Сегодня Прощёное воскресенье. Последний день Масленицы, когда пахнет блинами, слышен смех детей на улице и все, от мала до велика, говорят друг другу: «Прости меня». Завтра — Великий пост, время тишины и покаяния.
Я стою на кухне у плиты. Переворачиваю блин, и пар от сковородки застилает глаза. На столе стопка уже готовых блинов, румяных, в масле. Их много. Слишком много для одной.
В телефоне мигают уведомления: подруги пишут, знакомые, коллеги. «Прости меня, если что не так». «Бог простит, и я прощаю». Привычный, добрый ритуал. Мы прощаем друг другу мелкие обиды, забытые звонки, резкие слова в суете.
Но я ловлю себя на мысли, что мне не хватает самого главного разговора. Того, который уже никогда не состоится.
У бабули которая была самым важным любимым человеком в моей жизни.
Как же я хочу попросить прощения у мамы.
И у папы. За то, что редко говорила ему, как он мне нужен. За то, что стеснялась обнять его при людях. За то, что не спросила совета, когда он был рядом, а теперь спрашивать не у кого.
Родителей нет уже. Их голоса остались только в коротких видео на старой флешке и во сне. И каждое Прощёное воскресенье я чувствую эту пустоту особенно остро. Потому что некого обнять и сказать: «Прости меня, родная». Некому услышать твоё «Прощаю».
Сегодня многие пойдут в храм, многие сядут за стол с семьями. Будут звонить своим старикам в деревни или соседние города. А я просто постою у окна и посмотрю на закат. Мне кажется, что где-то там, за этой линией горизонта, они меня всё-таки слышат.
Я знаю одно: если бы у меня был сейчас хость один шанс, я бы сказала им: «Простите меня, пожалуйста, за всё. За то, что не уберегла, не досмотрела, не долюбила при жизни так сильно, как вы того заслуживали. Спасибо вам за всё».
А ещё я подумала вот о чём. Может быть, это и есть самое трудное прощение — простить жизнь за то, что она отнимает у нас самых близких, и попросить прощения у них уже не здесь, а там, в своей душе.
Поэтому сегодня, в этот светлый и чуть грустный день, я хочу попросить прощения у всех вас.
У тех, кто читает эти строки. У своих читателей на Дзене. У случайных прохожих. У всего мира.
Простите меня, люди, если я когда-нибудь была не права в ваших глазах. Если мои слова или мысли могли вас задеть, если я была слишком резка или, наоборот, равнодушна. Простите за всё, вольное или невольное. Я не злая наверное, я просто живая, со своими шрамами на сердце и этой вечной болью утраты, которая иногда делает меня колючей.
Я всех вас обнимаю мысленно.
Бог простит. И я прощаю.
А вы простите меня.
