Тимур сидел во главе стола. Буквально. Даже когда семья ужинала на маленькой кухне в хрущевке (это было давно, в девяностые), он умудрялся занять позицию так, чтобы видеть всех и чтобы все видели его. Спина прямая, подбородок приподнят, взгляд — сканирующий. Жена Ира всегда ставила его тарелку первой. Не потому что боялась. Просто так было заведено. Сначала — главе семьи, потом детям, потом себе. Тимур этого не требовал. Но если вдруг порядок нарушался, он молчал, но как-то холодел лицом, и воздух становился гуще. Ира научилась чувствовать эти перепады атмосферного давления за километр. Сыновей у Тимура было двое. Старший, Денис, пошел в отца: амбициозный, резкий, с детства знал, что будет главным. Младший, Пашка, рос тихим, рисовал в тетрадках драконов и мечтал стать ветеринаром. — Ветеринаром? — Тимур впервые за ужином оторвал взгляд от телефона (тогда еще кнопочного, но важного). — Павел, ты серьезно? Собакам хвосты крутить? Иди в экономисты. Пашка пытался возразить, но под столом Д
