Шаги были крадущимися, но уверенными. Человек знал дорогу. Он поднялся на второй этаж, прошёл в кабинет и направился прямо к потайной панели, за которой Георгий нашёл карту. — Замрите. — Георгий вышел из тени, наведя пистолет. — Медленно повернитесь. Человек повернулся. Лунный свет упал на его лицо. Это был не Кузьмин. Перед Георгием стоял невысокий, плотный мужчина лет пятидесяти, в дорогом пальто, без шляпы. Лицо холёное, уверенное. Глаза спокойные. — Вы кто? — спросил Георгий. — Моя фамилия Третьяков, —спокойно ответил мужчина. — Прямой потомок того самого купца. И я пришёл защитить честь нашей семьи. В этот момент из соседней комнаты раздался крик Марии. Георгий рванул туда, но было поздно. Кузьмин стоял над ней, прижимая к горлу Марии тот самый шёлковый шарф. — Брось оружие, детектив, — тихо сказал Кузьмин. — Или она умрёт, как Анна. Георгий медленно положил пистолет на пол. — Кузьмин, зачем? Вы же учёный, вы не убийца. — Я не учёный, — голос краеведа дрожал. — Я хранитель. Храни
Публикация доступна с подпиской
Базовый. Здесь собраны все рассказы