Я увидела их первой.
Чёрные, итальянские, идеальный каблук – ровно такие, какие я искала три недели. Последняя пара. Тридцать седьмой размер. Мой.
Сердце забилось быстрее. Наконец-то. После трёх часов стояния в очереди к открытию магазина, после толкотни у входа, после этой бесконечной распродажи – вот они. То, что нужно. Я сделала шаг вперёд, уже представляя, как буду идти в них на собеседование. Уверенно. Красиво. Правильно.
Протянула руку – и почувствовала сопротивление.
Чужие пальцы сжали носок левого сапога. Крепко. Решительно. Я замерла. Подняла взгляд.
Женщина. Ближе к сорока. Волосы собраны в низкий узел на затылке, две прядки выбились к вискам. Одета просто, но аккуратно – джинсы, светлая блузка, куртка. На лице – то же упрямство, что, наверное, было и на моём.
Мы смотрели друг на друга. Секунду. Две. Потом я выдохнула.
– Простите, но я взяла первой, – сказала я. Голос звучал спокойно, но внутри всё сжалось. Не сейчас. Только не сейчас.
– Я тоже, – ответила она. – Одновременно.
Её голос был мягким, но в нём чувствовалась та же решимость. Я не отпускала сапог. Она тоже.
Мы стояли, держась за одну и ту же пару обуви, как два ребёнка, не желающих делиться игрушкой. Вокруг толпились другие покупательницы. Кто-то смотрел с любопытством, кто-то – с раздражением. Но никто не вмешивался. Это была наша битва.
– Может, отпустите? – предложила я. – Мне они очень нужны.
– Мне тоже нужны.
Я почувствовала, как челюсть напряглась. Так не пойдёт. Мне нужны эти сапоги. Именно эти. Я три недели искала подходящую пару. Обошла десять магазинов. Заказывала через интернет – приходило не то. Не тот каблук, не та кожа, не тот размер. А тут – идеальные. И последние.
И какая-то незнакомка хочет их забрать.
– Послушайте, – я сделала голос тверже. – Я действительно взяла первой. На секунду раньше вас.
– Это вы так думаете, – ответила она. – А я думаю, что это я раньше.
– Тогда спросим у продавщицы.
Мы обе повернулись к девушке за прилавком. Та смотрела на нас с опаской, словно мы были двумя хищниками, готовыми броситься друг на друга.
– Извините, – сказала я. – Кто из нас взял сапоги первым?
Продавщица пожала плечами.
– Не знаю. Я не видела. Вы обе схватились одновременно.
Я выдохнула. Прекрасно. Просто прекрасно. Значит, ничья.
– Может, договоримся? – женщина посмотрела на меня внимательно. – Есть же другая обувь. Похожая.
– Нет, – я покачала головой. – Не похожая. Я специально искала именно такие. Высокий каблук, классический стиль, чёрная кожа без украшений. Простые, но качественные. Под костюм.
– У меня та же история, – она вздохнула. – Искала неделю. Всё не то. А эти – идеальные.
Мы снова посмотрели друг на друга. Я заметила, что кожа на костяшках её пальцев покраснела, словно она много стирала руками. На указательном пальце левой руки виднелась тонкая белая полоска – след от обручального кольца. Недавно сняла. Или не так недавно, но кожа ещё помнит.
Разведённая. Как и я.
– Послушайте, – начала я, стараясь говорить спокойно. – У меня сегодня важная встреча. Очень важная. Собеседование на новую работу. Я не могу прийти в чём попало.
– У меня тоже встреча, – ответила она. – Тоже важная.
– Ну не может быть настолько важной, чтобы...
– Может.
Я сжала губы. Упрямая. Как и я сама.
Продавщица смотрела на нас с недоумением, но вмешиваться не спешила. Вокруг толпились другие покупательницы. Кто-то шептался. Кто-то доставал телефон – видимо, снимать на видео.
– Хорошо, – выдохнула я. – Тогда предлагаю бросить жребий. Честно. Кто выиграет – тот и заберёт.
Женщина задумалась.
– Или примерить по очереди, – она кивнула на длинную очередь к примерочной. – У нас ещё будет время поговорить.
Я посмотрела на людей впереди. Человек пятнадцать минимум. Полчаса ждать. Но другого выхода не было.
– Договорились.
Мы отошли к стойке, взяли номерок и встали в конец очереди. Сапог я держала крепко, она – другой. Мы молчали минут пять.
– Меня зовут Злата, – вдруг сказала она.
Я вздрогнула.
– Тамара.
– Приятно познакомиться. В таких обстоятельствах.
Я усмехнулась.
– Тоже приятно, – ответила я.
– Значит, у вас встреча? – спросила Злата осторожно.
– Собеседование, – ответила я коротко. Потом подумала и добавила: – На должность HR-менеджера. В логистической компании.
– Звучит солидно.
– Надеюсь. Пока только собеседование. Третье, кстати.
– Третье? – Злата удивлённо подняла брови. – Значит, серьёзно к вам отнеслись.
– Или проверяют придирчиво.
Я вспомнила предыдущие встречи. Сначала с HR-специалистом. Потом с директором по персоналу. Тесты, задания, вопросы. А сегодня – финальное интервью с самим владельцем компании. Валерием Станковым. Если всё пройдёт хорошо – работа моя. Если нет – опять искать, опять рассылать резюме, опять ждать.
Мне тридцать четыре. За тридцать. Возраст, когда работодатели начинают смотреть с опаской. Молодые – дешевле и гибче. Старшие – опытнее. А ты посередине. Ни то ни сё.
– А у вас? – я посмотрела на Злату. – Вы сказали, тоже встреча.
– С бывшим мужем.
Слова прозвучали тихо, но я услышала в них напряжение.
– Понятно.
Мы помолчали. Очередь продвинулась на шаг. Я переминалась с ноги на ногу. Туфли начали натирать. Надо было надеть удобные кроссовки, а костюм взять с собой. Но я хотела быть во всеоружии с самого утра. Броня с головы до ног.
– И зачем вам сапоги для встречи с бывшим? – не удержалась я. – Простите, если лезу не в своё дело.
– Не лезете, – Злата вздохнула. – Хочу выглядеть достойно. Чтобы он не думал, что я развалюха. Что я опустилась после развода.
– Вы не развалюха, – машинально сказала я.
– Откуда вам знать?
– Ну... – я замялась. – Просто вижу. Вы ухожена. Одежда простая, но чистая. Волосы аккуратно собраны. Ногти ухоженные.
Злата посмотрела на свои руки. Улыбнулась грустно.
– Спасибо. Вы тоже хорошо выглядите. Костюм как с иголочки. Красивый.
Я провела ладонью по юбке. Серый костюм с жёсткими линиями плеч – мой любимый. Купила год назад на первую зарплату на новом месте. Юбка на два сантиметра выше колена. Строго и деловито. Пиджак приталенный, подчёркивает фигуру, но не вызывающе.
– Это моя броня, – призналась я. – Когда надеваю, чувствую себя увереннее. Словно становлюсь другой. Не просто Тамарой, а Тамарой-профессионалом.
– У меня раньше была такая же, – Злата посмотрела куда-то мимо меня. – Давно. Когда работала. В рекламном агентстве. Тоже носила костюмы, каблуки, макияж. Чувствовала себя на вершине мира. А потом вышла замуж, родила сына, и...
Она замолчала. Я не стала расспрашивать. Знаю эту историю. Женщина бросает карьеру ради семьи. Потом семья рушится. И она остаётся ни с чем. Без работы, без мужа, без уверенности в себе.
Как я чуть не осталась. Если бы не развелась вовремя.
– Сколько лет сыну? – спросила я мягче.
– Семь. Даня. Умный мальчик. Добрый.
В её голосе появилась теплота. Вот так звучит любовь. Материнская любовь.
– А бывший муж... он платит алименты?
– Да. Исправно. Валерий не из тех, кто бросает на произвол судьбы. Он хороший отец. Видится с Даней каждые выходные.
Валерий. Я почувствовала, как внутри что-то сжалось. Нет, слишком распространённое имя.
– Просто хочу, чтобы он увидел, что я не сломалась, – продолжала Злата. – Что я всё ещё та женщина, на которой он женился.
– Вы не серая мышь, – возразила я. – Вы мать. Вы растите ребёнка.
Злата посмотрела на меня с удивлением.
– Вы так думаете?
– Да.
– А встреча... по какому поводу?
– Забираю Даню. Валерий по выходным берёт его к себе. Сегодня суббота. В этот раз попросил встретиться в офисе. Сказал, что работает.
Мы продвинулись на шаг вперёд. У меня появилось странное чувство – словно я стою на краю обрыва, а впереди туман.
– А вы замужем? – спросила Злата.
– Была. Три года назад развелась.
– Дети есть?
– Нет. Не успели.
– Почему развелись?
Вопрос был прямым. Но я не обиделась.
– Он сказал, что я слишком холодная для настоящей любви. Что я люблю карьеру больше, чем его.
– И это правда?
Я задумалась.
– Не знаю. Может быть. Я действительно много работала. Но я думала, что это нормально. А оказалось – нет.
– А сейчас кто-то есть?
– Нет. Некогда. – Я вздохнула. – Работа – это то, что я умею. А отношения... не умею.
– Понимаю. У меня наоборот. Я умела отношения. А про работу забыла.
Мы снова помолчали. Я разглядывала сапоги. Красивые. Кожа мягкая, качественная. Каблук высокий, но устойчивый. Идеально. Именно то, что нужно для собеседования. Чтобы выглядеть уверенной, успешной, правильной.
Но нужны ли мне эти сапоги? Или мне нужно то, что они символизируют? Уверенность, которой у меня нет. Успешность, которой я добиваюсь. Правильность, которую я пытаюсь изобразить.
– Смотрите, – Злата указала на левый сапог. – Тут царапина на каблуке.
Я присмотрелась. Действительно. Небольшая, но заметная. Царапина шла по всей длине каблука, словно кто-то чиркнул чем-то острым. Может, ключом. Или углом ступеньки.
– Видите? – Злата вздохнула. – И это последняя пара. Наверное, поэтому никто не брал. Все видели царапину и проходили мимо.
– Но она же почти не видна, – возразила я, хотя сама прекрасно видела. – И к тому же, на левой ноге. Кто будет смотреть?
– Я буду знать, что она есть.
– Эх, я тоже.
Мы переглянулись. Злата тихо засмеялась.
– Значит, обе перфекционистки.
– Похоже на то.
Я подумала о своей жизни. Всё всегда должно быть идеально. Работа – идеально. Квартира – идеально. Внешность – идеально. Ни одной трещины. Ни одной царапины. Потому что если есть хоть одна – значит, я недостаточно хороша. Недостаточно старалась. Недостаточно контролировала.
А бывший муж говорил, что именно это его и убило. Моё стремление к идеальности. Моя неспособность расслабиться. Моя холодность, которая на самом деле была страхом. Страхом показать, что я не идеальна.
Очередь продвинулась ещё на шаг. Уже близко. Я посмотрела на часы. Десять утра. У меня ещё три часа до встречи. Успею.
– А ваш бывший... – начала я осторожно. – Он из-за чего ушёл?
Злата помрачнела.
– Сказал, что устал. Что я стала другой. Что ему нужна женщина, а не тень с ребёнком на руках.
– Он так и сказал?
– Почти дословно. Сказал, что я забыла о себе. Что перестала следить за собой. Что все наши разговоры только о Дане. О его садике, о его здоровье, о его успехах. А про нас – ничего.
– Мерзавец.
– Нет, – Злата покачала головой. – Он был прав. Я действительно стала другой. Забыла о себе. Всё время уходило на Даню, на дом, на стирку, на готовку. Я смотрелась в зеркало и не узнавала себя. Вот поэтому сейчас стараюсь... вернуться. К той, какой была. Хотя бы немного.
Я кивнула. Понимаю. Слишком хорошо понимаю. Только у меня наоборот. Я стала слишком собой. Слишком карьеристкой. Слишком холодной, как он говорил. Слишком правильной, слишком контролирующей, слишком идеальной.
И это тоже оттолкнуло человека.
– А он сейчас с кем-то? – спросила я.
– Не знаю. Не спрашиваю. Наверное, есть кто-то. Он же мужчина. Успешный. Красивый. Умный.
– Чем занимается?
– Логистика. Свой бизнес. Начинал с нуля, когда мы поженились. А потом раскрутился. Теперь у него компания. Офис. Сотрудники.
Логистика. Свой бизнес.
Нет. Не может быть.
– Злата, – я сглотнула. – Как его фамилия?
– Станков. Валерий Станков. – Она посмотрела на меня. – А что?
Земля ушла из-под ног.
Валерий Станков. Мой потенциальный работодатель. Тот самый человек, к которому я иду на собеседование в час дня. Тот, кто три недели переписывался со мной, присылал тестовые задания, хвалил за результаты. Тот, кто сказал, что я идеальный кандидат на эту должность.
И бывший муж Златы.
Женщины, которая стоит рядом со мной. Которая держит второй сапог из той самой пары, которая мне нужна, чтобы произвести на него впечатление.
– Что-то не так? – Злата посмотрела на меня встревоженно. – Тамара, вы побледнели.
– Нет, всё... – я попыталась улыбнуться, но получилось кривовато. – Просто... совпадение. Странное совпадение.
– Какое совпадение?
Я молчала. Не знала, как сказать. Как объяснить. Слова застряли в горле.
Очередь продвинулась ещё немного. Теперь мы были третьими. Ещё пять минут – и наша очередь. А мне нужно было решить. Сказать правду? Или промолчать?
– Тамара? – Злата тронула меня за плечо. – Вы точно в порядке? Может, воды попить?
– Нет, – я выдохнула. – Спасибо. Я просто... мне нужно вам кое-что сказать.
– Говорите.
Я посмотрела ей в глаза. Увидела беспокойство. Искренность. Доброту. Эта женщина переживала за меня. За незнакомку, с которой спорила за сапоги полчаса назад.
– Моё собеседование, – начала я медленно. – Оно у вашего бывшего мужа. Валерия Станкова. Сегодня. В час дня.
Злата замерла. Сапог выпал из её рук. Я подхватила его автоматически.
– Что? – её голос прозвучал тихо. Почти шёпотом.
– Да. Я иду к нему на собеседование. На должность HR-менеджера. В его компанию.
– То есть... вы идёте к моему бывшему мужу. К Валерию.
– Да.
– А я иду к нему забирать Даню. В то же время.
– В то же время. Вы в час, я тоже в час. Но мы... – я сглотнула. – Мы обе идём к нему сегодня. В один день.
Злата медленно забрала у меня сапог. Посмотрела на него. Потом на меня.
– И нам обеим нужны эти сапоги, чтобы... – она не договорила.
– Да.
Мы стояли посреди торгового зала. Люди толпились вокруг. Кто-то кричал продавщицам. Кто-то сканировал вещи на кассе. Но для нас весь мир сузился до этих двух сапог в наших руках и до осознания того, что мы идём к одному и тому же человеку.
К мужчине, который был мужем одной. И может стать работодателем другой.
Абсурд. Полный абсурд.
Злата вдруг рассмеялась. Тихо, но искренне.
– Это же безумие.
– Полное, – согласилась я.
– Мы спорим за сапоги, чтобы произвести впечатление на одного и того же мужчину.
– Получается, так.
Она посмотрела на меня пристально.
– А вы... вы знали? Когда пришли сюда? Когда схватились за сапоги?
– Нет! – я замотала головой. – Клянусь, нет. Я узнала, только когда вы назвали фамилию. Валерий Станков. Я даже не знала, что у него был брак. Что у него есть сын. Он ничего не говорил. В переписке мы обсуждали только работу.
– Понятно, – Злата кивнула. – Он не любит рассказывать о личной жизни. Особенно после развода.
Мы замолчали. Очередь двинулась вперёд. Мы были вторыми. Ещё пара минут.
– Знаете что, – сказала Злата задумчиво. – А может, нам вообще не нужны эти сапоги?
– Как это?
– Ну, подумайте. Мы обе идём к одному и тому же человеку. Обе хотим произвести впечатление. Но зачем?
– Чтобы... – я замялась. – Чтобы он увидел нас такими, какие мы есть. Успешными. Уверенными.
– Или какими мы хотим казаться?
Вопрос повис в воздухе. Я задумалась. Злата была права. Я хотела казаться успешной, уверенной, идеальной. А была ли я такой на самом деле? Нет. Я была уставшей, одинокой, потерянной. Костюм – это броня. Сапоги – тоже броня. Но что под ними? Кто я без всей этой брони?
– А вы? – спросила я. – Зачем вам эти сапоги? Правда?
Злата опустила взгляд.
– Чтобы он не думал, что я несчастная брошенная жена. Что я жалкая. – Она подняла глаза. – Но ведь я и есть несчастная. И брошенная. И иногда мне действительно жалко себя. Сапоги этого не изменят.
Мы посмотрели друг на друга. И в этот момент я поняла. Мы обе прятались. Она – за желанием выглядеть достойно. Я – за желанием выглядеть успешной. Но в глубине души мы обе просто хотели, чтобы нас приняли такими, какие мы есть.
Со всеми царапинами. Со всеми несовершенствами.
Мы дождались своей очереди. Продавщица кивнула на примерочную.
– Проходите. Обе.
Мы зашли в маленькую кабинку. Злата протянула мне сапоги.
– Примеряйте первой. Я подожду.
– Спасибо.
Я села на скамеечку, сняла туфли и натянула сапоги. Они сели идеально. Как влитые. Кожа мягкая, каблук устойчивый. Я встала, прошлась несколько шагов по кабинке. Три шага вперёд, три назад. Посмотрела на себя в зеркало.
Да. Именно то, что нужно. В этих сапогах я выгляжу именно так, как хотела. Уверенной. Успешной. Идеальной.
Но хочу ли я быть идеальной? Или хочу быть собой?
Злата смотрела на меня с лёгкой грустью.
– Вам идут.
– Вам тоже пойдут, – ответила я. – Хотите примерить?
– Давайте.
Я сняла сапоги и передала ей. Злата надела, встала, посмотрела на себя в зеркало. Её лицо изменилось. Она выпрямилась, подняла подбородок. Провела рукой по волосам. Словно сбросила какой-то тяжёлый груз с плеч.
– Красиво, – сказала я искренне.
– Да. Очень.
Она повернулась, посмотрела на каблук. Царапина была хорошо видна в свете примерочной.
– Всё равно царапина портит, – вздохнула Злата.
– Не портит. Просто есть. Как и у всех нас. Все мы с царапинами.
Злата посмотрела на меня и улыбнулась.
Мы вышли из примерочной. Продавщица ждала нас с нетерпением.
– Ну что, берёте?
Я посмотрела на Злату. Она посмотрела на меня.
– Нам нужно подумать, – сказала я.
– Подумать? – продавщица нахмурилась. – Тут думать нечего. Последняя пара. Или берите, или нет. Другие покупатели ждут.
– Дайте нам минуту, – попросила Злата.
Мы отошли в сторону, к окну. За стеклом светило солнце. Люди шли по улице. Кто-то смеялся, кто-то спешил, кто-то просто гулял. Обычный субботний день.
Я почувствовала, как сердце колотится. Надо что-то решать. Но что? Отступить? Настоять на своём? Поделить сапоги пополам?
– Хотите, пойдёмте выпьем кофе? – предложила я неожиданно для себя.
– Кофе?
– Да. Вместо сапог. Просто... поговорим. Как люди. Не как конкурентки за одну пару обуви.
Злата задумалась. Потом кивнула.
– А сапоги?
– Оставим здесь. С царапиной на каблуке. Пусть достанутся кому-то другому. Кому-то, кто не боится несовершенства.
– А как же ваше собеседование?
– Приду в том, что есть. – Я посмотрела на свои туфли. Простые, чёрные, невысокий каблук. Ничего особенного. Но удобные. Мои. – Если Валерий Станков не возьмёт меня на работу из-за обуви, значит, мне там не место. Значит, ему нужна не я, а какой-то образ.
– А моя встреча?
– Ваш бывший муж увидит вас такой, какая вы есть. Мать его сына. Человека, с которым он прожил кучу лет. Этого достаточно.
Злата посмотрела на сапоги в своих руках. Погладила кожу пальцами. Потом решительно кивнула.
– Согласна. Пойдёмте пить кофе.
Мы подошли к продавщице и вернули сапоги. Та посмотрела на нас с недоумением.
– Передумали? Обе?
– Да. Спасибо. Извините за беспокойство.
– Странные вы, – пробормотала продавщица, забирая сапоги. – Полчаса спорили, а потом просто ушли.
Мы вышли из магазина. На улице было солнечно и ветрено. Ветер трепал волосы. Я подняла лицо к небу, закрыла глаза. Почувствовала, как напряжение уходит. Словно сняла тяжёлый груз с плеч. Груз ожиданий. Груз идеальности. Груз постоянного стремления казаться лучше, чем я есть.
– Куда пойдём? – спросила Злата.
– Там, за углом, есть кафе. Хорошее. С видом на парк. Тихое. Не дорогое, но уютное.
– Отлично.
Мы пошли по улице. Я думала о том, как странно иногда складывается жизнь. Утром я пришла за сапогами. Была готова спорить, бороться, доказывать, что они нужны именно мне. А нашла... что? Союзницу? Подругу? Я не знала, как это назвать. Но точно не конкурентку.
Две женщины, которые могли бы стать врагами. Но стали чем-то другим.
– Тамара, – Злата посмотрела на меня. – А вы не боитесь? Собеседования?
– Боюсь. Но не так, как раньше.
– Почему?
– Потому что теперь знаю: самое страшное – это притворяться. Играть роль. Быть не собой. А быть собой – это нормально. Даже если ты не идеальна. Даже если у тебя есть царапины.
Злата улыбнулась.
– Мудро. А я всегда думала, что нужно быть идеальной. Чтобы тебя любили. Чтобы тебя не бросали.
– И как? Помогло?
– Нет, – она вздохнула. – Не помогло. Он всё равно ушёл. Когда я была идеальной – у него были претензии. Когда стала неидеальной – ушёл. Значит, дело не в этом.
– Значит, дело в нём. Не в вас.
– Может быть.
Мы дошли до кафе. Зашли внутрь. Пахло кофе и свежей выпечкой. У окна был свободный столик. Мы сели. Заказали два капучино.
– Знаете, – сказала Злата, помешивая сахар в чашке. – Я давно не разговаривала так откровенно. С кем-то чужим. Обычно все судят. А вы... вы не судите.
– Я тоже не разговаривала, – призналась я. – Всё время работа, задачи, планы. А люди... люди остались где-то в стороне. А теперь я сижу в кафе с женщиной, которую знаю полтора часа, и мне хорошо. Спокойно.
Злата засмеялась.
– Мне тоже.
Мы допили кофе. Я посмотрела на часы. Одиннадцать тридцать. Ещё полтора часа до собеседования.
– Поедете домой переодеваться? – спросила Злата.
– Нет. Поеду так. Как есть. А вы?
– Я тоже. Пойду за Даней как есть.
– А вдруг Валерий...
– А пусть думает, что хочет. Я устала доказывать.
Я кивнула. Понимаю.
Мы вышли из кафе. Злата протянула мне руку.
– Спасибо, Тамара.
– За что?
– За то, что напомнили: важно не то, во что мы обуты. А то, куда мы идём. И зачем.
Я пожала её руку.
– И вам спасибо. За то, что показали: можно быть уязвимой и при этом сильной.
Мы обнялись. Коротко, но тепло. Потом разошлись в разные стороны.
Я села за руль. Завела двигатель. Посмотрела на себя в зеркало заднего вида. Обычное лицо. Немного уставшее. Но живое. Настоящее.
Я поехала к офису Валерия Станкова. Без новых сапог. Без брони. Просто я.
И впервые за долгое время не боялась.
Потому что поняла: самое важное – не произвести впечатление. А остаться собой. Даже если на каблуке есть царапина. Даже если жизнь не идеальна.
Просто быть. Это уже достаточно.