Утро понедельника началось с сообщения от Даниила: «Есть новости. Заходите вечером».
Я весь день ходила сама не своя. Помогала Нине Петровне расставлять книги, поливала огород, даже сходила на рынок за продуктами — а мысли были только об одном: что он нашёл?
Вечером я прибежала к нему. Даниил сидел за компьютером, на столе — горы распечаток.
— Заходите, — сказал он. — Садитесь. Есть разговор.
Я села, затаив дыхание.
— Помните, мы нашли фильтрационное дело? Отправка в Красноярский край, ссылка на пять лет?
— Помню.
— Я отправил запросы в несколько архивов Красноярского края. И сегодня пришёл ответ из одного.
Он протянул мне распечатку. Я впилась глазами в строки.
«Гражданин Михаил Степанович, 1921 года рождения, был направлен на поселение в посёлок N Красноярского края в 1945 году. Отбывал ссылку до 1950 года. После окончания срока ссылки остался проживать в посёлке, работал в леспромхозе. В 1952 году женился. В 1955 году уехал из посёлка в неизвестном направлении».
Я перечитала несколько раз. Женился? Он женился? На ком? И куда уехал?
— Дальше есть что-нибудь?
— Есть, — Даниил протянул ещё один лист. — Здесь написано, что жена — Анна Петровна, местная, работала в той же конторе. Детей не было. В 55-м они продали дом и уехали. Куда — никто не знает. Говорят, на Алтай, но точно неизвестно.
Я сидела, переваривая информацию. Михаил женился. На другой. Не на бабушке. На какой-то Анне.
— Вы расстроились? — спросил Даниил осторожно.
— Не знаю, — честно ответила я. — С одной стороны, хорошо, что он выжил, что у него была семья. С другой... бабушка всю жизнь его ждала, а он...
— А он жил свою жизнь, — мягко сказал Даниил. — Он имел на это право. Он не знал, что она ждёт. Он думал, что делает правильно, уходя.
— Знаю, — вздохнула я. — Глупо ревновать к прошлому. Тем более к такому.
— Будем искать дальше? — спросил Даниил.
— Будем. Теперь надо найти, куда он уехал. Алтай — большой.
Даниил улыбнулся.
— Упрямая вы, Алиса. Мне это нравится.
Я посмотрела на него. В который раз поймала себя на мысли, что он мне нравится. Не просто как помощник, а как человек. Но говорить об этом было рано. Слишком рано.
— Спасибо вам, — сказала я. — Без вас я бы ничего не нашла.
— Нашли бы, — ответил он. — Вы сильная.
Мы сидели у него на кухне, пили чай и строили планы дальнейших поисков. За окном темнело, в доме было уютно, пахло книгами и ещё чем-то домашним.
— А вы почему историком стали? — спросила я.
Даниил задумался.
— Дед у меня пропал без вести в 43-м. Бабушка всю жизнь его искала. И меня заразила. Я хотел помогать таким, как она. Находить, восстанавливать имена, возвращать память.
— Нашли?
— Нет, — он покачал головой. — Не успел. Бабушка умерла, а дед так и не нашёлся. Но я продолжаю. Уже не ради неё, ради других.
Я смотрела на него и понимала, что мы очень похожи. Оба ищем, оба не можем отпустить прошлое. Может, поэтому нам так легко вместе?
— Даниил, — сказала я. — А вы никогда не хотели уехать отсюда? В Москву, в Питер, куда-нибудь, где жизнь поживее?
Он усмехнулся.
— Хотел. Когда молодой был. А потом понял: здесь моё место. Здесь я нужен. В школе — детям, в клубе — старикам, в архиве — истории. Если я уеду, кто всё это будет делать?
— А личная жизнь?
Он посмотрел на меня внимательно.
— Личная жизнь... Она или есть, или её нет. Пока не складывалось. Может, ещё сложится.
Я отвела глаза. Почему-то стало неловко.
— Ладно, мне пора, — сказала я, вставая. — Спасибо за новости. Я завтра в архив позвоню, может, ещё что-то узнаю.
— Проводить?
— Не надо, тут близко.
Я вышла на улицу. Ночь была тёплая, звёздная. Где-то вдали лаяли собаки. Я шла по тёмной улице и думала о Михаиле, об Анне, о бабушке. О том, как странно устроена жизнь. Одни ждут всю жизнь, другие живут дальше. Кто прав? Никто. Просто у каждого своя судьба.
Дома я достала фотографию бабушки и Михаила. Посмотрела на неё долго, внимательно.
— Бабушка, — прошептала я. — Он выжил. Он жил, работал, даже женился. Ты этого хотела? Ты за это молилась?
Тишина не ответила. Только ветер качнул ветку за окном.
Я легла спать с мыслью, что завтра позвоню в алтайские архивы. И буду искать дальше. Потому что история не закончена. Потому что бабушка имеет право знать. Потому что память — это единственное, что остаётся после нас.
💗 Затронула ли эта история вас? Поставьте, пожалуйста, лайк и подпишитесь на «Различия с привкусом любви». Ваша поддержка вдохновляет нас на новые главы о самых сокровенных чувствах. Спасибо, что остаетесь с нами.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/6730abcc537380720d26084e