Она мечтала о первой брачной ночи с детства. Свечи, шампанское, лепестки роз, страстные объятия. Реальность оказалась другой: пицца, реалити-шоу и битва за диван с незнакомым мужиком, который варит кофе в час ночи.
Даша сидела на кухне и смотрела, как Вадим колдует над ужином. Процесс завораживал: он двигался по кухне чётко, выверенно, как будто выполнял хирургическую операцию. Всё на своих местах, никаких лишних движений.
— Ты всегда так готовишь? — спросила она.
— Как?
— Серьёзно. Как будто чертёж составляешь.
Вадим усмехнулся.
— Привычка. Я вообще всё делаю по плану. Так надёжнее.
— Скучно, — заключила Даша.
— Надёжно, — поправил Вадим. — Скучно и надёжно — разные вещи.
Он поставил перед ней тарелку с пастой, политой каким-то ароматным соусом. Выглядело как в ресторане.
— Вау, — выдохнула Даша. — Ты это сам?
— А кто же?
— Ну, не знаю... Шеф-повар из ресторана под кроватью спрятан?
Вадим засмеялся. У него оказался приятный, глубокий смех.
— Ешь давай, критик.
Даша попробовала и закатила глаза от удовольствия.
— Боже, это божественно. Ты точно архитектор, а не повар?
— Архитектор, — улыбнулся Вадим, садясь напротив. — Просто живу один давно. Пришлось научиться.
— А чего один? — вырвалось у Даши. — Ой, извини, не моё дело.
— Ничего, — спокойно ответил Вадим. — Была невеста. Пять лет назад. Сбежала за два дня до свадьбы с моим лучшим другом.
Даша поперхнулась.
— Чего?
— Того, — пожал плечами Вадим. — С тех пор как-то не складывалось. Работа, стройки, командировки. Не до отношений.
— Сочувствую, — искренне сказала Даша. — Хотя, наверное, это глупо звучит от человека, который вышел за тебя замуж по ошибке.
— Нормально звучит, — ответил Вадим. — Ты не виновата в том, что случилось пять лет назад. Давай есть, а то остынет.
Они поужинали в тишине, но тишина была уютной, не напрягающей. Даша вдруг поймала себя на мысли, что ей комфортно с этим незнакомцем. Странно, но факт.
— Слушай, — сказала она, когда тарелки опустели. — А чем ты обычно занимаешься вечером? Ну, после работы?
Вадим задумался.
— Чертежи смотрю. Иногда фильмы. А что?
— А давай фильм посмотрим? — предложила Даша. — У тебя есть что-нибудь весёлое?
— Весёлое? — переспросил Вадим, будто услышал иностранное слово. — Ну... есть документалка про строительство небоскрёбов в Дубае.
Даша посмотрела на него с ужасом.
— Ты издеваешься?
— А что?
— Это не фильм, это учебное пособие. Ладно, сама найду.
Она схватила пульт, включила телевизор и начала щёлкать каналы.
— О! — закричала она через минуту. — Вот! «Холостяк»! Новый сезон!
Вадим посмотрел на экран, где какой-то накачанный блондин в смокинге раздавал розы рыдающим девушкам.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно, — кивнула Даша. — Это моя слабость. Не суди.
— Я не сужу, я в ужасе, — честно признался Вадим.
— Привыкай, — усмехнулась Даша. — Мы теперь полгода вместе. Будешь смотреть со мной реалити-шоу и полюбишь.
— Спорим?
— Спорим!
Через час Вадим сидел на диване с таким видом, будто присутствует на заседании кафедры архитектуры. Рядом Даша, поджав ноги, с упоением комментировала каждое действие участниц.
— О, смотри! Эта точно стерва, видишь, как глазами стреляет? А эта — милашка, но дура, он её не выберет. А эта вообще пришла пиариться, у неё инстаграм на полмиллиона...
— Откуда ты всё это знаешь? — изумился Вадим.
— Я это вижу! — Даша ткнула пальцем в экран. — У меня нюх на таких.
— Нюх у неё, — пробормотал Вадим, но в его голосе слышалась улыбка.
В какой-то момент он поймал себя на том, что действительно втянулся. Нет, не в шоу. В процесс. В то, как Даша эмоционально реагирует, как размахивает руками, как звонко смеётся. В ней было столько жизни, сколько он не видел в себе уже много лет.
— Ой, смотри, смотри! — закричала Даша, хватая его за руку. — Сейчас будет скандал! Я же говорила!
Вадим посмотрел на её пальцы, сжимающие его запястье, и почувствовал, как по коже побежали мурашки. Даша тоже это заметила — отдёрнула руку, смутилась.
— Извини, — буркнула она. — Увлеклась.
— Ничего, — ответил Вадим, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
В этот момент в животе у Даши громко заурчало.
— Проголодалась? — удивился Вадим. — Мы же только поужинали.
— Это у меня нервы, — объяснила Даша. — Я когда нервничаю, постоянно хочу есть. А сегодня такой день...
— Заказать что-нибудь? — предложил Вадим.
— Можно? — обрадовалась Даша. — Я люблю пиццу. С колбасой и грибами. И побольше сыра.
Вадим усмехнулся и протянул ей телефон.
— Заказывай сама. Я в пицце не разбираюсь.
— А что ты ешь обычно?
— Пасту. Рыбу. Овощи на гриле.
— Здоровый образ жизни? — улыбнулась Даша.
— Просто привык.
Она заказала пиццу, и через сорок минут курьер доставил огромную коробку. Даша открыла её прямо на журнальном столике, и по комнате поплыл умопомрачительный запах.
— Будешь? — спросила она, протягивая кусок Вадиму.
— Я же только поужинал...
— Ну и что? Это пицца! Она всегда уместна.
Вадим взял кусок, откусил и удивлённо поднял брови.
— Вкусно, — признал он.
— А я что говорила! — обрадовалась Даша.
Они доедали пиццу под очередную серию «Холостяка», когда Даша вдруг заметила, что Вадим смотрит не на экран, а на неё.
— Что? — спросила она, вытирая губы салфеткой. — У меня сыр на лице?
— Нет, — улыбнулся Вадим. — Просто... ты смешная.
— Это комплимент?
— Это наблюдение.
Даша хмыкнула и отвернулась к телевизору, но краем глаза всё равно следила за ним. Он был странный. Не такой, как все. С ним было легко.
Часы показывали час ночи, когда Даша вдруг осознала, что ужасно хочет спать. Но диван был таким удобным, а Вадим таким тёплым рядом...
— Слушай, — сказала она, зевая. — А где ты спишь?
— В спальне, — ответил Вадим. — А что?
— Ну, просто... мы тут на диване сидим, а уже поздно. Может, разойдёмся?
— Может, — согласился Вадим, но с места не двинулся.
Даша тоже не двигалась. На диване было хорошо. Тепло. Уютно. Рядом с ним.
— Давай ещё немного посидим, — предложила она.
— Давай.
Они сидели в тишине, и это было странно — сидеть с почти незнакомым человеком и молчать, но чувствовать себя комфортно.
— Знаешь, — вдруг сказал Вадим. — А ведь это моя первая нормальная ночь в этой квартире.
— В смысле?
— Ну, обычно я прихожу, работаю, сплю. А сегодня... сегодня я будто живу.
Даша повернулась к нему. В полумраке его лицо казалось мягче, добрее.
— Ты одинокий, да? — спросила она.
— Наверное, — кивнул Вадим. — А ты?
— Я тоже, — тихо ответила Даша. — Хотя у меня была Таня. Но она теперь...
Она не договорила. Вадим осторожно взял её за руку.
— Всё наладится, — сказал он. — Обещаю.
Даша посмотрела на их переплетённые пальцы и вдруг поняла, что не хочет уходить в свою комнату. Но и оставаться здесь — неправильно. Они чужие люди. Почти.
— Ладно, — сказала она, вставая. — Пойду я спать. Завтра тяжёлый день.
— Спокойной ночи, — ответил Вадим.
— Спокойной ночи.
Она ушла в свою комнату, закрыла дверь и долго лежала, глядя в потолок. В соседней комнате тоже не спали — слышно было, как Вадим ходит по квартире, как открывает холодильник, как снова садится на диван.
А потом вдруг в дверь постучали.
— Даш? — тихо позвал Вадим.
— А?
— Ты спишь?
— Нет.
— Я тут подумал... Может, у тебя попкорн есть? А то я привык перед сном что-то жевать, а в доме только пицца осталась, но она холодная...
Даша засмеялась. Встала, открыла дверь. Вадим стоял в коридоре в одних пижамных штанах и майке, лохматый и смешной.
— Ты серьёзно? — спросила она. — Из-за попкорна разбудил?
— А что? — пожал плечами Вадим. — У тебя есть?
— Есть, — вздохнула Даша. — Пошли на кухню, сделаем.
Они пошли на кухню, сделали попкорн в микроволновке, сели на диван и включили какой-то старый фильм. И просидели так до трёх ночи, пока попкорн не кончился, а глаза не начали слипаться.
— Слушай, — сказал Вадим, когда они наконец расходились по комнатам. — А давай завтра купим нормальный телевизор в мою спальню? Чтобы можно было смотреть вдвоём, но не на диване?
Даша посмотрела на него и улыбнулась.
— Давай, — согласилась она. — Только с условием: иногда я буду выбирать, что смотреть.
— Идёт, — кивнул Вадим. — Но тогда и ты будешь иногда смотреть документалки про небоскрёбы.
— Договорились, — засмеялась Даша.
Она закрыла дверь своей комнаты и вдруг поняла, что улыбается. Впервые за этот безумный день — искренне, по-настоящему.
Утром Даша проснулась от того, что кто-то тихонько стучал в дверь.
— Даша, — раздался голос Вадима. — Ты спишь?
— Уже нет, — проворчала она, натягивая одеяло на голову.
— Я завтрак приготовил. Иди есть.
Она открыла глаза и увидела, что на тумбочке стоит поднос с яичницей, тостами и свежевыжатым соком. А рядом — записка: «Для моей фиктивной жены. С надеждой, что это не последний наш завтрак. Вадим».
Даша прочитала записку три раза. И улыбнулась. Глупо, конечно. Всё это глупо. Но почему-то приятно.
Продолжение следует...
Как думаете, что будет дальше? Смогут ли такие разные люди ужиться под одной крышей?
#любовныйроман #проза #книгиолюбви #женапоошибке #глава9 #быт #перваябрачнаяночь