У нас в подъезде живёт Геннадий. Мужик лет пятидесяти, с пузом, в неизменных трениках с пузырями на коленях. И с ротвейлером по кличке Гектор. Гектор — это отдельная история. Здоровый, как телёнок, с башкой размером с мою голову. Геннадий его обожает, называет «сыночкой» и убеждён, что пёс — само добродушие и никому в жизни не сделает плохого. Намордник Гектор не носит никогда. Первый раз я это заметил месяца три назад. Спускаюсь утром, Гектор стоит в лифте, смотрит на меня. Я вжался в угол и всю дорогу до первого этажа читал молитвы, которые в принципе не знаю. — Геннадий, — говорю, выйдя из лифта живым, — намордник бы надел на него, а? — Да ты что, он же ребёнок! Он никого не тронет! Ребёнок при этом смотрел на меня как на обед. Я пожал плечами и пошёл по своим делам. Ну мало ли, может, правда смирный. Смирный оказался в октябре. Иду домой с работы, уже темно, часов восемь вечера. Подхожу к подъезду — и слышу крик. Резкий такой, детский. Оборачиваюсь: Гектор прыгнул на девочку лет се