Артём закрыл последнюю вкладку с отчётами и потянулся, чувствуя, как затекла шея. Часы на мониторе показывали половину двенадцатого. Офис давно опустел — только охранник внизу коротал ночь за сериалами. Ещё один день, ещё одна победа над дедлайнами.
Он машинально обновил почту перед выходом. Среди стандартных уведомлений о встречах и корпоративных рассылок выделялось одно письмо. Без темы. Отправитель — хаотичный набор цифр и символов.
Артём уже тянулся к кнопке «Удалить», когда взгляд зацепился за первую строку в превью сообщения.
Он открыл письмо.
«Проверяй свою жену, как проверяешь баланс на карте!»
Больше ничего. Ни объяснений, ни подписи, ни ссылок. Просто эта фраза, повисшая в пустоте электронного письма.
Артём фыркнул, качая головой. Спам. Или чья-то дурацкая попытка пошутить. Он отправил письмо в корзину, собрал вещи и вышел из офиса.
По дороге домой включил радио, но музыка скользила мимо сознания. Фраза не давала покоя. «Проверяй свою жену...» Кто вообще такое пишет? И главное — зачем?
Квартира встретила тишиной и тёплым светом ночника в прихожей. Ирина всегда оставляла его включённым, когда Артём задерживался. Маленькая забота, к которой он привык за годы совместной жизни.
Он разулся, прошёл на кухню. На столе — записка знакомым округлым почерком: «Ужин в микроволновке. Разогрей три минуты. Целую».
Артём улыбнулся, отклеил стикер и запустил микроволновку. Пока тарелка вращалась внутри, он заглянул в спальню. Ирина спала, свернувшись калачиком под одеялом. В соседней комнате — детской — тоже было тихо. Димка посапывал, раскинувшись на кровати в своей фирменной позе морской звезды.
Артём прикрыл дверь и вернулся на кухню. Съел ужин, просматривая ленту новостей в телефоне, но мысли всё равно возвращались к письму.
«Проверяй свою жену...»
Он покачал головой, прогоняя наваждение. С Ириной у них всё хорошо. Четыре года вместе. Официально не расписывались — как-то не доходили руки, да и не видели в этом особого смысла. Жили в его трехкомнатной квартире. Растили Димку. Обычная семья со своими хлопотами и заботами.
Артём допил чай и лёг спать, убеждая себя, что письмо — просто глупая случайность.
Но сон в ту ночь пришёл не сразу.
Следующие дни потекли своим чередом. Работа, дом, семья. Привычная рутина. Но Артём заметил, что стал внимательнее наблюдать. Не специально — просто детали, которые раньше проходили мимо, теперь цеплялись за сознание.
Ирина стала чаще смотреть в телефон. Раньше она могла забыть его в другой комнате на полдня. Теперь экран светился в её руках постоянно — за завтраком, перед сном, даже когда они смотрели фильм вместе.
В среду вечером Артём вошёл в гостиную, и Ирина резко убрала телефон в карман.
— Привет, — сказала она, улыбаясь. — Как день прошел?
— Нормально, — Артём присел рядом на диван. — А у тебя?
— Да так, работа. Устала. — Она потянулась, зевнула. — Димку уже уложила, он сегодня как заведённый был.
Они поболтали о бытовых мелочах, но Артём не мог отделаться от ощущения, что она о чём-то недоговаривает. Что-то в её взгляде было неуловимо чужим.
В пятницу Ирина сказала, что задержится на работе.
— Квартальный отчёт сдаём, — объяснила она, собираясь утром. — Могу вернуться поздно, часов в девять.
— Понятно. Я Димку заберу из садика.
— Спасибо, родной, — она чмокнула его в щёку и выскользнула за дверь.
Артём забрал сына в пять вечера, приготовил ужин, поиграл с ним в конструктор, уложил спать. В девять Ирины не было. В половине десятого он написал ей: «Ты как там?»
Ответ пришёл через пятнадцать минут: «Скоро выезжаю, заканчиваем. Не жди, ложись».
Коротко. Без обычных смайликов.
Ирина вернулась около одиннадцати, усталая, с потухшим взглядом.
— Как прошло? — спросил Артём.
— Сложно, но справились, — она скинула туфли и прошла в ванную, даже не присев. — Я быстро в душ и сразу спать.
Раньше она обычно сначала шла к Димке — заглянуть, поправить одеяло, поцеловать спящего. Теперь прошла мимо детской, даже не остановившись.
Артём сидел на кухне, слушая шум воды за стеной, и чувствовал, как внутри разрастается тревога.
В субботу утром, пока Ирина была с Димкой на детской площадке, Артём открыл её ноутбук. Руки слегка дрожали — он никогда раньше не лез в её личное пространство. Но любопытство, смешанное с тревогой, пересилило.
Почта была открыта. Он пробежался глазами по входящим. Рабочая переписка, письма из интернет-магазинов, уведомления из соцсетей. Всё обыденно.
Он открыл папку «Отправленные». Тоже ничего подозрительного. Потом — «Удалённые».
Там, среди спама и старых рассылок, было несколько писем к некоему Д. Артём кликнул на одно из них.
«Я понимаю, что это сложно, но нужно всё закончить до конца месяца. Времени мало. Встретимся в понедельник и всё обсудим?»
Ответ:
«Договорились. Главное — никто не должен знать. Особенно он».
Дата — неделю назад.
В груди всё сжалось. «Особенно он». Речь о нём?
Он открыл следующее письмо.
«Нужно решить вопрос с документами. Если затянем — всё усложнится. Я не могу ему рассказать. Он не поймёт».
Артём откинулся на спинку стула.
Какие документы? Что она не может объяснить?
Он пролистал дальше, но остальные письма были удалены безвозвратно — корзина очищалась автоматически через месяц.
Входная дверь хлопнула. Детский смех, голос Ирины.
Артём быстро закрыл ноутбук и вышел в прихожую, стараясь, чтобы лицо не выдало напряжения.
— Папа, смотри! — Димка размахивал палкой, на конце которой болталась верёвка. — Мы с мамой удочку сделали!
— Вот это да, настоящий рыбак растёт, — Артём присел на корточки, обнял Димку. Мальчик пах свежим воздухом и детским шампунем. — А рыбу поймали?
— Не-а, но мама сказала, поедем на речку летом!
Артём поднял взгляд на Ирину. Она стояла в дверях, расстёгивая куртку, и улыбалась. Привычная улыбка, тёплая. Но теперь он видел в ней что-то ещё — усталость? напряжение? — что раньше пропускал мимо.
— Пойдём мыть руки, рыбак, — сказала она Димке. — И обедать.
Мальчик умчался в ванную. Ирина прошла на кухню, начала доставать продукты из холодильника.
— Я пельмени сварю, нормально? — спросила она через плечо.
— Да, конечно.
Артём смотрел, как она двигается по кухне — привычные, отточенные годами движения. Он знал эти руки наизусть. Знал каждую родинку на её плечах. Но кто она на самом деле?
— Ир, — начал он осторожно, — у тебя на работе всё нормально?
Она обернулась, удивлённо подняв бровь.
— Нормально. А что?
— Просто ты говорила про отчёты, про дедлайны... Думал, может, проблемы какие.
— Нет, всё хорошо, — она вернулась к плите. — Обычная текучка. Почему спрашиваешь?
— Да так. Показалось, что устаёшь сильно в последнее время.
— Устаю, — согласилась она. — Но ничего страшного. Справлюсь.
Разговор заглох. Димка вбежал на кухню, и следующий час прошёл в обычной семейной суете — обед, мультики, игры.
Но вечером, когда Ирина укладывала сына спать, Артём снова взял её телефон с кухонного стола.
Раньше она никогда не ставила пароль. Теперь экран требовал код.
Он попробовал дату рождения Димки — не подошло. Их годовщину знакомства — мимо. Свой день рождения — тоже нет.
— Ты чего? — голос Ирины за спиной заставил его вздрогнуть.
Артём обернулся. Она стояла в дверях, прислонившись к косяку, и смотрела внимательно.
— Да время хотел посмотреть, — он положил телефон обратно. — Свой в спальне забыл.
— Ясно, — она прошла к столу, взяла свой телефон, сунула в карман халата. — Димка уснул. Я пойду почитаю.
Она ушла в спальню, закрыв за собой дверь.
Артём остался один на кухне, глядя в пустоту. Сердце стучало тяжело и гулко.
Она знала. Поняла, что он пытался разблокировать телефон. И ничего не спросила. Просто забрала его.
В воскресенье вечером, когда Ирина была в душе, Артём открыл облако с их общими фотографиями. Он не искал ничего конкретного — просто листал, словно надеялся найти доказательство, что всё это лишь его параноидальные фантазии.
Большинство папок были знакомы — отпуск в Сочи, день рождения Димки, ремонт на даче. Но одна, в самом низу списка, называлась «Старое — не удалять».
Артём кликнул.
Фотографий было больше сотни. Он начал листать.
Ирина. Моложе, с другой стрижкой. Рядом — мужчина. Высокий, спортивного телосложения, приятное лицо. Они обнимаются на фоне моря. Целуются на какой-то вечеринке. Стоят рядом, держась за руки.
Артём пролистывал дальше, и сердце колотилось всё быстрее.
Он открыл фото Димки и фото мужчины рядом. Смотрел долго, сравнивая каждую черту. Похожи. Слишком похожи.
Ирина говорила, что отец Димки ушёл из жизни сразу после рождения.
Что они с мальчиком одни, и она так благодарна Артёму за то, что он принял их обоих.
Он поверил. Никогда не сомневался.
А что, если она врала?
Вода в душе замолкла. Артём быстро закрыл облако, положил планшет на место. Взял телефон, открыл первую попавшуюся статью.
Ирина вышла из ванной в халате, вытирая волосы полотенцем.
— Чем занимаешься? — спросила она легко.
— Новости читаю, — Артём показал экран телефона.
— Ложись уже, поздно, — она прошла в спальню.
Артём остался сидеть на диване, уставившись в одну точку.
Что происходит? Кто этот мужчина? Почему она хранит эти фотографии? А что, если она врала про отца Димки?
В понедельник утром Артём проводил Ирину на работу, отвёл Димку в садик, а затем позвонил в офис и сказал, что заболел.
Затем набрал номер, который нашёл в интернете накануне ночью. Частное детективное агентство.
— Слушаю, — ответил мужской голос, усталый и равнодушный.
— Здравствуйте. Мне нужна... слежка, — Артём с трудом выговорил слово. — За человеком.
— Понял. Приезжайте в офис, обсудим детали.
Через час Артём сидел в маленьком кабинете напротив мужчины лет пятидесяти с серыми глазами и равнодушным лицом.
— Объект наблюдения? — спросил детектив, не тратя время на любезности.
— Моя... жена, — Артём запнулся на слове. Гражданская, хотел уточнить он, но промолчал. — Подозреваю, что она что-то скрывает.
— Скрывают все, — детектив пожал плечами. — Вопрос в том, что именно вас интересует. Измена? Финансовые махинации? Встречи с конкретным человеком?
— Не знаю. Просто... хочу понять, чем она занимается. С кем встречается. О чём врёт.
Детектив кивнул, доставая бланк договора.
Артём достал карту, расплатился. Назвал адрес офиса Ирины, описал её внешность, скинул фотографию.
— Когда начнёте?
— Сегодня, — детектив убрал договор в папку. — Отчёты буду присылать ежедневно на почту. Вопросы есть?
— Нет.
Артём вышел из офиса с ощущением, что переступил какую-то черту. Назад дороги нет.
Первый отчёт пришёл вечером. Несколько фотографий — Ирина выходит из офиса, садится в метро, доезжает до дома. Никаких встреч, никаких отклонений от маршрута.
Артём почувствовал странное облегчение, смешанное с разочарованием. Может, он всё выдумал?
Во вторник — то же самое. Работа, дом.
В среду Ирина сказала утром:
— Сегодня снова задержусь. Встреча с подрядчиками, может затянуться до восьми.
— Хорошо, — кивнул Артём.
Вечерний отчёт пришёл в половине девятого. Артём открыл вложение, и внутри что-то оборвалось.
Фотография: Ирина выходит из офиса. Садится в такси. Она заходит в небольшое кафе.
Следующая: Ирина сидит за столиком. Напротив — мужчина. Тот самый. Из фотографий в облаке.
Высокий, в кожаной куртке. Только сейчас он выглядел иначе — худее, бледнее, с тенями под глазами.
Они разговаривают. Ирина жестикулирует, что-то объясняя. Мужчина кивает, записывает в блокнот.
Затем они выходят из кафе, идут по улице. Останавливаются у подъезда жилого дома. Мужчина открывает дверь ключом. Ирина оглядывается — быстрый, напряжённый взгляд — и заходит внутрь.
Сообщение от детектива: «Объект провела в квартире больше часа. Проверить его личность?»
Артём уставился в экран. Больше часа. Наедине. С ним.
Он написал: «Да».
Ответ пришёл поздним вечером.
Федотов Дмитрий.
Димка — Дмитрий.
Артём закрыл глаза, прислонившись лбом к холодной стене. Всё складывалось в картину, которую он не хотел видеть.
Отец Димки. Жив, здоров — нет, не здоров, на фото видно, что болен. И они встречаются. Тайно.
Продолжение:
Спасибо за прочтение, лайки, донаты и комментарии!