Он побежал в дом, шаркая тапками. А я пошла за ним. На столе, через минуту, уже стояло всё, что было в холодильнике: порезанная колбаса, сыр, солёные огурцы в мисочке, варенье в розетке, хлеб, который он, видимо, сам пёк. Он доставал это и ставил передо мной, как самое ценное, что у него есть. Это был его язык любви. Не те слова, что я придумала в сценарии. А вот это: «садись, ешь, я всё для тебя достал, всё лучшее». Я смотрела на его натруженные руки, которые ставили передо мной тарелки, и вдруг поняла. Он любил. Всегда любил. Просто не умел иначе. У него не было сценария, где отцы говорят комплименты и дарят кукол в будний день. У него был сценарий: накормить, защитить (молча, став стеной), работать до седьмого пота, чтобы у неё было. И я заплакала. В голос, как в детстве, которого у меня не было. Он испугался, заметался: — Ты чего? Что случилось? Обидел кто? Ты скажи! Я поеду, я им… — Нет, пап, — сквозь слёзы засмеялась я. — Всё хорошо. Я просто… я просто так тебя люблю. Он зам