— Всё равно разобьёшь! — Галина Петровна поставила коробку на стол с таким грохотом, что чашки в буфете тренькнули. — Руки-крюки, как ты вообще хозяйство ведёшь?!
Марина не ответила. Достала из раковины тарелку, вытерла насухо, поставила на полку. Потом взяла следующую.
— Ты меня слышишь?!
— Слышу, Галина Петровна.
— Тогда посмотри сюда! — Свекровь распахнула коробку. Внутри, в слоях пожелтевшей газеты, стояла ваза. Высокая, с золотым ободком, с нарисованными розами по бокам. — Богемское стекло! Мне её на свадьбу подарили. Сорок лет берегла!
Марина поставила тарелку. Подошла. Ваза и правда была красивая — из тех вещей, что стоят в серванте и никогда не используются.
— Дарю вам с Серёжей. На новоселье.
— Спасибо, — сказала Марина. — Поставим в гостиной.
— В гостиной! — Галина Петровна всплеснула руками. — Да её в шкаф надо, за стекло! Чтоб не разбить, не запылить! Я сорок лет так держала!
— Зачем тогда дарить?
Свекровь замолчала. Посмотрела на Марину с таким видом, будто та сказала что-то неприличное.
— Что — зачем?
— Если в шкафу стоять, у вас пусть и стоит. Вы к ней привыкли, место знаете. А мы поставим на виду — вдруг разобьём, вы расстроитесь.
— Ты... — Галина Петровна открыла рот. Закрыла. — Ты отказываешься от подарка?!
— Я предлагаю разумное решение.
— Серёжа! — крикнула свекровь в сторону коридора. — Серёжа, иди сюда, послушай, что твоя жена говорит!
Сергей появился в дверях с телефоном в руке. Посмотрел на мать, на жену, на коробку с вазой.
— Что случилось?
— Она отказывается от подарка! От семейной реликвии!
— Я не отказываюсь, — спокойно сказала Марина. — Я говорю, что поставлю на видное место. Галина Петровна считает, что надо прятать в шкаф. Я с этим не согласна.
Сергей потёр затылок.
— Мам, ну...
— Не «мам»! Эту вазу нам с отцом на свадьбу подарили! Из самой Чехии привезли! Это память!
— Тогда оставьте себе, — сказала Марина. — Серьёзно. Зачем вам расставаться с памятью?
Галина Петровна схватила коробку, прижала к себе.
— Значит, не нужна моя ваза?
— Нужна. Но не в шкафу.
— Да что ты заладила — шкаф, шкаф! В шкафу за стеклом — это не «прятать», это беречь! Ты вообще понимаешь разницу?!
Марина взяла следующую тарелку из раковины. Вытерла. Поставила.
— Понимаю, — сказала она. — Беречь — это когда дорожишь. Прятать — это когда боишься.
В кухне стало тихо. Только капля из крана — кап, кап.
Галина Петровна уехала с вазой. Коробку забрала, газету сложила аккуратно, завязала верёвочкой. Прощалась сухо — «до свидания», и всё.
Сергей закрыл дверь, повернулся к Марине.
— Зачем ты так?
— Как — так?
— Ну... жёстко. Она же от чистого сердца.
Марина поставила чайник.
— Серёжа, она приехала подарить вазу и сразу объяснила, как нам её хранить, где ставить и что мы всё равно разобьём. Это подарок или инструкция?
Он помолчал.
— Она просто переживает. Вещь дорогая.
— Вот именно. — Марина достала две кружки. — Если вещь такая дорогая, зачем отдавать? Пусть у неё стоит, любуется. А если отдаёт — значит, доверяет. Но доверия-то как раз и не было.
Сергей сел на табурет, покрутил в руках телефон.
— Ты могла просто сказать «спасибо».
— Я сказала «спасибо».
— И не спорить.
Марина разлила кипяток, поставила кружку перед ним.
— Если каждый раз говорить «спасибо» и не спорить, она через полгода будет решать, где у нас стоит диван.
Сергей обхватил кружку ладонями. Смотрел в неё.
— Может, зря ты всё-таки…
— Может, — согласилась Марина. — Но ваза в шкафу за стеклом — это уже не ваза. Это экспонат.
За окном хлопнула калитка. Это Галина Петровна садилась в такси.
Через три дня свекровь позвонила сама.
— Серёжа дома?
— На работе.
— Понятно. — Пауза. — Ты одна?
— Одна.
Ещё пауза. Марина слышала в трубке какое-то шуршание, будто Галина Петровна перекладывала что-то с места на место.
— Я хотела... В общем. Ваза у меня стоит. На подоконнике поставила.
Марина не ответила. Ждала.
— Сорок лет в шкафу стояла. А я на подоконник. Солнце падает — она так светится, ты не представляешь. Розы прямо живые кажутся.
— Красиво, наверное.
— Красиво! — В голосе свекрови что-то дрогнуло. — Я и забыла, какая она красивая. Всё берегла, берегла...
Марина пересела на подоконник, посмотрела на улицу. По двору шла соседка с коляской.
— Галина Петровна, а кто вам её подарил?
— Тётя Зина. Отцовская сестра. Она тогда в Чехословакии работала, переводчиком. Привезла специально. Говорила — такая посуда счастье в дом приносит.
— А счастье принесла?
— Ну... — Свекровь то ли хмыкнула, то ли всхлипнула. — Сорок лет прожили. Троих подняли. Внуки есть. Может, и принесла.
— Значит, надо на солнце держать. Чтобы дальше работала.
В трубке помолчали.
— Ты это... не в обиде?
— На что?
— Ну, что я тогда. Про руки-крюки. Это я так, по привычке.
Марина отвела взгляд от окна.
— Не в обиде.
— Я просто... она мне дорога. Ваза эта.
— Я понимаю.
— Вот и хорошо. — Голос Галины Петровны стал привычным, чуть скрипучим. — А то Серёжа мне звонил, говорил, ты расстроилась.
— Серёжа преувеличивает.
— Он у меня такой, — с удовольствием сообщила свекровь. — Всегда из мухи слона. С детства.
В субботу Сергей предложил поехать к матери — помочь разобрать антресоли. Марина согласилась.
Галина Петровна встретила нормально. Напоила чаем, достала пирог с капустой — немного пересоленный, но Марина съела два куска и похвалила честно. Пирог был хороший.
Антресоли оказались отдельным испытанием. Три часа, четыре коробки с советскими журналами, один сломанный пылесос и набор кастрюль, которые «ещё послужат».
— Вот, — Галина Петровна вытащила что-то завёрнутое в старую скатерть. Развернула. Внутри была ещё одна ваза — поменьше, попроще, с синим орнаментом по краю. — Тоже богемская. В паре они были когда-то. Меньшая треснула немного, видишь? Вот тут, снизу. Но стоит нормально.
Она протянула Марине.
Марина взяла. Повертела. Трещина была маленькая, едва заметная.
— Мне она уже ни к чему, — сказала Галина Петровна. — Битую посуду держать — примета плохая. Но выбросить рука не поднимается. Может, возьмёшь?
— Треснутую? — спросил Сергей.
— Не тебя спрашиваю!
Марина посмотрела на трещину. Потом на свекровь.
— Возьму.
— Вот и хорошо. — Галина Петровна забрала скатерть, начала складывать. — Цветы в неё не ставь, вытечет. А так, для красоты — вполне.
— Поставлю на кухонный подоконник.
— На кухонный? — Свекровь остановилась. — Зачем на кухонный, там же жирно всё, закоптится.
— Тогда в гостиной.
— В гостиной дети бегают.
— У нас нет детей.
— Пока нет! — Галина Петровна подняла палец. — Вы уже третий год женаты, между прочим. Часики-то...
— Галина Петровна.
— Что — Галина Петровна! Я бабушкой хочу стать, мне уже шестьдесят два, я имею право...
— Галина Петровна, — повторила Марина, — куда, по-вашему, лучше поставить вазу?
Свекровь открыла рот. Закрыла.
— Ну... в гостиной, на полке. Повыше, где не достанут.
— Договорились.
Галина Петровна смотрела на неё секунду. Потом на Сергея. Потом снова на Марину.
— Ты странная, — сказала она, но без злости. Почти с уважением.
— Слышала уже, — ответила Марина.
Домой ехали молча. Ваза лежала у Марины на коленях, завёрнутая в ту же скатерть.
— Она тебе понравилась? — спросил Сергей на светофоре.
— Треснутая?
— Ну да.
Марина посмотрела в окно. По тротуару шёл дед с собакой — маленькой, толстой, невероятно довольной жизнью.
— Она честная, — сказала Марина. — Трещина на виду. Не прячет.
Сергей помолчал. Светофор переключился.
— Мама сегодня извинилась, ты заметила?
— Когда?
— Когда пирог подала. Сказала — пересолила, извини.
Марина вспомнила. Действительно сказала. Тихо, как будто между прочим.
— Заметила.
Дома Марина поставила вазу на полку в гостиной. Чуть сдвинула книги, освободила место. Поставила так, чтобы с дивана было видно.
Трещина снизу поймала свет от торшера. Блеснула тонкой линией — почти как золотая нитка.
Марина шагнула назад. Посмотрела.
Ничего. Просто ваза.
Но почему-то — на месте.