Иногда мы встречаемся не вовремя. Но — по-настоящему
Есть странное чувство, которое почти невозможно объяснить. Не сожаление.
Не боль. А тёплая, тихая мысль: «Почему не раньше?..» Когда понимаешь, что этот человек мог бы пройти с тобой через те дни, где было слишком пусто,
слишком шумно, слишком одиноко. Но жизнь не даёт нам «правильных» таймингов. Она даёт встречи тогда, когда мы уже умеем узнавать. И, может быть, именно поэтому такие встречи — настоящие.
Я скучаю о том, что раньше
Я скучаю о том, что раньше
Не встретил тебя на пути —
Когда было так много фальши
И не с кем было молчать, идти.
Когда время шлепало в лужах,
Как опавший октябрьский лист,
И казалось — ни встреч, ни кружев,
Ни ладоней, что в линиях жизнь.
Я глох, не слыша твоего смеха,
Где он прятался? В чьих дворах?
Он бы мог подсветить мне пути
На забытых богом ветрах.
Ты тогда собирала звёзды,
Не зная, что часть — для меня.
И делила с дождями грозы,
Поминая других, не меня.
Мне не выпало ждать на станции,
Где скрипят фонари во тьме,
Где встречаются по случайности,
А уходят — уже во сне.
Но когда ты вошла — в тот вечер,
Что не просишь, а просто вглубь...
Я узнал: опоздал. Но встреча —
Это то, что сильней любых «будь».
Я не знал твоих ран и ранок,
Не держал твой влюблённый взгляд,
Но теперь этот шрам — не рана,
А межвременья супер вклад.
Так пускай не с начала — с края,
Из разлома, где свет молчит —
Ты — как дождь, что прошёл без тризны.
Я — как стих, что не знал смысл слов.
Мы редко приходим в жизнь друг друга вовремя. Но если пришли — и узнали, и остались — значит, всё случилось именно тогда, когда должно было.