часов в машине с незнакомкой. Через всю страну. Ночью.
Безумие.
Но альтернатива — пропустить похороны отца.
— Хорошо, — сказал я. — Давайте попробуем.
Она улыбнулась. Впервые по-настоящему.
— Спасибо. Меня зовут Даша.
— Артём.
Мы пожали руки.
---
Двадцать два ноль-ноль. Трасса М4.
Я вёл первым. Даша сидела на пассажирском сидении. Смотрела в окно.
Арендованная Camry мягко шла по ночной трассе. Мало машин. Хорошая дорога.
Радио играло тихо. Поп-музыка. Реклама. Новости.
— Сколько лет вашему отцу было? — спросила Даша.
— Шестьдесят два.
— Молодой ещё.
— Да. Сердце не выдержало. Работал много. Нервничал. Не следил за здоровьем.
— Вы были близки?
— Раньше да. Когда я был маленький. Он учил меня кататься на велосипеде. Играть в футбол. Рыбачить. Потом я вырос. Уехал в Москву. Работа. Карьера. Виделись редко. Раз в год на Новый год. Звонили иногда.
— Понимаю.
— А вы? — спросил я. — Расскажите про свадьбу. Как познакомились?
Она помолчала:
— Через приложение знакомств. Два года назад. Он написал первым. Пригласил на кофе. Я согласилась. Встретились. Понравились друг другу. Начали встречаться.
— Романтично.
— Не очень, — она усмехнулась. — Но искренне. Он хороший. Добрый. Заботливый. Работает инженером. Любит походы. Собак. Старые фильмы.
— Любите его?
Пауза.
— Да. Наверное. Не знаю. Это странно звучит накануне свадьбы, да?
— Немного.
Она вздохнула:
— Просто я всегда думала что любовь — это когда сердце колотится. Когда не можешь дышать без человека. Когда готов на всё. А с Ильёй... спокойно. Комфортно. Надёжно. Но нет этого огня.
— Может огонь не главное?
— Может быть. Мама так говорит. Что страсть проходит. Остаётся уважение и привычка. И обычное дело.
— Мудрая мама.
— Да. Но иногда мне кажется что я выхожу замуж не потому что люблю. А потому что надо. Мне тридцать скоро. Все подруги замужем. Дети. Семьи. Родители намекают. Илья хороший. Правильный. Почему бы и нет?
Я молчал.
— Извините, — сказала она. — Вываливаю на вас свои проблемы. Вы едете на похороны а я ною про свадьбу.
— Ничего. Слушать иногда проще чем говорить.
Она посмотрела на меня:
— А у вас есть кто-то?
— Была. Жена. Расстались год назад.
— Что случилось?
— Я работал. Много. Всегда. Карьеру строил. Деньги зарабатывал. Она говорила что мы не проводим время вместе. Что я не слушаю. Не замечаю. Я не понимал. Думал что всё нормально. Пока она не ушла.
— Жалеете?
— Каждый день. Звонил. Просил вернуться. Обещал измениться. Она не поверила. Сказала что поздно.
— Может и правда поздно было?
— Наверное. Но хотелось бы попробовать ещё раз. По-другому. Правильно.
Даша кивнула.
Мы ехали молча ещё час.
Потом я остановился на заправке.
— Поменяемся? — предложил я. — Я устал.
— Конечно.
Мы вышли. Размялись. Залили бак. Купили кофе.
Даша села за руль. Я на пассажирское место.
Она тронулась давай. Плавно.
— Хорошо водите, — отметил я.
— Отец научил. Он таксистом работал. Возил меня с собой когда маленькая была. Показывал как переключать передачи. Тормозить. Парковаться. Я в восемь лет уже руль крутила.
— Он будет на свадьбе?
— Да. Ведёт меня к алтарю. Мечтал об этом всю жизнь. Если я не приеду... он убьёт меня.
Она засмеялась. Но грустно.
— точно приедете, — сказал я. — Мы успеем.
— Вы уверены?
— Навигатор говорит что прибудем в девять утра. У вас свадьба в четыре дня. Времени хватает.
— А ваши похороны?
— В два дня. Тоже успею.
— Хорошо.
Она прибавила скорость.
---
Три ноль-ноль ночи. Воронежская область.
Я проснулся от резкого торможения.
Машина остановилась на обочине. Даша сидела за рулём. Руки тряслись.
— Что случилось? — спросил я.
— Олень. Выбежал на дорогу. Еле увернулась.
Я посмотрел вперёд. Действительно. Олень стоял метрах в пятидесяти. Смотрел на нас. Потом развернулся и убежал в лес.
— Чёрт, — выдохнула Даша. — Я думала всё. Не успела среагировать. Ударились бы.
— Но не ударились. Вы молодец. Хорошая реакция.
— Мне нужен перерыв. Пять минут.
— Конечно.
Мы вышли из машины.
Ночь. Тишина. Звёзды. Лес по обе стороны трассы.
Даша прислонилась к капоту. Закрыла глаза. Дышала глубоко.
— Я не хочу выходить замуж, — сказала она тихо.
Я повернулся к ней:
— Что?
— Я не хочу. Поняла только что. Когда олень выскочил. Подумала что сейчас умру. И первая мысль была — господи, хоть замуж выходить не придётся.
Она открыла глаза. Посмотрела на меня.
— Это ненормально, правда? Радоваться что чуть не погибла лишь бы не идти под венец?
— Ненормально, — согласился я.
— Я ужасная.
— Нет. Честная.
— Что мне делать?
— Вы правда спрашиваете меня? Мужчину которого бросила жена потому что он был идиотом?
Она засмеялась сквозь слёзы:
— Да. Спрашиваю.
Я подумал:
— Позвоните ему. Скажите правду. До того как доедете. До свадьбы. Сейчас.
— Он убьёт меня.
— Нет. Обидится. Разозлится. Но потом простит. Потому что вы честная. А честность — это лучшее что можно дать человеку.
— Гости. Ресторан. Деньги. Всё оплачено.
— Деньги вернутся. Гости поймут. А если нет — внушительный не ваши гости.
— Родители...
— Переживут. Главное ваше счастье. Не их.
Она молчала.
Потом достала телефон.
Набрала номер.
Долгие гудки.
— Даш? Ты чего так поздно? — сонный мужской голос.
— Илья, прости что разбудила. Мне нужно поговорить.
— Что-то случилось?
— Да. Я... я не могу выйти за тебя.
Тишина.
— Что?
— Я не люблю тебя. Не так как надо. Ты хороший. Лучший. Засл
уживаешь женщину которая будет сходить по тебе с ума. А я не схожу. Мне с тобой спокойно. Но нет огня. Нет страсти. Нет того что должно быть.
— Даша... ты серьёзно? Сейчас? За день до свадьбы?
— Знаю. Ужасно. Подло. Но лучше сейчас чем через год. Или пять. Когда будут дети. Ипотека. Когда разрушить всё будет ещё больнее.
Долгая пауза.
— Я так и знал, — сказал он тихо. — Чувствовал. Видел в твоих глазах. Но надеялся что ошибаюсь.
— Прости.
— Не извиняйся. Ты права. Я тоже чувствовал что чего-то не хватает. Но боялся признать.
— Ты не злишься?
— Злюсь. Но понимаю. Спасибо что сказала. До того как мы совершили ошибку.
Она заплакала:
— Ты слишком хороший.
— Нет. Просто не хочу держать человека который не хочет быть со мной. Будь счастлива, Даш. Найди свой огонь.
— И ты.
Он повесил трубку.
Даша стояла с телефоном в руке. Слёзы текли по щекам.
— Всё правильно сделали, — сказал я.
Она вытерла слёзы:
— Тогда почему так больно?
— Потому что правильное не всегда лёгкое.
Мы постояли ещё минут пять. Молча. Под звёздами.
Потом вернулись в машину.
— Я поведу, — сказал я. — Отдыхайте.
Она кивнула.
---
Девять пятнадцать утра. Сочи.
Я остановил машину у её дома.
Небольшой двухэтажный коттедж. Ухоженный сад. Украшения для свадьбы на воротах.
Даша посмотрела на них и горько усмехнулась:
— Придётся снимать.
— Справитесь?
— Да. Как-нибудь.
Она взяла рюкзак. Открыла дверь. Остановилась:
— Артём. Спасибо. За дорогу. За честность. За то что выслушали.
— Спасибо вам. За компанию. За то что не дали опоздать.
— Успеете на похороны?
— Да. Ещё четыре часа есть.
Она протянула руку. Я пожал её.
— Счастливо, — сказала она.
— И вам.
Даша вышла из машины. Прошла к калитке. Остановилась. Обернулась:
— Позвоните жене!
— Что?
— Вашей бывшей. Позвоните ей. давай ещё раз. По-настоящему. Жизнь коротка. Ваш отец доказал это. Не откладывайте.
Я кивнул.
Она улыбнулась и скрылась за калиткой.
Я сидел ещё минуту. Смотрел на дом. Потом завёл двигатель и поехал.
---
Тринадцать сорок пять. Кладбище.
Я успел. За пятнадцать минут до начала.
Мама обняла меня крепко. Долго.
— Приехал, — выдохнула тихо. — Слава богу.
Отпевание прошло тихо. Скорбно. Много людей. Коллеги отца. Соседи. Друзья.
Я стоял у гроба. Смотрел на его лицо. Спокойное. Будто спит.
— Прости, пап, — прошептал я. — Что редко звонил. Мало приезжал. Не говорил главного. Я любил тебя. Люблю. Всегда буду.
Ветер качнул ветви деревьев.
Мне показалось — это ответ.
После похорон мама взяла меня за руку:
— Останешься на несколько дней?
— Да, мам. Неделю взял. Помогу с документами. Приведём дом в порядок. Побудем вместе.
Она кивнула. Слёзы снова навернулись.
Вечером я сидел на веранде их дома. Пил чай. Смотрел на море вдали.
Достал телефон.
Открыл контакты.
Нашёл имя "Лена".
Набрал сообщение:
"Привет. Знаю что прошёл год. Знаю что ты просила не писать. Но мне нужно сказать. Я был идиотом. Не ценил. Не слушал. Терял тебя и не замечал. Отец умер. И я понял что жизнь слишком коротка чтобы молчать. Я люблю тебя. Всё ещё. Если есть хоть один шанс — давай попробуем. Правильно. Как должно быть. Если нет — пойму. Но я должен был написать."
Палец завис над кнопкой "отправить".
Я вспомнил слова Даши. "Не откладывайте."
Нажал.
Сообщение ушло.
Я выдохнул.
Положил телефон на стол. Допил чай.
Ответа не было час.
Не было два.
Я не проверял. Просто сидел. Думал об отце. О жизни. О том что важно.
В двадцать два ноль-ноль телефон завибрировал.
Сообщение от Лены:
"Приезжай в Москву. Поговорим. Не обещаю ничего. Но ты прав. Надо попробовать. Один шанс."
Я улыбнулся.
Один шанс.
Это всё что нужно.
---
Три недели спустя. Москва.
Я встретил Лену в нашем старом кафе. Где познакомились шесть лет назад.
Она выглядела так же. Красивая. Умные глаза. Осторожная улыбка.
Мы говорили три часа.
Честно. Без обид. Без упрёков.
Я рассказал про отца. Про дорогу в Сочи. Про Дашу и её несостоявшуюся свадьбу.
Она рассказала про свой год. Про работу. Про то как скучала но боялась вернуться.
— Я боюсь что ничего не изменится, — сказала она. — Что ты снова уйдёшь в работу. И я снова буду одна.
— Не уйду, — ответил я. — Сменил работу. Перешёл на должность с нормированным графиком. Меньше денег. Но больше времени. На тебя. На нас. На жизнь.
Она посмотрела удивлённо:
— Серьёзно?
— Серьёзно. Отец показал мне что главное. Не деньги. Не карьера. А люди. Которых любишь. Пока они рядом.
Лена помолчала.
Потом взяла мою руку:
— Давай медленно. Встречи. Разговоры. Постепенно. Без обещаний которые не сможем сдержать.
— Согласен.
— И терапия. Семейная. Чтобы научиться говорить. Слушать. Понимать.
— Согласен.
Она улыбнулась:
— Тогда попробуем.
Я сжал её руку.
---
Шесть месяцев спустя.
Телефон зазвонил утром в субботу.
Незнакомый номер. Сочинский код.
— Алло?
— Артём? Это Даша. Помните меня?
Я ул
ыбнулся:
— Конечно помню. Как вы?
— Отлично! Хотела поделиться новостью. Я открыла свою кофейню. Здесь в Сочи. Небольшую. Уютную. Всегда мечтала. получается решилась.
— Поздравляю! Это прекрасно!
— Спасибо. А у вас как дела? С женой?
— Хорошо. Медленно. Но правильно. Переехала ко мне месяц назад. Ходим на терапию. Разговариваем. Учимся заново.
— Я так рада за вас!
— И я за вас. Нашли огонь?
Она засмеялась:
— Пока нет. Но ищу. Не тороплюсь. Сначала себя нашла. Это уже много.
— Это всё.
— Точно. Слушайте, если будете в Сочи — заходите. Кофе за счёт заведения. И пирожные.
— надо.
— Удачи вам, Артём.
— И вам, Даша.
Я повесил трубку.
Лена вышла из душа. В моей футболке. Мокрые волосы.
— Кто звонил?
— Попутчица. Помнишь я рассказывал.