Часть цикла «Раздел 1:01» на ЯПисатель.рф
Часы на кухне показывали час ночи, и Вера знала — мать уснула. Наконец-то. Можно выдохнуть, сесть на подоконник, прижаться щекой к холодному стеклу.
Двор внизу был пуст, если не считать фонаря и кота — рыжего, знакомого, — который каждую ночь приходил сидеть под фонарём, как будто ждал кого-то. Вера тоже ждала. Чего — не знала сама.
А потом на стекло сел мотылёк.
Огромный. Размером с ладонь. Крылья — белые, почти прозрачные, с узором, похожим на ноты. Он сел с обратной стороны окна и замер, и Вера подумала, что ей мерещится, потому что мотыльки зимой не летают. Февраль же. Минус восемь. Какой мотылёк?
Она открыла форточку — не чтобы впустить его, нет; просто — рука сама потянулась. И мотылёк влетел. Вместе с ним в комнату ворвался запах — не мороза, нет, а чего-то цветочного, густого, как если бы за окном стоял июль и где-то рядом цвела липа.
— Закрой, дует, — сказал мотылёк.
Вера закрыла. Потом посмотрела на мотылька. Потом — на свои руки. Потом — снова на мотылька.
— Ты.
— Я.
— Ты говоришь.
— Ну, — мотылёк чуть повёл крыльями, — технически — вибрирую. Но ты слышишь это как речь. Разницы никакой, если вдуматься; мы все только вибрируем, просто на разных частотах.
Он сел на край кружки с остывшим чаем. Вера заметила, что его лапки — шесть тонких, почти невидимых нитей — оставляют на керамике серебристый след, как от улитки, только светящийся.
Ей бы испугаться. Или хотя бы удивиться по-настоящему, с визгом и опрокинутым стулом. Но в час ночи, когда за стеной храпит мать, а за окном пусто и бело, — всё воспринимается иначе. Мягче. Как во сне, который ты знаешь, что сон, но выходить из него не хочется.
— Мне нужно, чтобы ты пошла за мной, — сказал мотылёк.
— Куда?
— Вниз. Во двор. Потом — левее, через арку, потом — там увидишь.
— Там минус восемь.
— Там минус восемь для тех, кто не идёт за мной, — ответил он, и это было настолько бессмысленное заявление, что Вера почему-то ему поверила.
Она надела пуховик поверх пижамы, сунула ноги в валенки (материны, на два размера больше, но других не было), и вышла.
Двор встретил тишиной. Не обычной ночной — когда где-то гудит трансформатор и капает с крыши — а настоящей, плотной, как вата. Рыжий кот посмотрел на неё и моргнул. Мотылёк летел впереди, светясь — слабо, как ночник в детской, — и Вера шла за ним.
Через арку. Налево. Мимо гаражей, мимо детской площадки с облезлой горкой, мимо помойки — и дальше, туда, где начинался пустырь.
Только пустыря не было.
Вместо него стоял сад. Вера остановилась и забыла, как дышать.
Не клумба, не палисадник, не три куста сирени у забора — сад. Деревья высотой с пятиэтажку. Яблони — но яблоки на них светились, каждое — своим цветом: голубым, розовым, зелёным, как ёлочные шары, только живые, пульсирующие. Между деревьями вились тропинки, выложенные чем-то вроде перламутра. Пахло мёдом и мокрой землёй. Было тепло — градусов пятнадцать, может, двадцать; Вера расстегнула пуховик.
— Это что? — спросила она, и голос прозвучал глухо, как в комнате, обитой тканью.
— Сад Незаданных Вопросов, — сказал мотылёк, усаживаясь ей на плечо. — Каждое яблоко — вопрос, который кто-то хотел задать, но не задал. Побоялся. Постеснялся. Забыл. Решил, что глупо. Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Пушкин бы подписался!
#ночная_сказка #волшебный_сад #говорящий_мотылёк #незаданные_вопросы #зимняя_ночь #магический_реализм #сказка_для_взрослых #лунный_свет