Мишка шёл в школу, пиная носком ботинка ледышку и думал о контрольной по математике. Пятый класс — дроби. Их-то он и не любил. То утро было самым обыкновенным. Одним из тех, про которые потом ничего не можешь вспомнить. В общем, ничего особенного. Серое небо, температура на улице — минус восемь, снег, присыпавший за ночь двор ровным белым слоем. Мальчик шел, ощущая как рюкзак шлёпает по спине. Шарф сбился набок, варежка на левой руке была мокрая — он уже успел слепить снежок и запустить его в фонарный столб. Эх, промахнулся. До школы оставалось метров тридцать. Он уже видел крыльцо, дверь, и то, как Лёша из параллельного класса заходит внутрь. Мишка свернул на дорожку вдоль забора — ту самую, по которой ходил каждый день. Короткий путь. Сто шагов от угла — и ты уже возле входа. Из них он сделал девяносто три. На девяносто четвёртом нога не нашла опоры. Тело качнулось вперёд. Руки дёрнулись, пальцы схватили воздух — и Мишка полетел… Потом — глухой удар и темнота. Первое, что он почувств
Публикация доступна с подпиской
КЛУБ ИСТОРИЙ СМП III УРОВНЯ