Вот сказка, в которой всё идёт не так, как ты ожидаешь:
Сказка о том, кто не ушёл
Жили-были дед да баба. Жили небогато, но не жаловались: хлеб пекли, чай пили, да друг с другом разговаривали — и этого хватало.
Однажды дед и говорит:
— Испеки-ка ты, баба, что-нибудь круглое да румяное. Чтобы душа порадовалась.
Баба поскребла по амбару, по сусекам — наскребла горсть муки. Замесила тесто, положила на ладонь, покатала — вышел круглый комочек. Посадила его в печь.
Испёкся он — золотистый, тёплый, пахучий. Положила баба его на окно остывать.
Лежит он, греется на солнце, и вдруг — как будто внутри него что-то проснулось.
«Я есть», — подумал он.
И ещё подумал:
«А куда мне идти?»
Он посмотрел в окно. Там был лес — шумный, полный дорог, ветра и голосов. Там всё звало: беги, ищи, доказывай, спасайся.
Но он не почувствовал страха. И не почувствовал желания убежать.
Он посмотрел назад — в избу. Там дед с бабой тихо разговаривали, будто боялись спугнуть тишину.
«Они меня сделали», — подумал он.
«Но не держат».
И остался лежать.
Вечером баба взяла его, положила на стол. Дед разломил его пополам.
— Хорош вышел, — сказал дед.
— Тёплый, — ответила баба.
А Колобок не исчез.
Он стал частью их — теплом в руках, сытостью в теле, тихой радостью в голосе.
И никто его не съел.
Потому что он не был один.
Мораль (если она тебе нужна):
Иногда настоящая свобода — не в том, чтобы уйти, а в том, чтобы остаться.
