С цветами расклад такой: если кто-то захотел их подарить, обязательно подарит, и неважно, что говоришь ты. Для тех, кто много говорит, даже оправдание придумали: стесняются.
Коля подарил цветы несколько странно. Подвёл к замученной женщине с ведром, в котором было несколько скромных букетов. Сказал, что это его мама, вырвал из её рук, видимо, самый лучший букет и протянул мне. Я отказывалась, но большинством голосов решили, что я стесняюсь.
На самом деле я не стеснялась. Я не люблю срезанные цветы, а всякие георгины, ромашки и прочие прелести с приусадебных участков, завёрнутые в дешёвый целлофан с отпечатками пальцев, не просто не люблю. Ненавижу.
О вкусах не спорят. Кто-то покупает крошечные букетики ветреницы и печёночницы у дряхлой бабушки с грустными глазами. Я не куплю. И растения эти в Красной книге. И вид у букетиков жалкий. Вот-вот завянут. Хотя цветочки мне нравятся. Они - лучшее, что случается, когда наступает настоящая весна.
Георгины, гладиолусы, даже пионы я не люблю. Не знаю, почему. Просто не люблю. Георгины какие-то угловатые, грубые. Гладиолусы - огромные. Пионы пахнут кладбищем.
Конечно же, пионы кладбищем не пахнут. Это у меня нездоровые ассоциации родом из детства. Пока мама и бабушка приводили в порядок могилы наших родственников, которых я никогда не видела кроме как на фотографиях, я гуляла по кладбищу. Больше гулять было негде. За кладбищем были бурьян, болота и заброшенные деревни.
На кладбище пахло пионами. Они росли везде, склонив тяжёлые розовые головы на старые ограды. Белые и малиновые пионы тоже попадались, но реже, и аромат их был других. Белые пахли словно ландыши после весеннего дождя, а малиновые - как сирень перед грозой. Расслышать их запахи было непросто. Розовые пионы пахли иначе. Я так и не смогла разобрать, что за нотки делают их аромат таким медовым и глубоким. Этот аромат мне никогда не нравился. Было в нём что-то неестественное, что-то наводящее тоску.
Итак, Коля подарил мне цветы. Мы шли вдоль трамвайных путей и молчали. Коля вообще любил помолчать, а я не знала, что сказать, да и не очень-то хочется говорить, когда тебя не слушают. Ты говоришь, что не хочешь цветов, а тебе говорят - бери, раз дают. Это что-то из разряда "Ты меня уважаешь? Значит пей". То есть делай, что говорят.
Мимо нас шли люди. Никто не смотрел на дохлый букетик в моей руке, а мне хотелось провалиться сквозь землю. Не из-за георгинов и ромашек. Из-за чего-то ещё.
Больше цветов Коля мне не дарил. Не потому что сделал выводы. Потому что обстоятельства так сложились.
Как-то раз Коля прибежал в парк, где мы с подругой сидели на лавочке и ничем полезным не занимались. Мы не планировали видеть Колю, но ему очень захотелось увидеть нас.
Коля поздоровался и завис с задумчивым видом. Прямо как в песне "Щемит тоска. Взгляд смотрит в небо".
Покончив с мыслительным процессом, Коля посмотрел на меня, потом посмотрел на подругу, а потом сказал, что цветов сегодня не будет.
Мы переглянулись. Не будет и не надо. Мы не ждали ни Колю, ни цветов. Мы уже прожили достаточно, чтобы догадаться: чем меньше ждёшь, тем меньше разочаровываешься.
Однако, Коля продолжил. Он сказал, что был бы рад подарить цветы. Мне цветов не жалко. Вот моя подруга - дело другое. Её он видит в первый раз.
Мы снова переглянулись. Какие-то странные откровения. Обычно о таком молчат. Скромничают.
Коля был не из тех, кто стыдится своего порока. Он рассказал всё, как есть. Что цветы для подруги пожалел не сам. Мама идею подкинула. Так и заявила, что неудобно подарить букет одной девушке и не подарить другой. О том, что неудобно болтать, что цветов с приусадебного участка жалко, сказать, наверное, забыла.
Понравился рассказ? Подпишитесь. Для автора это очень важно.