Он сидел у самой двери. Серый комок шерсти, вжавшийся в бетонный угол. Люди входили и выходили, хлопали дверью, спешили по своим делам. Никто не смотрел вниз. Мелкая дрожь колотила кота не от голода. Хотя есть хотелось так давно, что голод стал частью его самого. Уже не думаешь об этом, просто терпишь, потому что ничего другого не осталось. Дрожь была от холода. От ледяной воды, что насквозь пропитала шерсть, от ветра, который задувал под подъездный козырек. Холод не давал заснуть. А если бы удалось забыться хотя бы на час, может, ночь и удалось бы пережить. Но разве уснешь, когда с неба сыпет мокрой крупой, а к ночи обещают мороз? Люди всё шли мимо. Открывали тяжелую дверь, выпуская наружу волну тепла и света, и снова закрывали. Тепло было так близко. Но смотреть туда не имело смысла. Никто не пустит. Никто не поможет. Вечер сгустил краски, ветер сменил направление, стал злее, суше. Лужи у тротуара начали схватываться тонким ледком. В небе, высоко-высоко, зажглись звезды. Кот переста