ЧАСТЬ 3 — ОНИ НЕ ОТПУСКАЮТ
Мы решили уходить на рассвете.
Без обсуждений.
Без приказов.
Даже капитан больше не спорил.
Ночью мы увидели достаточно.
Слишком достаточно.
Инженер сидел у костра.
И улыбался.
Он больше не говорил.
Не реагировал.
Просто смотрел в темноту.
Как будто слушал.
Мы вышли из поляны
Шли быстро.
Не оглядываясь.
Никто не разговаривал.
Только шаги.
И дыхание.
И ощущение.
Что нас ведут.
Проводник шёл впереди.
Он не смотрел назад.
И вдруг остановился.
— Нет… — сказал он.
Мы подошли.
Перед нами была поляна.
Та же самая.
— Это невозможно… — прошептал радист.
Но это было.
Компас крутился.
Солнце не помогало.
Даже лес изменился.
Мы не могли уйти.
Тогда исчез первый
Сержант.
Он просто отошёл.
И не вернулся.
Мы искали его.
Кричали.
Ничего.
Ни следов.
Ни звуков.
Как будто его не было.
Вообще.
Он вернулся утром
Мы нашли его.
На поляне.
Лежал.
Аккуратно.
Как будто его положили.
Он был без признаков жизни.
И улыбался.
Точно так же как инженер.
Врач сказала:
— Это не смерть.
— Это… изменение.
Мы не стали спорить.
Потому что уже знали.
Потом пропал ещё один
И ещё.
Мы перестали искать.
Потому что поняли:
их не нужно искать.
Они сами вернутся.
Самолёт начал меняться
Сначала — символы.
Они появлялись сами.
На металле.
Как будто он рос.
Потом звук.
Тот же.
Пульс.
Но теперь громче.
Ближе.
Как будто…
он был внутри нас.
И тогда я понял
Поляна — это не место.
Это процесс.
Они не приходят.
Они собирают.
Как мы собираем ягоды.
Один.
Потом другой.
Смотрят.
Изучают.
Меняют.
И возвращают.
Я выжил.
Потому что не смотрел.
Когда они были рядом.
Когда стояли в темноте.
Когда тянулись к нам.
Я не смотрел.
И поэтому…
меня не забрали.
(или я так думаю)
Если вы когда-нибудь окажетесь в тайге
и увидите идеально ровную поляну —
не смотрите в центр.