Он стоял в дверях, куртка ещё на нём, рюкзак на плече. И сказал это так спокойно, как будто говорил о погоде. Я не нашла слов. Просто стояла на кухне с тряпкой в руках и чувствовала, как что-то внутри тихо рассыпается. Меня зовут Светлана. Мне 44 года. Сына зовут Миша, ему 19. Мы живём вдвоём в трёхкомнатной квартире в Воронеже с тех пор, как его отец ушёл 13 лет назад. Я справлялась. Это не пустые слова — я правда справлялась. Две смены в месяц на подработке, продлёнка для него в школе, кружок по робототехнике на 4 остановки от дома. Форма к 1 сентября, телефон к 8 классу, репетитор по математике перед ЕГЭ. Миша рос молчаливым. Не замкнутым, просто тихим. Читал много, говорил мало, смотрел на меня иногда так, будто хотел что-то сказать, но передумывал. Я привыкла. Думала — такой характер. Последний год перед его поступлением в университет был тяжёлым. Он нервничал из-за ЕГЭ, я нервничала из-за него, мы оба это скрывали и срывались по мелочам. Я сделала замечание насчёт грязной посуды