Бывает так, что твой мир, действительно, рушится. Со стороны кажется, что жизнь продолжается. Но это только со стороны. И тогда только и остаётся, что остаться с собой на обломках этого мира в звенящей тишине.
Остаться. Не пытаясь что-то понять, объяснить, исправить или вернуть. Остаться.
Когда внутри или снаружи что-то рушится, мгновенно срабатывает привычное: анализировать, искать причины и виноватых, собираться, чтобы не быть тряпкой, исправлять. Но есть истории, когда это не работает. Там не до действий, не до слов. Там нужно присутствие. Возможность выдержать то, что есть, не отворачиваясь и не пытаясь скорее изменить.
Присутствие. Такое, казалось бы, простое, но одновременно и невероятно сложное. Потому что присутствовать посреди осколков мира — не то, чего хочется.
Ни разу не просто и не хочется оставаться рядом с собой, когда плохо, и не отвлекать, не заглушать, не забрасывать идеями и попытками скорее утешить, не обесценивать. Замечать, как больно, тяжело, пусто, бессильно, растерянно и неясно.
А хочется ведь сбежать куда подальше из этого постапокалиптичного места, сделать вид, что ничего особенного не произошло, или срочно что-то начать делать, чтобы восстановить в кратчайшие сроки прежний или создать новый мир. И ни разу не просто не идти за этим автоматическим и привычным, а остаться с собой, признавая ту реальность, в которой находишься.
Признавать реальность — не значит соглашаться с ней, а значит прекратить хаотичные метания в попытках срочно исправить то себя, то мир, а чуть замедлиться и дать себе просто быть. Для такого нужна устойчивость, которую невозможно добыть через контроль, но можно – через стремление оставаться в контакте с собой, даже когда внутри постапокалиптический хаос, отказавшись от того, чтобы непременно с чем-то справиться, стать лучше и сильнее, сделав выводы, превратив точку боли в точку роста. Отказавшись наделять случившееся особым смыслом, извлекать уроки... Потому что не всякий постапокалиптичный мир возможно успеть восстановить хотя бы до бледной и не слишком похожей копии прежнего. Потому что не всё имеет смыслы, с которыми можно согласиться. Не всё, что не убивает, делает сильнее.
Бывают истории, которые нужно как-то прожить. Как-то. Не с гордо поднятой головой, вынеся бесценные уроки и став сильнее и круче, а хоть как-то. Не в силах найти смыслы и объяснения, а хоть как-то. Возможно, раз за разом удивляясь тому, что всё ещё жив, не особо понимая, зачем. Не имея сил просить и не веря в то, что кто-то откликнется на твой зов.
Бывает так, что твой мир, действительно, рушится. И хочется поскорее сбежать, не видеть, не слышать, забыть. Но как стереть из памяти собственный мир, если он прочно впечатался внутри тебя? Никак не стереть. И тогда остаётся просто быть рядом с собой посреди обломков и оплакивать. Впрочем, ни разу не просто.
