Вчера разобрал новогоднюю ёлку. Вспомнил загаданное желание и надежды, с которыми начинал год. Поэтому взялся за новый рассказ, тоже новогодний. Всё прошлое лето наблюдал из окна за ностальгией по празднику: креативный жилец вытащил на крышу пятиэтажки серебристую новогоднюю ель, поставил рядом деревянные столик и стул и, под летним солнцем и на лёгком ветерке, дни напролет пил пиво. В лучах солнца сияющий символ Нового года было видно половине района.
Следующий рассказ будет незамысловатый, незатейливый. Такие читателям не заходят и многие отписываются. Хорошо продается чернуха, безысходность, грязь, которые как трупные черви проникают в мозг, под кожу и поедают плоть изнутри. Такое легче всего написать, такое лезет со всех сторон нескончаемым потоком. Я могу извалять вас в этом дерьме, что плотно забьется в нос и уши, пропитает вас насквозь, истончая не проходящий запах гнилья. И буду я как «воздушный змей в центре урагана» этих нечистот, и всё будет из моих настоящих воспоминаний. Мои истории правдивые от и до.
Не ждите этого! Мои творения прочитаны тысячи раз в разных источниках, но нет ни одного комментария. Кто эти люди? Надо ли продолжать? Один дорогой мне человек написал, что надо бросать некоторые свои дела и заниматься тем, что нравится. Я, полагаю, что чаще следует заниматься тем, что лучше получается. Нравится ли мне марать бумагу? Не знаю. Получается ли у меня марать бумагу? Тоже не знаю. Ясно одно, что свет, созидание – всегда мои союзники, но не противники. За страданиями следует награда; создавать – это всегда мой путь, ведь разрушать – отвратительно; после смерти наступает вечная жизнь.