В тайге время течёт иначе. Здесь его измеряют не часами, а сменой света, уровнем воды в ручье, глубиной следа на снегу. Дни похожи друг на друга, недели складываются в сезон, и только редкие события нарушают ровный ритм. Для меня таким событием стал старый радиоприёмник, который оживал всего раз в неделю. Он достался мне вместе с избой. Тяжёлый, с потёртым корпусом, с тугой ручкой настройки и выцветшей шкалой частот. Когда я впервые попытался его включить, он только хрипел. Но однажды, в сырую погоду с южным ветром, из динамика вдруг прорезался голос. Далёкий, прерывистый, словно пробивающийся через толщу леса. С тех пор я заметил закономерность. Раз в неделю — чаще всего по воскресеньям, ближе к вечеру, когда воздух становится плотнее и влажнее, — приёмник начинал ловить волну. Не всегда чётко. Иногда это были обрывки новостей, иногда — старая песня, иногда — просто чужие разговоры на фоне помех. Но это был голос. Человеческий. В глуши голос извне звучит иначе. Он не просто информаци