— Ты опять пересолил… — сказала я, стоя у кухонного стола и наблюдая, как мой муж Сергей сосредоточенно помешивает сковородку.
Он улыбнулся, даже не обернувшись.
— Не пересолил, а сделал по-мужски.
Я усмехнулась. За двадцать лет брака я уже привыкла к его «мужской» готовке. Если он становился у плиты — это означало, что сегодня у него хорошее настроение.
Кухня наполнялась запахом жареного мяса и чеснока. Был обычный вечер, самый простой и спокойный. Такие вечера редко запоминаются — именно потому, что в них нет ничего особенного.
Я села на табурет, взяла телефон и стала машинально листать сообщения.
И вдруг телефон тихо пискнул.
Новое сообщение.
От неизвестного номера.
Я открыла.
«Скучаю по тебе.»
Я нахмурилась.
Сначала подумала, что ошиблись номером. Но потом заметила маленькую подпись под номером.
Это был Андрей.
Коллега моего мужа.
Я его знала. Он несколько раз приходил к нам домой. Высокий, всегда слишком улыбчивый, с какой-то странной манерой смотреть прямо в глаза.
Но писал он… моему мужу.
Телефон ведь лежал на кухонном столе Сергея. Я просто взяла его, когда он отошёл мыть руки.
Я перечитала сообщение ещё раз.
«Скучаю по тебе.»
У меня внутри всё неприятно кольнуло.
Я посмотрела на мужа.
Он стоял у раковины, напевая что-то себе под нос и даже не подозревал, что сейчас происходит.
Я не знаю, почему я это сделала.
Наверное, из-за любопытства. Или из-за того самого женского чувства, которое иногда подсказывает: тут что-то не так.
Я открыла переписку.
Она была короткой.
Но странной.
Несколько сообщений за последние месяцы.
«Как ты?»
«Ты сегодня на работе?»
«Жаль, что не увиделись.»
И всё.
Я почувствовала, как внутри поднимается какое-то неприятное чувство.
Я быстро набрала ответ.
«Приходи. Моей жены сегодня нет дома.»
Я сама не поняла, как это написала.
Наверное, хотела проверить.
Просто проверить.
Я положила телефон обратно на стол.
Муж вернулся к плите.
— Что там? — спросил он.
— Ничего… — ответила я.
И вдруг…
раздался звонок в дверь.
Резкий.
Громкий.
Мы оба замерли.
Сергей посмотрел на меня.
— Ты кого-то ждёшь?
— Нет.
Он выключил плиту.
В кухне вдруг стало тихо.
Мы слышали, как за дверью снова нажали звонок.
Сергей медленно пошёл в коридор.
Я пошла за ним.
Когда он открыл дверь — я увидела Андрея.
Он стоял на пороге с какой-то глупой улыбкой.
Но когда он увидел меня…
улыбка исчезла.
И я никогда не забуду лицо моего мужа в тот момент.
Он побледнел.
Сначала посмотрел на Андрея.
Потом на меня.
Потом снова на него.
— Ты… что тут делаешь? — тихо спросил Сергей.
Андрей растерянно почесал затылок.
— Ты же сам написал… что жены нет дома…
В коридоре повисла тяжёлая тишина.
Я спокойно сказала:
— Это я написала.
Сергей медленно повернулся ко мне.
— Что?..
— Я ответила на сообщение.
Он ничего не сказал.
Просто стоял и смотрел.
Я тоже молчала.
Мне хотелось увидеть его реакцию.
Настоящую.
Не ту, что люди показывают, когда всё спокойно. А ту, что появляется, когда их застают врасплох.
Сергей вдруг резко повернулся к Андрею.
— Иди домой.
Тот растерянно кивнул.
— Ладно… я… наверное… неправильно понял…
Он быстро ушёл.
Дверь закрылась.
Мы остались вдвоём.
Сергей долго молчал.
Потом тяжело вздохнул.
— Зачем ты это сделала?
Я спокойно посмотрела на него.
— Потому что мне стало интересно.
Он сел на табурет в коридоре.
— И что ты хотела узнать?
Я пожала плечами.
— Правду.
Он посмотрел на пол.
И вдруг тихо сказал:
— Ничего такого нет.
— Тогда почему он пишет тебе «скучаю»?
Сергей долго не отвечал.
Минуту.
Может две.
А потом сказал то, чего я совсем не ожидала.
— Потому что… ему плохо.
Я нахмурилась.
— В каком смысле?
Сергей тяжело вздохнул.
— Его жена ушла два года назад.
— И?
— И он просто иногда пишет. Ему не с кем поговорить.
Я молчала.
Сергей поднял глаза.
— Ты думаешь, я… — он не договорил.
Я тихо сказала:
— Я не знаю, что думать.
Он встал.
Подошёл ко мне.
— Мы двадцать лет вместе.
— Знаю.
— И ты правда подумала, что я могу…
Он снова не договорил.
Я посмотрела ему в глаза.
И вдруг почувствовала… стыд.
Наверное, потому что я действительно испугалась.
Испугалась потерять то, что строилось столько лет.
Сергей вдруг тихо усмехнулся.
— Знаешь, что самое смешное?
— Что?
— Я готовил тебе ужин.
И правда.
С кухни всё ещё пахло мясом.
Мы медленно вернулись на кухню.
Сергей снова включил плиту.
— Подгорит… — сказал он.
Я вдруг рассмеялась.
Он посмотрел на меня.
— Что?
— Ничего.
Я просто подумала, что иногда мы сами придумываем себе страхи.
А потом вдруг понимаем…
что рядом с нами всё это время был человек, который просто хотел приготовить нам ужин.
И ничего больше.
Сергей поставил тарелки на стол.
— Ешь.
— А соль?
Он улыбнулся.
— Сегодня точно не пересолил.
И знаете…
иногда самые важные разговоры происходят не тогда, когда мы кричим.
А тогда, когда мы просто сидим на кухне.
И понимаем…
что всё ещё вместе.
