Знаете, я сейчас сяду и напишу тост. Не про "будьте красивыми и любимыми" — это само собой. А про то, о чем мы молчим в остальные 364 дня.
Я поднимаю бокал за нас. За всех сразу.
За тех, кто доедает детские макароны — потому что выбросить жалко, а сварить новые — лень. И за тех, кто никогда не доедает, потому что у них принцип: "Я тоже человек".
За тех, кто в декрете и уже разговаривает с мухами — потому что взрослые разговоры кончились на второй неделе. И за тех, кто вкалывает в офисе и мечтает хотя бы недельку поговорить с мухами, а не с начальником.
За тех, кого муж называет "моя половина" — хотя прекрасно известно, что тащите вы две трети, а то и три четверти.
За тех, кто получает цветы и думает: "Лучше бы деньги отдал". И за тех, кто не получает цветов, но делает вид, что ей и не надо.
За тех, кто красится "для себя" — и честно в это верит. И за тех, кто красится "для себя", но если никто не заметит, готова провалиться сквозь землю.
За тех, кто сидит на диетах с понедельника — уже десятый год подряд. И за тех, кто плюнула на диеты и жует бутерброд в полночь.
За тех, кто терпит — потому что "так надо", "ради детей", "а что люди скажут". И за тех, кто однажды сказала: "А пошли вы все" — и ушла. В новую жизнь, в одиночество, в себя.
За тех, кто мечтает выспаться — не когда-нибудь, а прямо сейчас. И за тех, кто уже забыла, каково это — спать без мыслей о завтрашнем дне.
За тех, кто каждый день выходит на бой — с грязью, с усталостью, с чувством вины, с чужими ожиданиями. И за тех, кто в этом бою иногда проигрывает, но встает и идет дальше.
За нас. За всех.
Мы разные. Мы устали. Мы красивые. Мы злые. Мы нежные. Мы хотим, чтобы нас пожалели, и тут же взбесимся, если пожалеют. Мы — это мы.
С 8 Марта, девочки. Выдыхаем. Сегодня — наш день.
А завтра... Завтра снова в бой. Но сегодня — можно просто быть собой.