Я возвращалась домой после работы. Обычный серый вечер, усталость в ногах, мысли о завтрашних делах. Подхожу к подъезду, достаю ключи, и тут меня окликает женский голос:
— Девушка, девушка, вы Алёна?
Поворачиваюсь. Стоит женщина в огромном пуховике, чуть ли не до пят, лицо раскрасневшееся то ли от холода, то ли от волнения. Я её не знаю. Совсем.
— Да, я Алёна. А вы кто?
Она делает шаг ко мне, и я вижу, что глаза у неё влажные.
— Верните моего мужа.
Я сначала не поняла. Просто смотрела на неё и пыталась осознать смысл сказанного. А потом до меня дошло, и я рассмеялась. Не потому что было смешно, а от неожиданности. Нервы, наверное.
— В смысле — вернуть? По гарантии или как бракованный товар? — спросила я, всё ещё улыбаясь.
И тут она разрыдалась. Прямо навзрыд, как ребёнок, у которого отняли любимую игрушку. Стоит посреди подъезда, закрывает лицо руками и плачет. Мне стало неловко, даже стыдно за свою реакцию.
— Это Оля, да? — спросила я тихо. — Бывшая жена Артура?
Она кивнула сквозь слёзы.
Я вздохнула. Олю я знала заочно. С Артуром мы познакомились, когда он уже был в процессе развода. Он говорил о ней спокойно, даже с какой-то теплотой: «Она хорошая женщина, просто не для меня». Я не лезла в подробности, не спрашивала, почему разошлись. Мало ли, бывает. Люди расходятся.
Но Оля, видимо, считала иначе.
Она звонила ему с разных номеров, писала сообщения, караулила возле его работы. Я знала об этом, но старалась не придавать значения. Думала, пройдёт. Но теперь она караулила меня. Это было уже слишком.
— Оля, послушайте, — сказала я как можно мягче. — Я понимаю, вам больно. Но я здесь ни при чём. Ваши отношения с Артуром — это ваше дело. Я не забирала его, он сам ушёл. Если у вас есть вопросы, вам нужно говорить с ним.
Она подняла на меня заплаканные глаза.
— Вы не понимаете. Он моя судьба. Мы должны быть вместе. Это вы встали между нами.
— Я не вставала. Я просто встретила человека, который понравился мне. И он сказал, что свободен.
— Он никогда не будет свободен от меня, — прошептала она и ушла, не попрощавшись.
Я поднялась в квартиру, долго сидела на кухне, пила чай и думала. Мне было не по себе. Страх, что эта женщина может сделать что-то нехорошее, занозой сидел внутри.
Вечером пришёл Артур. Я рассказала ему о встрече.
— Артур, поговори с ней, пожалуйста. Мне страшно, что она меня караулит. Это ненормально.
Он отмахнулся:
— Да не обращай внимания. Побегает и успокоится. У неё всегда так — сначала буря, потом затишье. Я её знаю.
— Но она же плакала. Она реально страдает.
— Она всегда страдает. Это её способ привлекать внимание. Пройдёт.
Я не стала спорить. Но внутри остался осадок.
А потом начались претензии от самого Артура.
Сначала мелкие, вроде бы незначительные. Приходит с работы, смотрит на вешалку и говорит:
— Алён, у меня ни одного чистого свитера. Когда постираешь?
Я удивилась:
— Артур, ты же взрослый человек. Можешь сам постирать, если нужно. Я не против.
Он нахмурился:
— Я мужчина. Мне нужна забота. Женщина должна следить за домом, за вещами. Нормальная еда должна быть на столе. А не это... твой творог с салатиком.
— В холодильнике есть котлеты, — сказала я. — Возьми, поешь.
— Котлеты на пару, без соли, без специй. Это не еда, это диетическое недоразумение. Вот Оля готовила — на сковородке, жареные, насыщенные. Мясо, картошка, всё как надо.
Я промолчала. Но слово «Оля» зазвучало в нашем доме всё чаще.
— Оля не пошла бы на йогу, когда муж дома голодный.
— Оля бы постирала, не дожидаясь напоминаний.
— Оля бы приготовила нормальный ужин.
— Оля бы поддержала, а не сидела в телефоне.
Я слушала и удивлялась. Если Оля такая замечательная, зачем он от неё ушёл? Но спрашивать не решалась. Боялась, что ответ мне не понравится.
Однажды вечером мы сидели на кухне, пили чай. Я молчала, он смотрел в окно. Потом вдруг говорит:
— Я могу уйти, знаешь.
— В смысле? — не поняла я.
— В прямом. Оля вон до сих пор за мной бегает. Она мной дорожит. А ты живёшь так, будто тебе всё равно, есть я или нет.
Я посмотрела на него. Спокойно, внимательно. И сказала:
— Артур, у Оли нездоровая привязанность к тебе. Это не любовь, это зависимость. Но, похоже, тебе это нравится. Чтобы женщины крутились вокруг тебя, как спутники вокруг планеты. Чтобы боролись за твоё внимание. Я так не умею и не хочу.
Он обиделся. Долго молчал, потом ушёл в комнату, лёг спать, не попрощавшись.
Через неделю мы расстались. Спокойно, без скандалов, без слёз. Просто поняли, что нам по пути только до двери. Дальше — в разные стороны.
Я вздохнула с облегчением. Во-первых, закончились эти бесконечные сравнения с Олей. Во-вторых, я перестала бояться, что встречу её в подъезде. Дышать стало легче, жить — свободнее.
Я думала, что на этом история закончена. Ошиблась.
Через пару месяцев мне пришло сообщение с незнакомого номера:
«Забери обратно своего приблуду».
Я сразу поняла, от кого. Оля.
Сначала хотела удалить и забыть. Но потом меня захлестнула злость. Да сколько можно? Я не участник их драм, не посредник, не спасательный круг. Я просто человек, который однажды встретил не того мужчину.
Я набрала её номер.
— Оля, это Алёна. Слушайте меня внимательно. Я не знаю, что у вас там происходит, и знать не хочу. Ваш Артур — ваш. Я его не держу, не жду, не хочу. Разбирайтесь сами. И больше мне не пишите и не звоните. Точка.
Я уже хотела положить трубку, но она вдруг заговорила. Быстро, сбивчиво, будто боялась, что я не дослушаю.
— Алёна, подожди. Я всё расскажу. Я съездила в горы, к друзьям. Отвлеклась, подышала воздухом, подумала. И поняла, что он мне больше не нужен. Правда, поняла. Вернулась домой, а он сидит на кухне. Представляешь? Сидит, пьёт чай, как ни в чём не бывало. И говорит: «Привет, я решил вернуться. От этой эгоистки, которая не умеет готовить. Я там половину всего сам делал — стирал, продукты таскал. Понял, что лучше тебя для меня нет».
Я молчала, слушала.
— И знаешь, что я сделала? — продолжила Оля. — Я его выгнала. Просто выставила за дверь. Сказала: «Иди, откуда пришёл. Мне такой муж не нужен».
Она замолчала. Я тоже молчала. Потом она добавила:
— Спасибо тебе, конечно, что постаралась. Но он мне уже не нужен. Забирай обратно, если хочешь.
Я рассмеялась. В этот раз действительно от души.
— Оля, вы с ним друг друга стоите. Оба больные на всю голову. Я в ваши игры не играю. Разбирайтесь сами.
И положила трубку.
Больше она не звонила. И Артур не звонил. Наверное, нашёл себе новую планету, вокруг которой можно вращаться.
А я... Я выдохнула. Окончательно и бесповоротно.
Эта история научила меня многому. Во-первых, тому, что любовь не должна быть марафоном с препятствиями. Если человек тебя постоянно с кем-то сравнивает, если ты чувствуешь, что ты не на первом месте, — уходи. Не жди, не надейся, не терпи.
Во-вторых, я поняла, что нездоровая привязанность — это не любовь. Это болезнь. И лечить её должен сам человек, а не те, кто попадает в орбиту его страданий.
В-третьих, я научилась говорить «нет». Чётко, спокойно, без эмоций. Моя жизнь — моя. И я не обязана быть частью чужих драм.
Сейчас у меня всё хорошо. Я встретила человека, с которым легко. Который не сравнивает меня с бывшими, не требует жареных котлет, не манипулирует. Мы просто живём. Дышим. Радуемся.
Иногда я вспоминаю Олю и Артура. Интересно, они нашли друг друга снова? Или разбежались навсегда? Честно говоря, мне всё равно. Главное, что я вышла из этого треугольника целой и невредимой. И даже с чувством юмора.
Потому что иногда лучший ответ на абсурд — это смех. Смех над ситуацией, над собой, над этими вечными «верни мужа» и «забери приблуду». Жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на чужие драмы.
