Однажды весенним утром, когда они работали над новой книгой, в дверь постучал почтальон. Редкое событие в их уединённой жизни — обычно все новости приходили по интернету. Но это было письмо. Настоящее, бумажное, в старом конверте, пожелтевшем от времени.
Обратный адрес отсутствовал. Только их имена, написанные каллиграфическим почерком, который показался им смутно знакомым. Артём вскрыл конверт дрожащими руками. Внутри лежал лист тонкой бумаги, исписанный по-итальянски. И подпись внизу: «Leonardo da Vinci».
— Это невозможно, — прошептала Софья. — Этого не может быть.
Они переглянулись, потом снова уставились на письмо. Мистификация? Чья-то злая шутка? Но почерк... они видели его столько раз на факсимиле, на чертежах. Это был почерк Леонардо. Зеркальный, как он всегда писал. Им пришлось поднести письмо к зеркалу, чтобы прочесть.
«Дорогие мои потомки. Если вы читаете это, значит, цепь не прервалась. Значит, нашлись те, кто прошёл весь путь до конца. Я не знаю, кто вы, но я знаю, что вы есть. Потому что я видел вас. Не глазами, а умом. В той бездне времени, где прошлое и будущее встречаются.
Это письмо я пишу в 1517 году, за два года до смерти. Я стар, устал и, кажется, начинаю верить в то, во что никогда не верил — в бессмертие души. Не той, о которой говорят священники, а другой — в бессмертие мысли, переданной через века.
То, что вы нашли, — не моё. Я только спрятал это, как прячут семена, чтобы они проросли, когда земля будет готова. Вы и есть та земля. Вы и есть тот урожай.
Я прошу вас об одном: не останавливайтесь. Истина не терпит покоя. Она требует движения, поиска, сомнения. Передайте дальше то, что нашли. Не как догму, а как вопрос. Не как ответ, а как приглашение.
И помните: самое главное — не в словах. Самое главное — в молчании между ними. Там, где рождается понимание.
Ваш друг через века,
Леонардо».
Они перечитали письмо несколько раз. Слёзы текли по щекам, но они не замечали. Это было чудо. Настоящее чудо, которое невозможно объяснить, в которое невозможно поверить, но которое случилось.
— Как оно попало к нам? — прошептала Софья. — Через пятьсот лет?
— Не знаю, — ответил Артём. — Может, его хранили в семье потомков Леонардо. Может, оно лежало в каком-то архиве, ожидая своего часа. Может, это просто сон. Но оно здесь. Оно настоящее.
Они положили письмо в шкатулку с ключами. Рядом с древними артефактами, рядом с иконой, рядом со всеми свидетельствами их пути. Теперь у них было послание от самого мастера. Не через шифры, не через картины, а напрямую. Словно он протянул руку через века и коснулся их.
В тот вечер они долго сидели на террасе, глядя на горы. Молчали. Им не нужно было говорить — они чувствовали одно и то же. Чувство причастности к чему-то бесконечно большему, чем они сами. К цепи, которая тянется через века, соединяя людей, ищущих истину. И они были её частью. Навсегда.
✨Если шепот океана отозвался и в вашей душе— останьтесь с нами дольше. Подписывайтесь на канал, ставьте лайк и помогите нам раскрыть все тайны глубин. Ваша поддержка — как маяк во тьме, который освещает путь для следующих глав.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/68e293e0c00ff21e7cccfd11