Найти в Дзене
Женские истории

Одеколон по праздникам

Письмо он заканчивал долго. Слова давались с трудом — не потому что не любил, а потому что никогда не умел писать о том, что чувствует. Руки привыкли к другому: к документам, к рукопожатиям, к рулю. Но в этот раз сидел и писал — медленно, тщательно подбирая каждое слово. Нежно обнимаю и целую тебя и крошку сына. Поставил точку. Вздохнул — так вздыхает человек, выполнивший непривычную, но важную работу. Похрустел онемевшими пальцами. Взглянул на часы. Ахнул. Собирался быстро — но галстук всё же повязал. И одеколон достал из несессера, хотя пользовался им только по большим праздникам. Сам не заметил, как плеснул на ладони, растёр по шее. Заглянул в буфет — пусто почти. Махнул рукой, вызвал такси. Она ждала у метро. Улыбалась навстречу — счастливо, широко. Чмокнула его накрашенными губами в щёку, прижалась к чернобурке. — Я так замёрзла. Терпеть не могу сырую погоду. — Пойдём в ресторан, — сказал он — и тут же мысленно обозвал себя кретином. Денег кот наплакал. Командировка заканчивается

Письмо он заканчивал долго.

Слова давались с трудом — не потому что не любил, а потому что никогда не умел писать о том, что чувствует. Руки привыкли к другому: к документам, к рукопожатиям, к рулю. Но в этот раз сидел и писал — медленно, тщательно подбирая каждое слово.

Нежно обнимаю и целую тебя и крошку сына.

Поставил точку. Вздохнул — так вздыхает человек, выполнивший непривычную, но важную работу. Похрустел онемевшими пальцами. Взглянул на часы.

Ахнул.

Собирался быстро — но галстук всё же повязал. И одеколон достал из несессера, хотя пользовался им только по большим праздникам. Сам не заметил, как плеснул на ладони, растёр по шее. Заглянул в буфет — пусто почти. Махнул рукой, вызвал такси.

Она ждала у метро.

Улыбалась навстречу — счастливо, широко. Чмокнула его накрашенными губами в щёку, прижалась к чернобурке.

— Я так замёрзла. Терпеть не могу сырую погоду.

— Пойдём в ресторан, — сказал он — и тут же мысленно обозвал себя кретином. Денег кот наплакал. Командировка заканчивается через неделю. Но слово не воробей.

— О, идея! — подхватила она. — Но лучше давай купим всё нужное и поедем ко мне. Старушка, у которой я останавливаюсь на сессию, уехала к сыну до завтра.

Комната оказалась большой, тёплой, уютной. Она ушла на кухню — греметь посудой, что-то напевать. Он снял пальто, огляделся. Потянулся к книжной полке — просто так, от скуки, от привычки занимать руки.

И наткнулся на фотографию.

Снимок был засунут между книгами — небрежно, как засовывают то, что смотрят часто. Он взял его, поднёс к свету.

На фотографии — мужчина. Крупный, широкоплечий, из тех, кого называют богатырями. На коленях у него сидела она — смеялась, запрокинув голову. А рядом — девочка лет четырёх, с носиком-пуговичкой и смешными косичками.

Он смотрел на снимок долго. Дольше, чем нужно.

Потом увидел лист бумаги — мелко исписанный, сложенный вдвое, выглядывавший из той же книги. Он не собирался читать. Просто взял — машинально, как берут то, что само попадает в руки.

Милые мои Никита и дочурка Алёнка, как я по вас соскучилась…

Дальше читал уже не отрываясь. Чем дальше — тем сильнее менялось лицо. Слова были простые, домашние, тёплые — про дочкин зуб, который наконец выпал, про то, что соскучилась по его рукам, про то, что скоро вернётся и они поедут все вместе к морю, как давно обещали Алёнке.

Когда дочитал — лоб был в испарине.

— Я так счастлива, что мы познакомились, — сказала она, выходя из кухни.

Подошла — и увидела письмо у него в руках. Своё письмо.

— Идиот, — произнесла она незнакомым голосом. Тихо, почти без интонации — что было страшнее крика. — Как ты посмел. Это низко.

Упала на кровать. Заплакала — не красиво, не театрально, а по-настоящему, сотрясаясь всем телом.

Он накинул пальто. Пуговицы застёгивать не стал. Вышел, не взглянув на неё.

В тот вечер он долго бродил по городу.

Не думал о ней — почти сразу перестал. Думал о жене. Вспоминал — не яркое, не праздничное, а обычное: как она ставит чайник, не глядя на плиту. Как читает вслух сыну перед сном. Как однажды, когда он пришёл домой злой и молчал весь вечер, она просто села рядом и тоже молчала — пока не отпустило.

Умная. Кроткая. Своя.

Чем больше ворошил прошлое — тем ниже падал в собственных глазах. Не из-за неё, не из-за этой истории. А из-за себя. Из-за одеколона по непраздничному поводу. Из-за галстука. Из-за того, как легко оказалось забыть — не навсегда, нет, но на время — о письме, которое сам написал несколько часов назад.

Нежно обнимаю и целую тебя и крошку сына.

Неделю, которую оставалось провести в командировке, он прожил тихо. По-спартански, как сам для себя это назвал. Не искал компании. Рано ложился. Много ходил пешком.

А перед отъездом купил подарки — жене и сыну. Долго выбирал, не торопился. Потратил почти всё, что оставалось.

Прежде за ним такого не замечалось.

Поезд тронулся поздно вечером. Он сидел у окна, смотрел на уплывающие огни чужого города и думал о том, что дома его ждут. Просто ждут — без звонков каждый час, без тревоги, с тихой уверенностью, что вернётся.

За это, оказывается, надо быть благодарным.

Он достал из кармана квитанцию от подарков, перевернул, написал на обороте несколько слов. Не письмо — просто так. Для себя.

Убрал в карман.

За окном шёл дождь.