После разговора с дядей Павлом мне нужно было время, чтобы всё обдумать. В доме стало невыносимо — каждый уголок, каждый звук напоминал о смерти, о лжи, о тайнах. Я решила уйти в деревню, в библиотеку. Там, среди старых книг и тишины, я всегда находила покой.
Деревенская библиотека размещалась в старом купеческом доме, национализированном после революции. Высокие потолки, лепнина на стенах, тяжёлые дубовые стеллажи до самого потолка. Здесь пахло плесенью, старой бумагой и ещё чем-то неуловимо сладким — может быть, столярным клеем, которым когда-то переплетали книги.
Заведовала библиотекой пожилая женщина, Анна Ивановна. Сухонькая, с седыми волосами, собранными в пучок, и очками на верёвочке. Она знала всех в округе и, кажется, все тайны тоже.
— Софьюшка, — улыбнулась она, когда я вошла. — Давно ты у нас не была. Всё травы свои собираешь?
— Здравствуйте, Анна Ивановна. Мне бы старые газеты посмотреть. За девяносто восьмой год.
Она сняла очки, протёрла их и снова надела, внимательно глядя на меня.
— Зачем тебе?
— Для школы, — соврала я. — Задание по истории.
— А-а, — протянула она, но в глазах мелькнуло что-то, похожее на недоверие. — Ну пойдём, покажу.
Мы прошли в самую дальнюю комнату, где хранились подшивки районной газеты за много лет. Пахло здесь ещё более затхло, чем в читальном зале. Анна Ивановна указала на стеллаж с надписью «1995-2000».
— Здесь смотри. Я буду в зале, если что — зови.
Она ушла, а я принялась за работу. Газеты были пожелтевшими, ломкими, пахли сыростью и временем. Я листала страницу за страницей, ища хоть что-то про убийство Полонского.
И нашла.
«Загадочная смерть предпринимателя», — гласил заголовок на третьей полосе. Дата — 15 августа 1998 года.
Я впилась глазами в текст. Полонский Сергей Викторович, 45 лет, найден мёртвым в собственном доме. Обстоятельства смерти необычные: сидел в кресле с чашкой чая, без следов насилия. Экспертиза показала острую сердечную недостаточность. Однако родственники настаивали на повторном расследовании, утверждая, что покойный был абсолютно здоров.
Дальше шли подробности, которые не попали в ту вырезку, что я нашла у отца. Оказывается, незадолго до смерти Полонский с кем-то крупно поссорился. Свидетельница, соседка, видела, как поздно вечером от его дома отъезжала светлая машина. Номер она не запомнила.
И ещё одна деталь: Полонский коллекционировал редкие растения. В его оранжерее нашли множество ядовитых экземпляров, включая белладонну и болиголов.
У меня перехватило дыхание. Он тоже собирал яды? Или его кто-то снабжал?
Я перелистнула страницу. На следующей полосе была заметка про исчезновение женщины в соседнем районе. Три строки внизу страницы: «Разыскивается гражданка Воронина Елена Дмитриевна, 32 года, пропавшая без вести 10 сентября 1998 года».
Мама. Её искали. Всего три строки.
Я вырвала страницу с заметкой и спрятала в карман. Потом пересмотрела остальные газеты за сентябрь, октябрь, ноябрь. Больше ничего не было. Словно мама исчезла бесследно, и всем было всё равно.
Я уже собиралась уходить, как вдруг заметила на самом дне стопки ещё одну подшивку. 1997 год. Я пролистала её почти без интереса — и замерла.
Фотография. Группа людей на каком-то мероприятии. Подпись: «Участники конференции по охране исторического наследия. В центре — известный коллекционер Константин Воронин с супругой».
Отец. И рядом с ним — мама. Молодая, красивая, улыбающаяся. А с другой стороны от отца стоял мужчина, которого я сразу узнала. Дядя Павел. И он смотрел не в объектив. Он смотрел на маму.
Я всмотрелась в лица других участников. И вдруг сердце пропустило удар. В заднем ряду, почти невидимый, стоял человек в тёмном костюме. Лица было не разобрать, но фигура показалась мне знакомой. Очень знакомой.
Я пригляделась — и поняла. Это был тот самый гость, Игорь, который приходил к отцу. Тот, кто сказал: «Я знаю, где она».
Значит, он был знаком с мамой задолго до её исчезновения. Значит, он тоже был частью этой истории.
Я аккуратно вырезала и эту фотографию. Теперь у меня было три улики: серёжка, газетная вырезка про убийство и эта фотография.
Выходя из библиотеки, я столкнулась с Анной Ивановной. Она стояла у двери и смотрела на меня странным, тяжёлым взглядом.
— Нашла, что искала? — спросила она.
— Да, спасибо, — ответила я, пряча глаза.
— Смотри, девочка, — неожиданно сказала она. — Правда иногда бывает опасной. Особенно та, что лежит на дне.
— Откуда вы знаете, что я ищу правду?
Анна Ивановна усмехнулась и покачала головой.
— Я много чего знаю. И про твою мать, и про тот год. Но рассказывать не буду. Сама должна докопаться. Если сможешь.
Она развернулась и ушла вглубь библиотеки, оставив меня в полном недоумении.
Я вышла на улицу. Вечерело. Пора было возвращаться в «Медовое». Но теперь я знала: библиотекарша — не просто старушка, выдающая книги. Она тоже хранит тайну. И, кажется, готова её раскрыть, если я смогу правильно спросить.
💗 Если эта история затронула что-то внутри — ставьте лайк и подписывайтесь на канал "Скрытая любовь". Каждое ваше сердечко — как шепот поддержки, вдохновляющий на новые главы о чувствах, которых боятся вслух. Спасибо, что читаете, чувствуете и остаетесь рядом.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/683960c8fe08f728dca8ba91