Иногда мне кажется, что мне можно писать фантастику — только придумывать ничего не надо, всё уже есть в жизни. Был период, когда меня неудержимо тянуло ошиваться у места захоронения Григория Распутина — там, в Александровском парке возле «Царского Села». Что то меня туда звало… Может, отголоски какого то тёмного прошлого, может, завораживающая загадочность вокруг его личности — не знаю. Но бывал я там часто: идти до этого места было всего сорок минут. Помню как сейчас: очередной солнечный дождливый петербургский день, в парке — ни души. После похода к бывшей могиле я направляюсь в сторону дома и решаю сесть медитировать возле речки, что неспешно протекает неподалёку. С неба льёт не переставая, но я смотрю на воду — а она, кажется, смотрит на меня. И в какой-то миг над водной гладью возникает образ человека — немного странный, окрашенный в причудливые зелено-розовые оттенки. Это было по-настоящему красиво. Мы посмотрели друг на друга — и разошлись: я — слегка ошеломлённый, он — кто з