Мы сидели с мамой на чердаке и разбирали узелок. Документы, фотографии, какие-то старые квитанции. Всё это нужно было изучить, понять, что здесь важное, а что нет.
Мама работала быстро, профессионально — сказывалось её образование. Она сортировала бумаги, делала пометки, откладывала самое важное.
— Вот это, — говорила она, — доказательства вырубки. А это — списки людей, которых убили. А это — подписи поддельныe...
Я слушала и ужасалась. Столько смертей, столько преступлений, и всё это ради денег. Ради леса, ради земли, ради власти.
Когда мы почти закончили, на дне узелка я заметила что-то ещё. Маленький свёрток, завёрнутый в старый, выцветший платок.
— А это что? — спросила я, разворачивая.
Платок был тонкий, шёлковый, когда-то дорогой. На уголке — вышитые инициалы: «Е.В.».
Елена Воронина. Мама.
— Мой, — тихо сказала она, беря платок в руки. — Я думала, потеряла. А он здесь.
— Откуда он в тайнике?
Мама задумалась, гладя вышивку пальцами.
— Не знаю. Может быть, Матвей положил. Знал, что это моё. Хотел сохранить.
Я посмотрела на платок внимательнее. На нём были пятна. Тёмные, застарелые. Очень похожие на кровь.
— Мама, — я показала ей. — Это...
Она побледнела.
— Кровь. Чья-то кровь.
— Ваша?
— Не знаю. Не помню, чтобы я поранилась тогда.
Мы переглянулись. Если это не мамина кровь, значит, чья-то другая. Может быть, того человека, чьи документы здесь лежали. Может быть, жертвы.
— Надо сохранить, — сказала я. — Вдруг пригодится.
Мама кивнула, аккуратно сложила платок и спрятала в карман.
— Я никогда не думала, что всё это всплывёт, — прошептала она. — Двадцать лет молчания, и вот...
— Теперь всё будет по-другому, — твёрдо сказала я. — Мы добьёмся правды.
Внизу хлопнула дверь. Мы замерли. Голоса — отец вернулся, сёстры шумят, Надежда гремит посудой. Обычный вечер в «Медовом».
— Мне пора, — сказала я. — Отдыхайте. Завтра продолжим.
Мама обняла меня.
— Будь осторожна, дочка. Павел опасен. И те люди в лесу — тоже.
— Я знаю. Не волнуйтесь.
Я спустилась вниз и вошла в столовую, стараясь выглядеть обычно. Отец сидел за столом, усталый, с газетой в руках. Сёстры красили ногти и обсуждали какие-то свои дела. Дяди Павла не было.
— Где дядя? — спросила я как можно равнодушнее.
— В лес уехал, — буркнул отец, не поднимая глаз. — Сказал, по делам.
Я внутренне напряглась. В лес. Значит, он тоже ищет. Надо спешить.
Ночью, когда все уснули, я снова поднялась к маме. Мы разложили карту леса, которую я взяла в библиотеке, и стали отмечать места, где могли быть другие тайники, где видели подозрительных людей.
— Здесь, — мама ткнула пальцем в точку у старого болота. — Здесь был основной лагерь Полонского. Если что-то и осталось, то там.
— Завтра пойдём, — решила я. — С Колей.
— Это опасно, дочка.
— А сидеть и ждать, пока дядя найдёт первым, — ещё опаснее.
Мама вздохнула, но спорить не стала. Она уже поняла: меня не переубедить.
Перед уходом я взяла платок с инициалами и спрятала его в свой тайник, к самым важным уликам. Этот кусочек ткани был последней ниточкой, связывающей прошлое и настоящее. И я не собиралась его терять.
— Спокойной ночи, мама, — прошептала я.
— Спокойной ночи, доченька.
Я спустилась в свою комнату, легла и закрыла глаза. Завтра будет новый день. Новые поиски. Новая битва.
Но теперь я знала: мы справимся. Вместе. И от этого на душе стало легче и спокойнее.
💗 Если эта история затронула что-то внутри — ставьте лайк и подписывайтесь на канал "Скрытая любовь". Каждое ваше сердечко — как шепот поддержки, вдохновляющий на новые главы о чувствах, которых боятся вслух. Спасибо, что читаете, чувствуете и остаетесь рядом.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/683960c8fe08f728dca8ba91