Глава 9
Дима не помнил, как добрался до мастерской.
Ноги сами принесли его сюда, в этот огромный холодный ангар на окраине города, где пахло мраморной пылью, сыростью и одиночеством. Здесь он провёл последние десять лет. Здесь прятался от мира. Здесь вырезал из камня свою боль.
Он вошёл, не зажигая света. Лунный свет сочился сквозь высокие окна, выхватывая из темноты силуэты скульптур. Они стояли вокруг, как безмолвные свидетели его жизни. Женские фигуры, лица, руки — все они были о ней. О той, которую он потерял. О той, которую нашёл вчера.
Дима прошёл в глубину мастерской, к верстаку. Здесь, под старой тряпкой, лежала она — скульптура, которую он начал в ту ночь, после вернисажа. «Ожидание». Он откинул тряпку и долго смотрел на мраморное лицо. Оно было её лицом. Тонкие черты, распахнутые глаза, губы, готовые произнести имя.
— Ты пришла, — прошептал он мрамору. — Ты действительно пришла.
Он провёл пальцем по холодной щеке статуи и вдруг улыбнулся. Впервые за десять лет — не горькой, а настоящей улыбкой.
Сегодняшний вечер прокручивался в голове снова и снова. Как она вошла в кофейню — немного робко, но с этим своим особенным достоинством. Как грела руки о чашку с кофе. Как смеялась над его глупыми шутками. Как смотрела на него — и в этом взгляде было всё: и боль прошлых лет, и робкая надежда, и та самая любовь, которую он не смел надеяться увидеть снова.
— Я не испорчу это, — сказал он вслух, обращаясь то ли к статуе, то ли к себе. — Я не имею права испортить.
Телефон завибрировал. Он глянул на экран — Оксана. Семнадцать пропущенных за вечер. Он сбросил. Не сейчас. Сейчас он не мог слышать её голос.
Но она не унималась. Сообщение за сообщением:
"Ты где?"
"Я звонила сто раз."
"Если ты с ней, я уничтожу вас обоих."
"Дима, ответь!"
Он вздохнул и набрал номер. Ответили сразу.
— Где ты? — голос Оксаны звенел от злости.
— В мастерской.
— Врёшь. Я была в мастерской. Там темно.
— Я только пришёл. Не зажигал свет.
Пауза. Она явно проверяла, верить или нет.
— Дима, что происходит? Ты сам не свой последние дни. Эта женщина с вернисажа... Кто она?
Он молчал. Что он мог сказать? Правду? Оксану правда не интересовала. Её интересовали только статус и деньги.
— Это моё дело, — ответил он наконец.
— Твоё дело? — голос взвился до визга. — Я твоя жена! Всё, что твоё — моё! И если ты думаешь, что я позволю какой-то...
— Оксана, — перебил он устало. — Мы оба знаем, что наш брак — фикция. Ты получила от него всё, что хотела: имя, положение, деньги на свои проекты. Я получил... ничего. Давай не будем делать вид, что тебе есть до меня дело.
Она замолчала. Потом заговорила другим, холодным тоном:
— Ты пожалеешь об этом, Дима.
— Возможно. Но не сегодня.
Он отключился и выключил телефон. Просто чтобы не слышать больше никого. Только тишина и мрамор.
Он подошёл к окну и посмотрел на луну. Большая, холодная, равнодушная. Где-то там, в другом конце города, в своей квартире, сейчас спала Анна. Или не спала? Может быть, тоже смотрела на эту луну и думала о нём?
— Спокойной ночи, Аня, — прошептал он.
Он не лёг спать. Вместо этого включил свет в мастерской, достал инструменты и подошёл к скульптуре. Руки сами потянулись к мрамору. Сегодня камень говорил с ним иначе. Не болью — надеждой.
Он работал до утра. Резец ложился в мрамор, высекая новые линии, новое выражение лица. «Ожидание» превращалось во «Встречу». Глаза статуи теперь смотрели не в пустоту, а на кого-то, кто должен был прийти. Губы тронула лёгкая улыбка.
Когда за окнами начало светать, Дима отступил на шаг и вытер пот со лба. Руки дрожали от усталости, но в груди было тепло. Впервые за долгие годы.
Он включил телефон. Сообщение от Анны пришло в три ночи:
"Не спится. Думаю о тебе. Спокойной ночи."
Дима перечитал раз десять. Потом написал ответ:
"Я тоже думаю о тебе. Всю ночь работал. Ты мне помогаешь. Спасибо, что ты есть."
Он отправил и замер в ожидании. Ответ пришёл через минуту:
"Ты не спишь? Рано ведь на работу."
"Не сплю. Кофе варю. А ты?"
"Тоже кофе. Встретимся утром? Мне нужно показать тебе эскизы дома."
Дима улыбнулся. Встретимся. Какое прекрасное слово.
"Во сколько?"
"В девять, у бюро."
"Буду."
Он допил кофе, посмотрел на скульптуру. Завтра — уже сегодня — новый день. И в этом дне будет она.
Подписывайтесь на дзен-канал Реальная любовь и не забудьте поставить лайк))
А также приглашаю вас в мой телеграмм канал и Канал МАХ