Вес с утра: 94.3
Меню: повтор вчерашнего.
Я просыпаюсь раньше будильника. Первое, о чём я думаю — не кофе.
Дневник. Тот самый, который я вчера принесла с лавки.
Он лежит на кухонном столе. Тёмный, немного потёртый. Вчера я читала его почти до полуночи, но остановилась, иначе, сегодня бы не смогла встать.
Пока закипает чайник, я открываю страницу, на которой остановилась.
— Мам, я побежала! — кричит из коридора Аня.
— Шапку надень! — автоматически отвечаю я.
Дверь хлопает.
И в квартире становится тихо.
Я сажусь за стол с кружкой кофе и снова погружаюсь в чужую жизнь.
«Иногда я думаю, что жизнь проходит мимо. Сегодня снова не пошла на день рождения подруги. Там все будут красивые. А я….. Нет, лучше дома.»
Я задерживаюсь на этой фразе.
Сколько раз я сама придумывала «важные дела», лишь бы не идти туда, где будут стройные женщины и общие фотографии?
Листаю дальше.
«Сегодня опять стеснялась зайти в магазин одежды. Я ненавижу примерочные. Там слишком много света и слишком много зеркал.»
Я даже улыбаюсь.
Потому что знаю этот свет. Этот безжалостный свет, в котором видно всё.
Следующая запись длиннее.
«Сегодня продавщица сказала: "Вашего размера нет". Она сказала это спокойно, а мне захотелось провалиться сквозь пол. Я делаю вид, что мне не важно, как я выгляжу. Но это неправда»
Я закрываю глаза.
Да.
Это тоже знакомо.
Я листаю дальше и вдруг натыкаюсь на страницу, где почерк немного дрожит.
«Сегодня муж сказал: "Ты была такой красивой, когда мы познакомились."
Он сказал это, вроде, бы без злости. Но я весь вечер смотрела старые фотографии и плакала.»
У меня сжимается горло.
Я машинально смотрю на свои руки.
Потом на живот.
Потом снова в дневник.
Следующая история написана другим почерком.
Аккуратным.
Почти школьным.
«Мне 47. Я 20 лет живу так, будто хочу спрятаться.
Я выбираю тёмную одежду, сажусь в углу, стараюсь не попадать на фото.
Сегодня поймала себя на мысли: я как-будто вычеркнула себя из собственной жизни.»
Я перечитываю эту строчку три раза.
«Вычеркнула себя из собственной жизни.»
Господи! Как точно.
Я листаю дальше.
Иногда записи совсем короткие.
«Сегодня прошла 3000 шагов. Ноги болят. Но я горжусь собой!»
«Сегодня впервые за год надела платье!»
«Сегодня не доела пирожное. Оставила половину. Это моя маленькая победа!»
Я ловлю себя на том, что читаю уже несколько часов.
Кофе давно остыл.
На кухне тихо.
И вдруг я понимаю простую вещь.
Я читаю про чужие жизни… и, как будто, читаю про себя.
В какой‑то момент между открывается навая страница и сердце, почему‑то, начинает биться быстрее.
На ней написано:
«Дальше ты откроешь Живой женский дневник.»
Я перелистваю страницу и замираю.
Это не записи одного человека!
Это несколько историй разных женщин.
Разные почерки.
Но каждая история бьёт прямо в сердце.
«Мне 39. Я перестала фотографироваться с детьми. Потому что потом не могу смотреть на себя на фото.»
Я закрываю рот ладонью.
Потому что… У меня в телефоне почти нет совместных фотографий с Аней.
Следующая история.
«Мне 44. Я думала, что если похудею, муж снова будет смотреть на меня так же. Похудела на 12 кг. Он всё равно ушёл. Но знаете что? Я всё равно рада, что похудела. Потому что теперь я делаю это для себя.»
Я долго смотрю в окно после этих строк.
Потом возвращаюсь к дневнику.
«Мне 42. Я начала худеть с 108 кг. Сегодня 96. Медленно, но я впервые за 10 лет снова покупаю себе красивую одежду, а не прячусь в бесформенных кофтах.»
«Мне 52. Я начала худеть, когда врач сказал: "Если не сбросите вес, вам останется пара лет". Я плакала в машине после приёма. Но именно в тот день моя жизнь наконец началась.»
Я переворачиваю лист за листом.
«Я рыдала, когда впервые прошла 10 тысяч шагов без остановки. Никто не понимает, почему это так для меня важно. Но для меня это была победа.»
Я читаю до самого обеда.
Почти не замечаю, как проходит время.
В 14:00 я разогреваю суп и делаю салат.
Ем и снова читаю.
«Я развелась в 39 и думала, что жизнь закончилась. Но оказалось, что она только начинается.»
Я переворачиваю листы и понимаю:
Каждая женщина, которая находила этот дневник… оставляла в нем свою историю.
Короткую. Честную. Настоящую.
На последнем листе написано:
«Если ты читаешь это — значит, ты тоже одна из нас. Напиши свою историю. Возможно, она станет чьей‑то надеждой.»
Я долго сижу и смотрю на эту запись.
Потом беру ручку.
«Мне 43. Я долго думала, что уже поздно что‑то менять. Но вчера утром весы показали 94.7, и я впервые за много лет улыбнулась своему отражению. Наверное, это и есть начало!»
К вечеру возвращается Аня.
— Мам, что читаешь? — спрашивает она, заглядывая через плечо.
— Истории женщин, — отвечаю я.
— Интересные?
Я немного думаю.
— Очень искренние.
Мы ужинаем вместе.
Тушёные баклажаны с фаршем.
Аня рассказывает про школу, про какую‑то смешную историю на уроке литературы, а я вдруг ловлю себя на мысли, что улыбаюсь.
После ужина мы идём гулять вместе.
Мой привычный маршрут. Те самые круги вокруг двора.
Я иду быстрым шагом. Аня рядом что‑то рассказывает, потом убегает чуть вперёд, потом возвращается.
В какой‑то момент звонит телефон.
Илья.
— Ну что, привет, спортсменка, — смеётся он. — Сколько сегодня?
— 94.3.
— Уже? — удивляется он.
— Было утром.
Он на секунду замолкает.
— Слушай… если завтра будет меньше 94 — с меня цветы.
— Цветы? — смеюсь я.
— Красивые! Большунный букет! Я обещаю!
— Ловлю на слове.
— Ане привет! Как она?
— Мы сегодня гуляем вместе!
— Молодцы!
Мы ещё немного болтаем и прощаемся.
Когда мы возвращаемся к подъезду, я чуть замедляю шаг.
У лавочки стоят две соседки.
Я не собираюсь подслушивать. Но одна из них вдруг шепчет:
— Вон она.
— Кто?
— Да эта женщина. Которая каждый вечер ходит гулять быстрым шагом.
Мы с Аней тихонько переглядываемся и улыбаемся.
— А, я тоже её видела, — отвечает вторая. — Уже несколько дней ходит.
— Вообще-то, молодец.
— Конечно. Не каждая так сможет. Я вот собираюсь-собираюсь, да все не собирусь.
Мы заходим в подъезд.
Внутри у меня странное чувство. Они заметили. Мою новую маленькую привычку.
Оказывается, со стороны видно.
И я думаю: если даже соседи это видят, может быть, мои маленькие шаги, правда, что‑то меняют.
А этот дневник, найденный мной совсем не случайно, как-будто, мост между женщинами, которые никогда не встречались, но понимают друг друга лучше всех.
И вдруг приходит мысль: иногда одна строчка, написанная чужой рукой, может изменить чью‑то жизнь. И иногда одна строчка, написанная своей рукой, способна изменить собственную жизнь.
Мы, женщины, так часто держим всё внутри. Невысказанные мысли, переживания, обиды, воспоминания. Со временем они накапливаются и тихо начинают съедать нас изнутри. И порой, чтобы стало легче, нужно совсем немного — просто рассказать свою историю. Выпустить её из сердца на бумагу.
Сколько историй остаются несказанными. Сколько дневников так и не были начаты, сколько признаний так и остались только мыслями.
Иногда, чтобы стало легче, достаточно просто написать и рассказать о том, что давно живёт внутри.....
С этого момента я открываю подборку статей под названием "Живой Женский Дневник"
Иногда самые важные истории так и остаются внутри нас. Мы думаем: «Это никому не интересно», «Это слишком личное», «Лучше промолчу». Но правда в том, что именно такие истории больше всего поддерживают других женщин.
Если у вас есть история, которую вы когда‑то хотели рассказать — напишите её мне на почту.. Вы можете поделиться своей историей анонимно, или открыто — так, как вам будет комфортно, просто сделайте пометку.
Она может быть: длинной, или короткой, радостной, или болезненной
счастливой или тяжёлой. Она может быть про что угодно.
Каждая история будет ещё одной страницей нашего Живого Женского дневника - живой книги из настоящих женских голосов, чувств и судеб.
Мы с вами вместе создадим интерактивный, настоящий "Живой женский дневник", который увидят несколько тысяч читателей. Ведь всего одна рассказанная история может поддержать ту, которая прямо сейчас думает, что она одна. И, возможно, именно ваша строчка станет для кого‑то той самой....
ПРодолжение следует... Подпишись!