Найти в Дзене
Виктор Перков

Распутин

Иногда мне кажется, что мне можно писать фантастику — только придумывать ничего не надо, всё уже есть в жизни. Был период, когда меня неудержимо тянуло ошиваться у места захоронения Григория Распутина — там, в Александровском парке возле «Царского Села». Что то меня туда звало… Может, отголоски какого то тёмного прошлого, может, завораживающая загадочность вокруг его личности — не знаю. Но бывал я там часто: идти до этого места было всего сорок минут. Помню как сейчас: очередной солнечный дождливый петербургский день, в парке — ни души. После похода к бывшей могиле я направляюсь в сторону дома и решаю сесть медитировать возле речки, что неспешно протекает неподалёку. С неба льёт не переставая, но я смотрю на воду — а она, кажется, смотрит на меня. И в какой-то миг над водной гладью возникает образ человека — немного странный, окрашенный в причудливые зелено-розовые оттенки. Это было по-настоящему красиво. Мы посмотрели друг на друга — и разошлись: я — слегка ошеломлённый, он — кто з

Распутин.

Иногда мне кажется, что мне можно писать фантастику — только придумывать ничего не надо, всё уже есть в жизни.

Был период, когда меня неудержимо тянуло ошиваться у места захоронения Григория Распутина — там, в Александровском парке возле «Царского Села». Что то меня туда звало… Может, отголоски какого то тёмного прошлого, может, завораживающая загадочность вокруг его личности — не знаю. Но бывал я там часто: идти до этого места было всего сорок минут.

Помню как сейчас: очередной солнечный дождливый петербургский день, в парке — ни души. После похода к бывшей могиле я направляюсь в сторону дома и решаю сесть медитировать возле речки, что неспешно протекает неподалёку. С неба льёт не переставая, но я смотрю на воду — а она, кажется, смотрит на меня.

И в какой-то миг над водной гладью возникает образ человека — немного странный, окрашенный в причудливые зелено-розовые оттенки. Это было по-настоящему красиво. Мы посмотрели друг на друга — и разошлись: я — слегка ошеломлённый, он — кто знает, что чувствовал он…

Напомню: в парке по-прежнему никого — всё-таки идёт дождь. Но вдруг я слышу шаги за спиной, поворачиваю голову и вижу: меня догоняет почтенный старик — двухметрового роста, с тростью в руке.

— Молодой человек, — говорит он, — я вижу, у вас философский вид. А вы знаете, что неподалёку отсюда был захоронен Распутин?

— Ещё бы, — отвечаю я. — Я часто здесь бываю.

— Вы знаете, я ему очень благодарен, — продолжает старик. — Ведь если бы не он, меня бы не было.

— В смысле? — недоумённо спрашиваю я.

— Мой отец поссорился с Гришкой, и по указу царя его сослали в Гатчину. Там он и познакомился с моей мамой. Так я и родился — за это я и благодарен Распутину.

— Понятно… — только и смог вымолвить я.

— Ну что ж, не стану вас отвлекать, — кивнул старик. — Всего вам хорошего и он ушёл.

Я ошарашенный медленно поплёлся домой, прокручивая в голове эту невероятную историю.

История о Воланде здесь.

А я хочу вам напомнить, что я — практикующий психолог и телесный терапевт, веду индивидуальные приёмы. Изучаю психосоматические расстройства, когнитивно-поведенческую терапию, учу заземляться и правильно дышать — находить опору в себе и ритме своего тела.

Для записи на консультацию и по всем вопросам пишите в личные сообщения.