Ну что за бред, Олег? — я ткнула пальцем в пожелтевший лист договора. — «Пункт 14. Подвальное помещение должно быть заложено кирпичом и наглухо запечатано. Вскрытие запрещено». Это шутка?
Мы сидели в конторе нотариуса, пахло пылью и дешёвым кофе. Риелтор, суетливый мужичок с бегающими глазками, нервно хихикнул.
— Понимаете, Елена Викторовна, старые хозяева… ну, они были со странностями. Деревенские суеверия. Говорили, там «плохая энергия». Дом продавали с этим условием. Вы же сами видели — сруб крепкий, участок у реки, цена — сказка. Ну заложили они дверь в подвал, и бог с ней. Картошку в гараже хранить будете.
Олег пожал плечами, подписывая бумаги. Ему, прагматику до мозга костей, было всё равно. А мне… Мне стало холодно. Прямо там, в душном офисе, по спине пробежал ледяной муравей. Но я промолчала. Дом мне нравился.
Мы переехали в октябре. Деревня у нас глухая, туманы по утрам такие, что соседского забора не видать. Первую неделю мы жили в эйфории: камин, запах антоновки, тишина. А потом началось.
Сначала это были просто звуки. Знаете, как старый дом «дышит»? Половицы скрипнут, балка осядет. Но это было другое. Ровно в три часа ночи, когда тишина звенит в ушах, из-под пола в коридоре доносилось тихое, ритмичное шуршание. Шкряб-шкряб. Шкряб-шкряб.
— Это мыши, Лен, — сонно бормотал Олег, когда я, трясясь, будила его. — Или ветер в продухах гуляет. Спи.
Но я не могла спать. Я лежала с открытыми глазами и слушала. Это не было похоже на мышей. Мыши суетятся, бегают. А здесь будто кто-то водил ногтем по дереву. Медленно. Упорно. С той стороны.
На пятую ночь шуршание сменилось стуком. Глухим, едва слышным, словно стучали кулачком, обмотанным в вату. Я встала, накинула халат и вышла в коридор. Пол был ледяным. Я подошла к тому месту, где под линолеумом и слоем старых досок скрывалась замурованная дверь. Приложила ухо к полу.
Тишина. И вдруг — прямо подо мной — тяжёлый, судорожный вздох.
Я отпрыгнула, едва не закричав. Сердце колотилось где-то в горле. В доме было тепло, натоплено, но изо рта у меня шёл пар.
Утром я устроила истерику.
— Олег, там кто-то есть! А вдруг там животное застряло? Или бомж пролез через вентиляцию?
— Лена, тебе сорок лет, а ты веришь в бабайку, — муж злился, размешивая сахар в чашке так, что ложка звенела. — Там кирпичная кладка. Глухая.
— Вскрывай, — твердо сказала я. — Или я уеду. Я не могу так жить. Я чувствую… там тоска. Чёрная, липкая тоска. Она просачивается сквозь пол.
Олег чертыхнулся, взял лом и кувалду.
Весь день ушёл на то, чтобы отодрать новые доски и добраться до старой кладки. Кирпичи выглядели странно: они были уложены неровно, в спешке, раствор крошился. Когда Олег выбил первый кирпич, из дыры пахнуло таким затхлым, спёртым воздухом, что меня замутило. Пахло не сыростью, не плесенью. Пахло сухими цветами и… ладаном.
Когда проём стал достаточно широким, Олег посветил туда фонариком.
— Твою мать… — выдохнул он и опустил руку с ломом.
— Что там?
Я оттолкнула его и заглянула внутрь.
Это был не подвал. Это была маленькая комната. Стены оклеены старыми, выцветшими обоями в цветочек. На полу — домотканый коврик. В углу стоял комод, покрытый толстым слоем серой пыли. А посредине… посредине стояла детская кроватка. Деревянная, с точеными балясинами.
В кроватке не было белья. Только высохший, рассыпающийся в прах венок из полевых цветов. И тишина там стояла такая плотная, что звенело в ушах.
Я перешагнула через груду битого кирпича. Ноги дрожали.
— Лена, не надо, — голос Олега звучал глухо.
Я подошла к стене. Там висела чёрно-белая фотография в простой рамке. Снимок был старый, мутный. На нём была изображена молодая женщина, сидящая на стуле. Лица не разглядеть, но поза, поворот головы… У меня перехватило дыхание. Я посмотрела в зеркало комода, покрытое паутиной, а потом снова на фото.
Те же скулы. Тот же разрез глаз. Та же родинка над бровью.
Это была я. Только в одежде пятидесятилетней давности.
В ту ночь мы с Олегом не спали. Сидели на кухне, пили чай, молчали. Мне было страшно, но страх изменился. Ушёл липкий ужас, осталась щемящая жалость.
Под утро я провалилась в тяжёлый, вязкий сон.
Мне снилась та комната. Только она была светлой и чистой. В кроватке плакал ребёнок — надрывно, жалобно. Женщина с фотографии металась по комнате, заламывая руки. Она подбежала ко мне, схватила за плечи. Её руки были холодными, как лёд.
— Выпусти его! — кричала она беззвучно, одними губами. — Ему темно! Я закрыла его, чтобы смерть не нашла, но она нашла… А теперь он не может уйти! Мы не можем уйти! Выпусти!
Я проснулась от собственного крика. За окном серел рассвет.
— Я поняла, — прошептала я, глядя на перепуганного мужа. — Она сошла с ума от горя. Ребёнок умер, а она не смогла его отпустить. Спрятала здесь, замуровала комнату, думала, так сбережёт его душу. А сама… сама, наверное, тоже не выдержала.
Весь день я искала. Перерыла чердак, нашла старый сундук с хламом. На дне, под стопкой газет 70-х годов, лежала икона. «Взыскание погибших». И метрика на имя младенца Николая. И паспорт на имя Анны Савельевой. Моей копии из прошлого.
Я поехала в церковь в райцентр. Ноги были ватными, но я знала, что должна это сделать.
— За кого молиться? — спросила свечница, принимая записку.
— За упокой души младенца Николая. И рабы божьей Анны, — твердо сказала я. — И сорокоуст, пожалуйста. Самый долгий.
Вернулась я уже затемно. Вошла в дом и замерла.
Тишина.
Но не та, звенящая и давящая, что была раньше. А лёгкая, прозрачная тишина. Как после грозы.
Подвал мы не стали закладывать. Вычистили всё, вынесли истлевшую мебель, сожгли венок. Теперь там просто кладовая. Светлая, сухая, пахнет яблоками.
Иногда, сидя вечером на веранде, я смотрю на старую яблоню в саду. Мне кажется, что в шелесте листвы я слышу тихий вздох облегчения. Они ушли. Наконец-то ушли. И мы с Олегом теперь здесь — по-настоящему дома.
•••
Все истории, опубликованные на канале, являются художественными произведениями. Любые совпадения с реальными людьми или событиями случайны.
Понравилась история? Подписывайся на канал «Мистический уголок», чтобы не пропустить новые мистические рассказы!
•••
#мистика #реальныеистории #подвал #страшныеистории #проклятыйдом #историиизжизни #мистическийуголок