1.
Во мне потеряна Америка.
Вы слышите,
во мне потеряна Америка!
Я утверждаю:
преднамеренно
во мне расстреляна
Америка!
Америка дела –
бицепсы бизнеса,
альфа модерна,
омега традиции!
Америка нервов,
манер
и маневров –
земля пионеров –
по Старому Свету разбросанных метрик –
семья
150.000.000 америк!
2.
Из памяти в память,
из комнаты в комнату –
Америкой правит
Линкольн как инкогнито.
Когда не по сердцу
последние новости,
он вдруг непоседой
мальчишкой становится.
И бродит, и бродит,
и бродит непонятый
в великом народе
Великий Инкогнито!
3.
Глаза раскосились:
получен
заказ.
Убийство –
не гибель,
не случай, –
казнь!
Казна раскошелилась:
гидом
сарказм.
Убийство –
не случай,
не гибель, –
казнь!
4.
Радисты кличут, как кликуши:
Спасите души,
наши души!
И снятся мёртвому Линкольну
эсминцы с мордами линкоров.
Свобода!
Вот она, Свобода –
смотреть во сне на бога
в оба,
а утром прочитать в газете
о милом мёртвом
Президенте!
5.
За гробом скорбно семеним,
как будто знали всё заранее:
Джон – добродушный семьянин,
добропорядочный землянин.
Тысячелетьями, увы,
чтоб человека чуть прославить,
вначале надо обезглавить,
признав наличье головы…
6.
Надгробья сбросьте,
венки и травы!
Стриптиз –
как просто:
все равноправны!
Стоят домишки
до первой мины:
одним – поминки,
другим – именины!
Всего на детство
детей ограбили:
кому – отец,
кому – фотография…
7.
Небо вроде копирки:
звёзды –
дырка на дырке.
Говорят,
что на небо возносятся мёртвые…
Люди,
что ж вы так редко
на небо смотрите?
Вы прислушайтесь,
как гудит, –
хочет мёртвого разбудить!
Никого оно не разбудит.
Будь что будет.
Живых не судят.
8.
Живых не судят…
Для убийства
не много надобно свинца…
Отредактированный выстрел –
в переизданье подлеца!
Фашизм – редакция поджога.
Молчи, Америка, молчи!
Как сверхъестественно похожи
все антилюди-палачи!
Но от такой судьбы иронии
палач бы должен поседеть:
американец в луже крови –
вот вам
и «Красный Президент»!
9.
Пишу о смерти не из жалости.
Поэт – не бог, не чародей –
киоск газетный,
разряжающий
обоймы глаз очередей!
Поверьте русскому поэту,
поверьте русскому,
когда
беда чужая не победа –
земная
общая
беда!
Россия знает цену смерти.
Поверьте русскому,
поверьте…
10.
Далеко ушла Америка,
далёко…
Эх, Америка –
дырявая
дурёха…
конец ноября – начало декабря
1963 г.
Оскар Грачёв
Примечание:
Поэма была написана по свежим следам, но не была опубликована по цензурным соображениям - ни тогда, ни потом.