— Бабушка, — говорит Сима, — одна женщина написала: «Я злюсь… но молчу». И я подумала: почему так больно — быть рядом, но не быть собой? Баба Яга заваривая чай, бросила щепотку лаванды и сказала: — А ты знаешь, дитя, что бывает, когда человек молчит? Он не сохраняет мир. Он строит стену. Сначала — тонкую, как паутина. Потом — густую, как мох на старом пне. И однажды смотришь — рядом сидит любимый человек… А между вами — лес. Он думает, что знает тебя. А ты давно прячешься за маской «всё хорошо». Она помолчала, глядя в окно, где ворон кружил над болотом. — Ты молчишь, потому что думаешь: «Он сам поймет». «Если я скажу — он обидится». «Лучше промолчу, чем всё испорчу»… Но молчание — не тишина. Это внутренний шепот: «Ты не имеешь права на гнев», «Ты слишком много требуешь», «Ты — не такая, как надо». И этот шепот съедает тебя изнутри. Пока ты не начинаешь верить: «Да, наверное, я и правда не стою того, чтобы меня услышали». Потом она добавила, чуть понизив голос: — А ложь… ложь — как м