Пещера.
Ночь.
Снаружи ветер бьёт в скалы, принося мокрый снег и холод. Где-то во тьме воют звери. А внутри — тепло и свет. Огонь потрескивает, жадно облизывая сухие ветки. От него идёт тепло, которое медленно пропитывает камни, кожу, кости. Струйка дыма уносится наружу через провал в скале, отбивая хищникам всё желание приближаться к пещере. И где-то рядом сидит он. Питекантроп. Снова ветер…
Снова белая холодная пыль падает с неба… Там — холод. Там — темнота. Там — звери. Но здесь… Здесь тепло, есть свет и главное - нет хищников. Он протягивает к огню руки. Пальцы постепенно оттаивают.
Тепло поднимается вверх по рукам, к плечам. Мясо уложенное на камни около костра уже начинает шипеть и пахнуть. Раньше мы ели его холодным…
Теперь оно пахнет по-другому. Он смотрит на огонь. ... И не может оторваться. Пламя живёт своей жизнью. Оно двигается. Дышит. Шевелится. Иногда взрывается искрами. Он живой…
Он ест дерево…
Но он не ест меня. За спиной послышались шаги соплеменников. Они тоже садятся